James Patterson - Luna De Miel

Sí, así era.

Nora se estremeció. Según una leyenda, había una bruja enterrada por ahí, en algún lugar sin señalizar. Incluso con un jersey encima podía sentir el frío bloque de granito contra su espalda. Con cuidado, echó un vistazo desde detrás de la lápida. «¡Uf!» Habían vuelto al trabajo. Habían atado las correas a una especie de artilugio situado sobre la tumba de Connor y estaban empezando a levantar su féretro.

Siguió mirando con incredulidad. A cada vuelta de la manivela se sentía más contrariada. Hasta entonces, todo había ido como la seda. No tenía por qué preocuparse. Estaba libre y sin cargos. Y ahora, esto.

«¿Quién diablos se cree que es ese O’Hara? ¡Imbécil! ¡Cabrón!»

Lo que le llevaba a plantearse otra pregunta: «¿Dónde diablos está?».

Nora daba por supuesto que si seguía a Craig Reynolds aquella noche vería a O’Hara por primera vez. Era el principal motivo de que estuviera allí.

Pero no era ninguno de los tres hombres con palas. Seguramente, tampoco era el policía. Aparte de Craig, sólo quedaba otro hombre, y a duras penas se le podía llamar así. Era imposible que ese chico que no paraba de fumar fuese John O’Hara, pensó Nora.

En ese instante, la parte superior del féretro asomó por encima de la fosa. Al verlo, se giró, incapaz de mirar. Volvió a presionar con fuerza la espalda contra la lápida y oyó el latido de su corazón.

Pero eso no era nada comparado con lo que oyó después, un terrible chasquido que procedía de la tumba de Connor. Cada músculo del cuerpo de Nora se tensó. No sabía lo que había ocurrido, y una parte de ella prefería no saberlo.

Pero tenía que mirar, así que echó un vistazo desde detrás de la lápida.

Sus ojos se abrieron como platos, al igual que su boca. Estuvo a punto de gritar. El féretro de Connor colgaba de un extremo y la tapa estaba abierta. Su mente imaginó el resto y, al ver al policía vomitando, sintió deseos de hacerlo ella también. De hecho, estaba segura de que lo habría hecho de no ser porque la venció otro impulso.

«¡Corre!»

Al día siguiente, Nora regresó a Manhattan y fue directamente al centro de belleza Bliss, en el SoHo. Eligió un tratamiento corporal de zanahoria con sésamo y un masaje con aceite tibio. Luego se hizo la manicura y la pedicura. En general, nada relajaba más a Nora que unos cuantos mimos en el Bliss.

Pero tres horas y cuatrocientos dólares más tarde, no se sentía mejor. La noche anterior todavía planeaba sobre ella. Ya era última hora de la tarde y la idea de pasar la noche sola le daba escalofríos.

Pensó en llamar a Elaine y Alison. Tal vez estuvieran dispuestas a quedar sin previo aviso. Sin embargo, al coger el teléfono, Nora cambió de parecer. Tenía otra idea, quizás una forma mejor de distraerse. En lugar de centrarse en lo que ya tenía, se centraría en lo que podía tener. Probaría a su jugador de reserva. «Prepárate, Brian Stewart.»

Nora llamó al acaudalado magnate del software que había conocido en el avión y le preguntó si tenía planes para aquella misma noche.

– Nada que no pueda cancelar -respondió rápidamente-. Te vuelvo a llamar en menos que canta un gallo. -Cuando la telefoneó, después de despejar su agenda, estaba listo para volverla a llenar. Pero sólo con Nora-. Espero que no tengas que levantarte temprano mañana por la mañana -le advirtió entre risas.

Muy entusiasmado, le recitó el programa: primero, unos cócteles en el King Cole Bar; luego, cena en el Vong y, para terminar, unos bailes en el Lotus, del West Village.

Nora no podría haberse sentido más complacida. Después de estar acurrucada junto a una lápida, la perspectiva de una noche en la ciudad se le antojaba sencillamente perfecta.

