Peter James - Muerte Prevista

Se dio cuenta de que era el reloj que llevaba en la muñeca el hombre de la coleta. ¿Cómo diablos había…?

Y recordó la llamada que había recibido hacía un par de horas del clarividente Harry Frame:

– Percibo un reloj.

– ¿Un reloj? ¿Un reloj de muñeca?

– ¡Exacto! ¡Un reloj de muñeca! Hay algo muy significativo. Un reloj de muñeca te conducirá a algo muy satisfactorio relacionado con un caso en el que estás trabajando. Este caso, creo.

– ¿Puedes darme más detalles?

– No, yo… No, eso es todo. Como te he dicho, no sé si significa algo.

– ¿Alguna marca en particular?

– No. Es caro, creo.

Chupándose la mano para detener la hemorragia, se volvió hacia Nick Nicholl, que estaba cerrando la puerta del coche de policía que se llevaba a Venner.

– ¿Entiendes de relojes de muñeca?

Su compañero estaba blanco, temblaba. Tenía muy mala pinta. Se había quedado muy impresionado.

– No mucho. ¿Por qué?

Grace levantó el reloj que tenía en la mano.

– ¿Qué sabes de éste?

– Es un Breitling -soltó Norman Potting.

– ¿Qué sabes de esta marca?

– Sólo que nunca podré permitirme uno. Son caros.

Un agente se acercó corriendo a ellos, aterrorizado.

– Por favor, aléjense. Nos preocupa que todo el edificio pueda saltar por los aires. Está lleno de sustancias químicas.

De repente, presa del pánico, Grace dijo:

– Dios santo, ¿dónde demonios están el señor y la señora Bryce?

– Tranquilo, señor -dijo el agente-. Van en una ambulancia camino del hospital.

– Bien.

Cinco minutos después, justo cuando los primeros coches de bomberos se detuvieron enfrente, el almacén explotó. La detonación rompió los cristales de las ventanas de los edificios en un radio de medio kilómetro. Pasaron más de dos días hasta que el local se enfrió lo suficiente como para que los investigadores forenses pudieran entrar y comenzar su desagradable tarea.

Al final, se encontraron restos humanos pertenecientes a tres personas distintas. A la primera la identificaría al cabo de unas semanas su hermano, que seguía bajo vigilancia policial en el hospital, a partir del medallón de oro parcialmente derretido que le colgaba del cuello. La segunda, sólo una calavera humana, identificada a partir de archivos dentales, era Janie Stretton. La tercera, también identificada a partir de archivos dentales, era Andy Gidney

El calor intenso había imposibilitado determinar, por lo poco que quedaba de sus huesos, la causa exacta de la muerte de Gidney. Y nadie fue capaz de ofrecer ninguna explicación sobre qué hacía en esas instalaciones.

Al cabo de un par de meses, el sargento Jon Rye de la Unidad de Delitos Tecnológicos entregaría un informe al juez de instrucción del caso. Y, por falta de pruebas, el juez no tendría más remedio que sentenciar que no había podido establecerse la causa de la muerte. Más sucinto pero menos informativo que un pronóstico marítimo.

Eran las cuatro y media cuando Roy Grace se marchó por fin del incendio, que aún no estaba en absoluto controlado. Fue directamente al hospital del condado de Sussex y se dirigió a urgencias para ver a Glenn Branson.

La hermosa mujer de Glenn, Ari, ya estaba allí. Nunca se había mostrado demasiado cordial con Grace. Él sospechaba que lo culpaba de que su marido estuviera tan poco en casa. Y hoy no estuvo menos fría. Glenn había tenido suerte. Sólo le había alcanzado una bala, que le había atravesado el abdomen y pasado a un centímetro de la columna vertebral. Le dolería un tiempo, y Grace no dudaba de que pasaría la mayor parte de la convalecencia viendo películas en las que los héroes de la pantalla recibían disparos y sobrevivían.

Después, en la Unidad de Cuidados Intensivos, conoció a los padres de Emma-Jane. Su madre, una mujer atractiva de unos cuarenta y cinco años, le ofreció una sonrisa estoica. Su padre era un hombre callado que estaba sentado apretando una pelota de tenis amarilla como si la vida de su hija dependiera de ello. Parecía que Emma-Jane mejoraba; era lo único bueno que podían decir.

