James Patterson - Luna De Miel

Y, antes de que me diera cuenta, me quedé sin habla. Ni siquiera podía respirar.

Nora estaba sentada mientras miraba cómo O’Hara se caía de la silla sin poder evitarlo y se abría una brecha en el cráneo al caerse al suelo. La sangre brotó al instante por encima de su ojo derecho. Tenía un corte muy feo, aunque parecía no haberse dado cuenta. Era evidente que estaba más preocupado por lo que estaba ocurriendo en su interior. Siempre lo estaban.

Aun así, de todos los hombres -incluidos Jeffrey, Connor y su primer marido, Tom Hollis- éste parecía ser el más duro de roer. La atracción que había sentido por el hombre al que conocía como Craig Reynolds era real, y la química también. Su ingenio, su encanto, su atractivo. Su inteligencia, tan parecida a la de ella. Era el mejor en todos los sentidos y ya le estaba echando de menos; lamentaba que aquello tuviera que terminar de ese modo.

Pero tenía que terminar de ese modo.

Se retorcía y asfixiaba con su propio vómito. Intentó levantarse, pero los pies no le respondían. La dosis no era mortal, sólo se trataba de un aperitivo. Sin embargo, temía haberse excedido.

Se dijo a sí misma que debía decir algo, simular preocupación. Se suponía que era una espectadora inocente que no sabía lo que estaba ocurriendo. Su pánico tenía que parecer real.

– Enseguida te traigo algo. Déjame ayudarte.

Corrió al fregadero y llenó un vaso de agua. Se sacó un sobre del bolsillo y vertió su contenido en el vaso. La superficie se llenó de burbujitas como si fuese champán. Cuando Nora volvió la espalda al fregadero, él ya no estaba.

¿Adónde había ido? No podía llegar muy lejos. Después de dar dos pasos, oyó un portazo cerca de la entrada y luego un pestillo. Se había metido en el cuarto de baño. Nora corrió hasta allí, con el vaso en la mano.

– Cielo, ¿estás bien? -llamó-. ¿Craig?

Podía oír las arcadas del pobre hombre. Por horrible que pareciera era una buena señal: estaba listo para las burbujas. Si pudiera convencerlo de que le abriera la puerta…

Llamó con suavidad.

– Cielo, tengo una cosa para ti. Hará que te sientas mejor. Sé que no lo crees, pero es cierto.

Al ver que no respondía, volvió a llamar. Como él hacía caso omiso, aporreó la puerta.

– ¡Por favor, tienes que creerme!

Al fin, entre arcadas, él le respondió:

– ¡Sí, vale!

– En serio, Craig, déjame ayudarte -dijo-. Sólo tienes que beberte esto. Dejará de dolerte.

– ¡Ni en broma, joder!

Nora resopló.

«Quieres jugar, ¿eh? Pues juguemos.»

– ¿Estás seguro? -preguntó-. ¿Estás seguro de que no quieres abrir la puerta, O’Hara?

Escuchó el silencio que siguió a sus palabras mientras imaginaba su sorpresa. ¡Cuánto le habría gustado poder verle la cara en aquel momento! Al menos, podía azuzarle desde el otro lado de la puerta.

– Es tu verdadero nombre, ¿no? John O’Hara.

El silencio se rompió.

– Sí -gritó lleno de ira-. En realidad, agente John O’Hara, del FBI.

Nora abrió los ojos como platos: sus sospechas se confirmaban. Sin embargo, a pesar de todo, se echó a reír.

– ¿De veras? Estoy impresionada. ¿Lo ves? ¡Ya te dije que estabas hecho para algo más interesante que los seguros! Creo que…

Él la cortó con la voz fortalecida.

– Se ha acabado, Nora. Sé demasiado… y voy a vivir para contarlo. Mataste a Connor para conseguir su dinero, igual que hiciste con tu primer marido.

– ¡Eres un mentiroso! -dijo ella a voz en grito.

– La mentirosa eres tú, Nora. ¿O te llamas Olivia? Te llames como te llames, ya puedes despedirte de todo el dinero que tienes en las islas Caimán. Pero no te preocupes: en el sitio al que irás, la estancia es gratis.