Junto a una botella de Perrier Jouet en el King Cole Bar, Brian Stewart la obsequió con divertidas historias de su infancia. Nora las escuchaba y se reía. Pero al mismo tiempo no pudo evitar darse cuenta de que la mayoría de ellas estaban relacionadas con la familia. Por cómo hablaba Brian, comprendía lo unido que estaba a los suyos y sintió celos. A lo largo de los años en que fue de un hogar de acogida a otro, tenía suerte si alguien se acordaba de su cumpleaños.

Aunque tampoco pensaba contarle nada de eso a Brian. A esas alturas de su vida, Nora había perfeccionado una historia inventada sobre su infancia. El padre era arquitecto; la madre, maestra. Los tres vivían felices en las ondulantes colinas de Litchfield, Connecticut. Cuanto más se lo contaba a la gente, más fácil le resultaba olvidar la verdad. Esperaba que llegara un día en que sería como si la madre de Nora nunca hubiera matado a su padre delante de ella.

Durante la cena en el Vong, Brian se pasó al vino y Nora al agua mineral Pellegrino. A medida que comían y bebían, los dos se fueron sintiendo cada vez más relajados el uno con el otro. Ahora, ella ya podía mirarle sin pensar en Brad Pitt: Brian era lo bastante guapo por derecho propio. Por no mencionar su sentido del humor, cosa que no siempre tenían los hombres con dinero. La mayoría de las veces, los ricos a los que ella conocía resultaban ser excesivamente aburridos e increíblemente pagados de sí mismos. Los ricos e interesantes eran difíciles de encontrar. Por todo eso, Nora estaba encantada de haber conocido a Brian. Y el sentimiento parecía ser mutuo.

Tal como iban las cosas, nada indicaba que acabaran bailando en el Lotus. Intentó imaginarse el apartamento de Brian. Seguramente sería enorme, tal vez un ático. O quizás un interesante espacio tipo loft. Pronto lo descubriría.

– ¿Lo estás pasando bien?

– De maravilla.

Él sonrió. Pero no era una sonrisa feliz. Algo le preocupaba y parecía nervioso. Nora se inclinó lentamente hacia delante.

– ¿Ocurre algo malo?

Él jugueteó con la cucharilla de postre, como si quisiera ponerla nerviosa. Y, por lo visto, lo estaba consiguiendo.

– Hay algo que debo decirte -dijo-. Tengo que confesarte una cosa.

– ¡Maldita sea! Estás casado.

– No, no estoy casado, Nora.

– Entonces, ¿de qué se trata?

Ahora estaba realizando auténticos ejercicios malabares con la cucharilla de postre.

– No sólo no estoy casado -dijo. Por fin soltó la cucharilla y tomó aire-. Lo que intento decirte es que en realidad no soy un rico promotor de software.

Aquellas palabras flotaron en el aire junto con el silencio que las siguió. Nora se había quedado sin palabras. Brian tenía la cara roja, y no a causa del alcohol Su confidencia les había vuelto sobrios de golpe a los dos.

– Te lo digo porque no soy capaz de seguir mintiéndote -dijo.

– En primer lugar, ¿por qué mentiste?

– Temía que no te interesaras por mí.

Nora pestañeó.

– ¿A qué te dedicas en realidad?

– Soy redactor publicitario.

– Vaya, mientes para vivir. Así pues, ¿no había ningún capitalista emprendedor esperándote en Boston?

– No.

– Sólo un cliente. Gillette.

Ella sacudió la cabeza.

– A ver si lo he entendido: ¿pensaste que sólo me gustarías si eras rico?

– Eso creí.

– ¿O es que lo hiciste porque pensaste que sólo así me acostaría contigo una noche… como, por ejemplo, hoy?

– Eso no es cierto.

Ella le fulminó con una mirada de desconfianza.

– ¿De veras?

– De acuerdo, hay algo de verdad en eso -admitió-. Al menos, al principio. Pero, como ya he dicho, no podía continuar mintiéndote.

– ¿Hay algo de lo que me has contado que sea verdad?

– Sí. Todo, en realidad. Todo, excepto la parte sobre mi fabulosa fortuna. Siento haber mentido -dijo-. ¿Puedes perdonarme?