Cuando se marchó del hospital, estaba deprimido y se preguntaba qué clase de líder dejaba que dos miembros de su equipo estuvieran a punto de morir. Se detuvo en un café de trabajadores, entró y pidió una buena fritanga y un té cargado.

Cuando acabó de comer, se sintió bastante mejor. Se quedó sentado, encorvado sobre la mesa de formica, y realizó una serie de llamadas. Cuando se levantó para marcharse, le sonó el móvil. Era Nick Nicholl, para preguntarle cómo estaba. Luego le dijo que no había tenido oportunidad de informarle de su reunión con el agente de la Met, sobre la chica encontrada muerta en Wimbledon Common que llevaba un brazalete que tenía grabado un escarabajo pelotero. Resultó ser un callejón sin salida. Una coincidencia. El novio de la chica había confesado el asesinato. Bella Moy, que había estado trabajando con todos los demás cuerpos policiales, no había encontrado otros asesinatos en que se hubiera hallado un escarabajo pelotero en la escena del crimen.

«¿Quizás hemos tenido suerte y los hemos cogido pronto?», se preguntó Grace. Pero no lo bastante pronto para la pobre Janie Stretton.

Le dijo al joven detective que se fuera a casa, que abrazara a su mujer, que daria a luz en cualquier momento, y que le dijera que la quería. Nick Nicholl, que pareció sorprendido, le dio las gracias. Pero era lo que Grace sentía en estos momentos: que la vida era preciosa. Nunca sabías lo que había a la vuelta de la esquina. Había que valorar lo que se tenía mientras se tenía.

Cuando subió al coche, le llamó Cleo, que parecía estar alegre y feliz.

– ¡Hola! -dijo-. ¡Siento haber tardado tanto en devolverte la llamada! ¿Puedes hablar?

– Por supuesto -dijo.

– Bien. He tenido un día horrible. Cuatro cadáveres. ¡Ya sabes cómo está la cosa después del fin de semana!

– Lo sé.

– Un muerto en accidente de moto, un hombre de cincuenta años que se cayó de una escalera y dos ancianas. Por no hablar de los restos que llegaron ayer de un hombre, la cabeza y poco más, pero creo que ese caso ya lo conoces.

– Un poquito.

– Luego, a la hora de comer, he tenido que ir al centro de Brighton a comprar un regalo de aniversario para mis viejos P.

– ¿Tus viejos qué?

– ¡Mis padres!

– Ah.

– Y me han bloqueado el coche en el aparcamiento de Bartholomew Square. Ha habido una amenaza de bomba, ¿te lo puedes creer?

– ¿En serio?

– Cuando por fin he conseguido sacar el coche, ¡toda la puta ciudad estaba colapsada!

– Sí, algo he oído -dijo.

– Bueno, ¿qué tal tu día? -preguntó.

– Oh, ya sabes, lo de siempre.

– ¿Ninguna gran emoción?

– Qué va.

Durante unos momentos, se hizo un silencio extraño pero cómodo entre ellos.

– Llevo todo el día deseando hablar contigo -dijo ella-. Pero quería hacerlo cuando tuviéramos tiempo. No quería que fuera todo deprisa y corriendo en plan: «¡Hola! Un polvo increíble anoche. ¡Adiós!».

Grace se rio. De repente, le pareció que hacía muchísimo tiempo que no se reía. Hacía muchos, muchos días.

Después, mucho después, tras horas en el despacho trabajando en la montaña de papeles que lo mantendría ocupado el resto de la semana y más, Grace se encontró de nuevo en el piso de Cleo.

Esa noche, después de hacer el amor, durmió en sus brazos como un bebé. Durmió el sueño de los muertos. Y durante unas horas durmió sin pensar en ninguno de los temores de los vivos.

El jueves por la mañana, con las manos aún vendadas y sufriendo el dolor atroz de las quemaduras del ácido, Tom Bryce fue a la oficina un par de horas.