Peter James - Una Muerte Sencilla

Claudine.

Dios mío. Ahora cayó en la cuenta.

Era la vegetariana estricta que odiaba a la poli de la cita a ciegas del martes por la noche concertada a través de «Tu Cita». Fue muy antipática, la velada resultó un desastre y ahora le mandaba un mensaje. Estupendo.

Tenía el móvil en la mano, pensando en si contestar o simplemente borrarlo, cuando la puerta se abrió y Branson entró, vestido con un traje marrón impecable, una corbata de colores vivos y zapatos de dos tonos: marrón y crema. En una mano llevaba un café tapado de Starbucks y en la otra dos bolsas de papel.

– ¡Hola, tío! -lo saludó Branson, alegremente, como siempre. Se desplomó en la silla que había delante de Grace y dejó el café y la bolsa de papel sobre la mesa-. Veo que aún tienes una camisa.

– Muy gracioso -dijo Grace.

– ¿Ganaste anoche?

– No, no gané una mierda.

A Grace aún le dolía la derrota. Cuatrocientas veinte libras. El dinero no era problema para él, y no tenía deudas, pero detestaba perder, sobre todo perder tantísimo.

– Tienes una pinta horrible.

– Gracias.

– No, en serio. Tienes una pinta horrible.

– Es muy amable de tu parte venir hasta aquí a decírmelo.

– ¿Has visto El rey del juego?

– No me acuerdo.

– Con Steve McQueen. Le dejan limpio en una partida de cartas. Tenía un final buenísimo, te acordarías. El niño en el callejón le reta a apostar y él lanza su última moneda. -Branson quitó la tapa y derramó café en la mesa, luego sacó un cruasán de almendras, dejando un rastro de azúcar glas al lado de las gotas de café derramadas. Se lo ofreció a Grace-. ¿Quieres un mordisco?

Grace dijo que no con la cabeza.

– Deberías desayunar algo más sano.

– ¿En serio? ¿Para parecerme a ti? ¿Qué has desayunado tú? ¿Trigo orgánico?

Grace levantó la caja de Panadol.

– Es todo el alimento que necesito. ¿Qué haces aquí, en la Conchinchina?

– Tengo una reunión dentro de diez minutos con el jefe. Me han llamado para el Comité de Acciones Antidroga.

– Qué suerte la tuya.

– Todo es cuestión de perfil, ¿no es lo que me dijiste? ¿Que fuera visible a los jefes?

– Bueno, chico, lo has recordado. Me dejas impresionado.

– Pero, en realidad, no he venido a verte por eso, perro viejo. -Branson sacó una tarjeta de cumpleaños de la segunda bolsa y la colocó delante de Grace-. Estoy haciendo que la firme todo el mundo, es para Mandy.

Mandy Walker estaba en la unidad de protección infantil de Brighton. En el pasado, los dos, Grace y Branson, habían trabajado con ella.

– ¿Se marcha? -dijo Grace.

Branson asintió con la cabeza, luego dibujó una barriga embarazada con las manos.

– Creía que hoy estarías en el juzgado, la verdad.

– Se ha suspendido el juicio hasta el lunes.

Grace estampó su firma en la tarjeta junto a docenas de otros nombres; de repente, el café y la pasta olían bien. Mientras Branson daba un mordisco al cruasán, él alargó la mano, sacó el otro de la bolsa y le dio un bocado, saboreando el impacto instantáneo del dulce. Masticó despacio, mirando la corbata de Branson, que tenía un dibujo geométrico tan definido que casi se mareó. Le devolvió la tarjeta.

– Roy, ¿sabes ese piso al que fuimos el miércoles?

– ¿Por The Drive?

– Hay algo que no entiendo. Necesito la sabiduría de tus años de experiencia. ¿Tienes un par de minutos?

– ¿Tengo elección?

