Жан-Кристоф Гранже - Присягнувшие тьме

В руке у меня звякнул мобильник. Я глупо смотрел на него. Этот раунд я проиграл и был уверен, что Маньян еще не все мне выложила. Я набрал другой номер. Фуко.

В час тридцать ночи его голос звучал бодро.

– Я почти закончил рабочий день, – засмеялся он.

– Над чем потеешь?

– Утопленник. Особый случай, когда в легких нет воды. А ты что поделываешь? Целую неделю ты…

– Ловил рыбу. Тебя это интересует?

– Какую рыбу?

– Не телефонный разговор. Ты в Конторе?

– Еду домой.

– Встретимся в сквере Иоанна Двадцать Третьего.

Я запрыгнул в машину и помчался по Аустерлицкому мосту. Потом по набережной в сторону Нотр-Дам – сквер примыкал к собору. Оставил машину на левом берегу, а потом перешел через проток Сены пешком, инкогнито, по Архиепископскому мосту.

Я перепрыгнул через ограду. Фуко был уже там, сидел на спинке лавочки. Его кудрявая грива выделялась на фоне серой стены собора.

– Это что, – ухмыльнулся он, – заговор?

– Дружеское совещание.

– Я тебя слушаю.

– Судебный следователь из Безансона сейчас в Париже.

– Та, что ведет твое дело?

– Да, Корина Маньян.

– Где она остановилась?

– Это ты мне должен сказать. Я пересекся с ней сегодня утром. Она в контакте с ребятами из здешней Судебной полиции, но я не уверен, что они поселили ее у себя.

– О'кей. Я ее найду. И что дальше?

– Я хочу знать, какой у нее компромат на дочь Сильви Симонис, Манон.

– Ту, что живет у тебя?

Я не ответил на вопрос и продолжал:

– Мне нужно ее досье.

– И только-то? Маньян его, должно быть, держит при себе. Днем и ночью.

– Если только оно не весит тонну.

– Если оно весит тонну, я не смогу его вынести или скопировать.

– Ты разберешься. Ты отсканируешь места, относящиеся к Манон. Я хочу знать, что у нее есть против Манон.

Фуко спрыгнул на землю.

– Лечу. Позвоню завтра утром.

– Нет, сразу, как будут новости.

– Обязательно.

Я пожал ему руку:

– Спасибо.

Я сел на лавочку. Дождь превратился в мелкую, почти неразличимую изморось, которая висела в ночном воздухе. Я снова вернулся к своим размышлениям об убийце, способном зверски терзать живое тело и вторгаться в человеческое сознание. Пришелец из Тьмы…

Вопросов было предостаточно. Удавалось ли ему воссоздавать негативный предсмертный опыт? Если так, то почему его жертвы были убеждены, что совершили путешествие во Тьму именно во время комы? Умел ли он вносить хаос в воспоминания?

Внезапно меня опять осенило. Черная ибога. С ее помощью Пришелец мог сам погружать людей в «небытие», а потом появляться перед ними, смешиваясь с их галлюцинациями.

Круг замкнулся.

С ибоги для меня началось это дело…

Наконец-то выявилась связь между убийством Массина Ларфауи, торговца ибогой, и убийствами Сильви Симонис, Артураса Рихиимяки, Сальваторе Джедды… Пришелец из Тьмы, вероятно, покупал черную ибогу у Ларфауи. И вполне вероятно, что он же его и убил.

Я встал и глубоко вздохнул.

Надо снова изучить дело Ларфауи.

Надо пойти по следу ибоги.

Но сначала необходимо проверить, состоятельна ли моя гипотеза в медицинском отношении.

Мне на ум пришло одно имя: Эрик Тюилье.

Невропатолог, занимавшийся Люком после его перевода в Отель-Дье.

Я посмотрел на часы – 1 час 30 минут. Набрал телефон больницы и попросил соединить меня с доктором Эриком Тюилье. Один шанс из десяти, что этой ночью он дежурит.

Он действительно был там, но позвать его не могли – позвонить ему в отделение было невозможно. Я разъединился, не оставив сообщения, и уже шел к Отель-Дье, до которого было не более пятидесяти метров.

Снова реанимационное отделение.

Я остановился при входе в коридор, за стеклянными дверями. Зеленоватый свет, аквариумные блики. Запах скипидара и дезинфицирующих веществ. Я довольствовался тем, что изучал эту гнетущую обстановку, подстерегая невропатолога, который должен был выйти из одной из палат.

В коридоре появилась тень. Я узнал свое привидение, несмотря на халат, маску и бахилы. Едва Тюилье вышел из двери, я поздоровался с ним. Он опустил маску, нисколько не удивленный. В этот час и в этом отделении никто ничему не удивлялся. Он скинул халат.

– Что-то срочное? – спросил он, скатывая в ком бумажную одежду.

– Для меня – да.

Он бросил ком в мусорный ящик, привинченный к стене.

– Я просто хотел поговорить с вами об одной из моих теорий.

Он улыбнулся:

– И это не может подождать до завтра?