Peter James - Una Muerte Sencilla

– No había oído hablar nunca de ella.

– A veces me pregunto en qué planeta vives.

Grace se quedó mirando una fotografía que había junto a la cama. Era de un hombre guapo, de veintiocho o veintinueve, rubio, con camiseta negra y vaqueros, que con el brazo rodeaba a una mujer muy atractiva de la misma edad y pelo largo y oscuro.

– ¿Es él?

– Y ella. Michael Harrison y Ashley Harper. Bonita pareja, ¿verdad?

Grace asintió sin dejar de mirarlos.

– Se casan el sábado. Al menos, ése es el plan.

– ¿Qué quieres decir?

– Si es que aparece, quiero decir. Ahora mismo la cosa no pinta demasiado bien.

– ¿Dices que no se sabe nada de él desde el martes por la noche? -Grace miró por la ventana. Abajo, las vistas daban a una calle ancha azotada por la lluvia y llena de coches. Apareció un autobús-. ¿Qué sabes de él?

– Es un chico de Brighton a quien le han ido muy bien las cosas. Es promotor inmobiliario. Un pez gordo. Inmobiliaria Doble M. Tiene un socio que se llama Mark Warren. Recientemente han levantado un proyecto de la hostia, un viejo almacén en el puerto de Shoreham. Treinta y dos pisos, todos vendidos sobre plano. Llevan siete años en el negocio, han hecho un montón de cosas en la zona, rehabilitaciones y algunas construcciones nuevas. La chica es la secretaria de Michael, una tía lista, muy guapa.

– ¿Crees que se ha largado?

Branson negó con la cabeza.

– No.

Grace cogió la fotografía y la miró más detenidamente.

– Maldita sea, yo me casaría con ella.

– Exacto.

Grace frunció el ceño.

– Lo siento, estoy lento, ha sido un día largo.

– ¡Tú te casarías con ella! Si yo estuviera soltero, me casaría con ella. Cualquiera en sus cabales se casaría con ella, ¿verdad?

– Es muy guapa.

– Es muy guapa, sí.

Grace lo miró inexpresivo.

– Dios santo, viejo, ¿estás perdiendo facultades o qué? -le dijo Branson fingiendo exasperación.

– Quizá sí-dijo Grace, impasible-. ¿Qué opinas?

Branson negó con la cabeza.

– Mi opinión es, exactamente, ésa. Si fueras a casarte con esta tía el sábado, ¿te largarías?

– No, a no ser que estuviera loco.

– Entonces, si no se ha largado, ¿dónde está?

Grace se quedó pensando un momento.

– Por teléfono me has dicho algo sobre una broma en la despedida de soltero que habría acabado mal.

– Es lo que me ha dicho su prometida. Es lo primero que pensé. Las despedidas de soltero pueden ser salvajes. Pensaba lo mismo ayer, incluso después de que no apareciera en todo el día; pero ¿dos noches fuera?

– ¿Le entró miedo? ¿Hay otra chica?

– Todo es posible; no obstante, me gustaría enseñarte algo.

Grace le siguió al salón. Branson se sentó delante del ordenador y tecleó algo. Era un as de la informática. Grace tenía buena cabeza para la técnica y estaba bastante al día de la mayoría de las innovaciones tecnológicas, pero Branson estaba a años luz de él.

Apareció una ventana de contraseña en la pantalla. Branson tecleó con furia y, al cabo de unos segundos, la pantalla se llenó de datos.

– ¿Cómo lo has hecho? -preguntó Grace-. ¿Cómo has sabido la contraseña?

Branson lo miró de reojo.

– No hay contraseña. La mayoría de la gente ve que le piden una contraseña e intentan teclear algo. ¿Por qué iba a necesitar una si no compartía el ordenador con nadie?

– Estoy impresionado. Qué escondido te lo tenías.

– Quiero que mires esto detenidamente -dijo Branson obviando la observación.

Grace hizo lo que le pidió y se sentó delante de la pantalla.