– ¡Yo no voy a ninguna parte, gilipollas! ¡Pero tú sí!

– Eso ya lo veremos. Si me disculpas, tengo que hacer una llamada.

Nora oyó los tres tonos agudos procedentes del cuarto de baño. Estaba telefoneando a la policía. Una vez más, se echó a reír.

– Escúchame, idiota, estamos en medio de la nada. ¡Aquí no tenemos cobertura!

Ahora le tocó a él reírse.

– Eso es lo que tú crees, cielo.

Estaba tendido en el suelo, cubierto de sangre, vómitos y otros fluidos de mi cuerpo que sin duda no estaban hechos para ver la luz del día. Pero de pronto me sentía más feliz que un cerdo revolcándose en la mierda. No me importaba sentir dolor en todo el cuerpo, tanto por dentro como por fuera. Estaba vivo.

Y hablando por el móvil.

– Teléfono de emergencias…

Los satélites me habían captado. La ayuda llegaría en cuestión de minutos. Todo lo que tenía que hacer era decirles dónde diablos estaba. Le hablé a la operadora.

– Soy el agente O’Hara del FBI y estoy…

«¡Me están disparando!»

Oí la detonación y vi cómo se astillaba la madera de la puerta del cuarto de baño. Una bala rozó mi oreja e hizo pedazos la baldosa de la pared que había detrás de mí. Ocurrió en un instante, pero me pareció como si sucediera a cámara lenta.

Hasta que llegó el segundo disparo. Estaba viviendo una agonía. Había tenido suerte la primera vez, pero no tuve tanta la segunda: la bala me dio en el hombro y lo atravesó. Mis ojos se posaron en el agujero de mi camisa, mientras la sangre empezaba a brotar.

– Mierda, me ha dado.

El teléfono se me cayó de las manos y me quedé inmóvil durante medio segundo. De haber sido uno entero, estaría muerto. Sin embargo, mi instinto venció y giré hacia mi izquierda, lejos de la puerta y de la línea de fuego.

El tercer disparo de Nora atravesó la puerta y despedazó la baldosa de la pared donde había estado un segundo antes. Me habría alcanzado en el pecho.

– ¿Qué te parece, O’Hara? -gritó-. ¡Esta es mi póliza de seguros!

No contesté: hablar era dar pie a otro disparo. Esperé a que Nora dijera algo más, pero no lo hizo. El único sonido era la vocecilla amortiguada de la operadora de emergencias que llegaba a través de mi teléfono, tirado en el suelo a unos centímetros de mí.

– ¿Señor? ¿Está usted ahí? ¿Qué ocurre?

O algo por el estilo, no podría asegurarlo. Y tampoco me importaba. Lo único que importaba en ese momento no era precisamente el teléfono.

Despacio, doblé la pierna izquierda hacia mí y levanté el dobladillo de los pantalones. No había traído mi cepillo de dientes para pasar la noche, pero sí había cogido otra cosa. Desabroché la funda de mi pistola y saqué la Beretta de nueve milímetros. Si a Nora se le ocurría irrumpir, estaría preparado. Sostuve la pistola con ambas manos y esperé.

«¿Dónde estás, Nora, amor mío?»

La cabaña y hasta mi móvil estaban en silencio. En emergencias tenían mi nombre y, aunque no había llegado a decirles dónde estaba, podrían encontrarme vía satélite. Siempre que la operadora hiciera bien su trabajo. Alertaría al supervisor, el supervisor alertaría al departamento, éste captaría las coordenadas emitidas por el GPS de mi móvil y enviarían a la unidad de policía más cercana. Todo muy sencillo. Sólo tenía que asegurarme de seguir respirando cuando llegaran.

Lo que llevaba a la siguiente pregunta: ¿por qué no había devuelto los disparos a Nora?

Conocía la respuesta, pero no sabía qué hacer con ella.

Traté de levantarme del suelo del cuarto de baño sin hacer ruido. El dolor espantoso que sentía en el hombro no me ayudaba. Fui de puntillas hacia la puerta y me desplomé contra la pared. Con una mano sostenía la pistola mientras con la otra buscaba el pestillo en el tirador. Lo giré despacio.