– El tema es éste -dijo Branson haciéndole caso omiso. Dio otro mordisco al cruasán y le cayeron azúcar glas y migas en el traje y la corbata-. Cinco tíos se van de despedida de soltero, ¿vale? Bueno…

Llamaron a la puerta; ésta se abrió y Eleanor Hodgson, la ayudante de apoyo a la gestión de Grace, entró con un fajo de papeles y expedientes. Era una mujer de mediana edad bastante escrupulosa y eficiente. Tenía el pelo negro y bonito y uñas facciones un poco anticuadas; parecía que casi todo la ponía de los nervios. En estos momentos, parecía nerviosa por la corbata de Glenn Branson.

– Buenos días, Roy -dijo-. Buenos días, detective Branson.

– ¿Qué tal? -contestó Glenn.

Eleanor dejó los documentos sobre la mesa de Roy.

– Han llegado un par de informes forenses de Huntingdon. Uno es el que estabas esperando.

– ¿El de Tommy Lytle?

– Sí. También tengo el orden del día y las notas informativas para la reunión de presupuestos de las once.

– Gracias.

Mientras Eleanor se marchaba del despacho, Grace hojeó deprisa el fajo y colocó el informe de Huntingdon arriba de todo. Huntingdon, en Cambridge, era uno de los institutos forenses que utilizaba la policía de Sussex. Tommy Lytle era él «caso abierto» más antiguo de Grace. Hacía veintisiete años, Tommy un niño de once años, volvía a casa una tarde de febrero después de salir del colegio. Nadie había vuelto a verlo. La única pista que hubo en aquel momento era una furgoneta Morris Minor, vista por un testigo que había tenido el aplomo de anotar la matrícula; sin embargo, nunca se había podido establecer ninguna conexión con el propietario, un bicho raro solitario con antecedentes por delitos sexuales contra menores. Y luego, hacía dos meses, por pura casualidad, la furgoneta había aparecido en el radar de Grace, cuando pararon a un entusiasta de los coches de época, que ahora era el propietario del vehículo, por conducir ebrio.

La tecnología forense había avanzado muchísimo en veintisiete años. Con los análisis modernos de ADN, los científicos forenses de la policía alardeaban, no sin razón, de que si un ser humano había estado en una habitación podían encontrar pruebas de su presencia, por mucho tiempo que hubiera pasado. Una sola célula epidérmica que hubiera escapado a las aspiradoras, o un cabello, o una fibra de ropa. Quizás algo cien veces más pequeño que la cabeza de un alfiler. Allí habría un rastro.

Y ahora tenían la furgoneta. Y el sospechoso original aún vivía. ¡Y los forenses la habían inspeccionado con microscopios!

A pesar del cariño que le tenía a Branson, de repente, Grace estaba impaciente por que se marchara para poder leer el informe. Si resolvía este caso, sería el caso abierto más antiguo que se hubiera resuelto en el país.

– Cinco tíos se van de despedida de soltero, ¿vale? -dijo Branson llevándose los restos del cruasán a la boca y hablando mientras masticaba-. El novio es un bromista de aupa, ha gastado bromas a todos los chicos en el pasado. Esposó a uno a un asiento del tren nocturno a Edimburgo cuando tenía que casarse en Brighton a la mañana siguiente.

– Qué majo -dijo Grace.

– Sí, justo la clase de gracioso que quieres que sea tu mejor amigo. Bien. Analicemos lo que tenemos. Empiezan cinco. En algún punto pierden al novio, Michael Harrison. Luego tienen un accidente de coche, tres mueren en el acto, el cuarto está en coma y muere anoche. Michael ha desaparecido, nadie ha sabido nada de él. Es viernes por la mañana y está previsto que se case dentro de poco más de veinticuatro horas.

Branson bebió un sorbo de café, se levantó un momento y paseó por el despacho. Se detuvo y miró un instante el rotafolio, en el que había escrita en azul una lista de turnos para algo. Pasó una página, luego cogió un rotulador para escribir en la hoja.

– Tenemos a Michael Harrison. -Anotó su nombre y lo rodeó con un círculo-. Tenemos a los cuatro chicos muertos. -Dibujó otro círculo-. Luego tenemos a la novia, Ashley Harper. -Rodeó el nombre con otro círculo-. Luego el socio, Mark Warren. -Dibujó otro círculo-. Y…

Grace lo miró socarronamente.

– Tenemos lo que sacamos de su ordenador ayer, ¿sí?