A tan sólo un par de kilómetros, Mark Warren también estaba inclinado sobre su ordenador. El reloj de la pantalla plana marcaba las seis y diez de la tarde. Llevaba las mangas subidas y tenía olvidado a su lado un capuchino de Starbucks, cuya espuma hundida formaba una capa arrugada. Su mesa, en el despacho que había compartido con Michael durante siete años y que normalmente mantenía ordenada, estaba atestada de pilas de documentos.

Inmobiliaria Doble M ocupaba la tercera planta de una casa adosada estrecha de cinco pisos de la época de la Regencia. Situada a poca distancia de la estación de Brighton, había sido su primer proyecto inmobiliario. Aparte del despacho en el que se encontraba, había una sala de juntas para los clientes, una pequeña recepción y una cocina. Los muebles eran modernos y funcionales. En las paredes colgaban fotografías de los tres yates de regata que poseían conjuntamente y que reflejaban su éxito: desde su primer barco, un Nicholson- 27, a un Contessa-33 más robusto, y hasta un Oyster-42, de categoría superior, que era su juguete actual.

También había fotos de sus proyectos inmobiliarios: el almacén a orillas del mar en el puerto de Shoreham que habían transformado en treinta y dos apartamentos; un viejo hotel en Kemp Town, con vistas al mar, que habían reconvertido en diez apartamentos y dos casitas en la parte de atrás, y su proyecto más reciente y ambicioso: un dibujo artístico de dos hectáreas de bosque donde tenían permiso para construir veinte casas.

Le dolían los ojos por haber pasado dos noches en vela y, para descansar un momento de la pantalla, Mark miró por la ventana. Justo enfrente había un bufete de abogados y una tienda de ropa de cama rebajada. Los días de sol era un lugar perfecto para comerse con los ojos a las chicas guapas que pasaban por la calle; sin embargo, ahora mismo llovía a cántaros y la gente caminaba deprisa, acurrucada debajo de sus paraguas o envuelta en abrigos, con los cuellos subidos y las manos en los bolsillos. Además, Mark no estaba de humor para pensar en otra cosa que no fuera la tarea que tenía delante.

Cada pocos minutos, como llevaba haciendo todo el día, marcaba el número del móvil de Michael, pero cada vez le salía directamente el buzón de voz. A menos que el teléfono estuviera desconectado o se hubiera quedado sin batería, aquello indicaba que Michael seguía allí abajo. Nadie había oído nada. A juzgar por la hora del accidente, lo habrían enterrado hacia las nueve, anteayer por la noche. Hacía ya unas cuarenta y cinco horas.

Estaba sonando el teléfono de la línea principal. Mark oía los tonos apagados y vio que la luz de su extensión parpadeaba. Contestó, intentando ocultar el temblor nervioso que había en su voz cada vez que hablaba.

– Inmobiliaria Doble M.

Una voz de hombre.

– Ah, hola, llamaba por la urbanización Ashdown Fields. ¿Tiene algún folleto o precios?

– Me temo que no, señor, todavía no -dijo Mark-. Aún tardarán un par de semanas. Encontrará información en nuestra página web… Ah, vale, ya la ha mirado. Si me deja su nombre, le diré a alguien que se ponga en contacto con usted.

Por lo general, le habría encantado que le preguntaran tan pronto por un proyecto, pero en estos momentos las ventas era lo último en lo que pensaba.

Era importante que no le entrara el pánico, lo sabía. Había leído las suficientes novelas negras y visto bastantes series policiacas como para saber que a los tipos a los que les entraba el pánico los pillaban. Sólo había que mantener la calma.

Seguir borrando los mensajes de correo electrónico.

Bandeja de entrada. Elementos enviados. Papelera. Todas las demás carpetas.

No era posible borrar totalmente los mensajes de correo electrónico. Seguirían estando ahí, almacenados en un servidor en algún lugar del ciberespacio, pero nadie iba a indagar tanto. ¿O sí?

Introdujo palabra clave tras palabra clave, realizando búsquedas avanzadas para cada una de ellas. «Michael». «Despedida». «Soltero». «Josh». «Pete». «Robbo». «Luke». «Ashley». «¡Planes!» «¡Operación venganza!» Comprobó todos los mensajes, borró todos lo que había que borrar. Cubrió todos los frentes.