Jeff Abbott - Pánico

– ¿Quién mató a quién? -preguntó Dezz.

– La víctima no importa. Fuimos Mitchell y yo quienes la matamos, aunque yo disparé primero. Donna se ocupaba de la logística. -Jargo abrió los huevos en un cuenco, los mezcló con leche y añadió el brécol y los pimientos-. Era nuestro primer trabajo, íbamos a cortar los lazos con nuestra antigua vida. Éramos tan conscientes de tomar nuestras decisiones… Antes nunca nos habían animado a deliberar tanto. Éramos más de apuntar y disparar, sin hacer preguntas. Toqué las balas que usaba hacía tantísimo tiempo como si fuesen un juguete antiestrés, o los últimos grilletes de una cadena que todos nosotros estábamos rompiendo.

Dezz se comió un trozo de caramelo.

– Yo sólo cambié un juego de cadenas por otro, Dezz.

Dezz no tenía una mente muy apta para la reflexión.

– Entonces, ¿cómo vas a recuperar a Evan y a Carrie? ¿O al menos a hacerles callar?

– Carrie le dirá a la CIA lo que sabe, que no es mucho. No puede traicionarnos lo suficiente como para hacernos daño. Puede darles descripciones, la dirección del apartamento en Austin, pero no mucho que puedan usar como prueba.

– Sé realista -dijo Dezz-. Si es una agente doble puede que tenga información, archivos… podría despellejarte.

– No tenía acceso a información.

– Tú no sabías lo que tenía, papá.

Jargo bajó el tono de voz.

– Desperdiciaste una oportunidad única de matarlos a los dos, así que cállate. -Puso mantequilla en la sartén ardiendo, y echó los huevos-. Intento cubrir todas las bases, incluso bases que ni siquiera sabes que están en el campo, Dezz.

– Tenemos que hacer las maletas y huir. Montar el chiringuito en algún otro sitio. Inglaterra, Alemania, Grecia… Vayamos a Grecia.

– No. No voy a desmontar años de sudor y trabajo. Aún elijo mis propias cadenas, Dezz.

Jargo notó cómo menguaba la sensación de fracaso. Estaba listo para actuar.

– No podrás recuperar a Evan.

Jargo terminó de cocinar los huevos y los puso en un plato.

– Coge este plato y una taza de café fuerte y llévaselo a Mitchell. Sé agradable; hace unos minutos amenazó con matarte si no recuperábamos a Evan sano y salvo.

Dezz frunció el ceño.

– No te preocupes -continuó su padre-. Evan pronto estará muerto, pero Mitchell no podrá culparnos de ello.

Evan observó las paredes acolchadas y éstas le devolvieron la mirada; las pequeñas abolladuras de la tela le recordaban unos ojos. Se imaginó las cámaras acechando tras la tela y se preguntó qué dramas habría presenciado esa habitación. Interrogatorios. Crisis nerviosas. Muertes. Una mácula descolorida manchaba la pared, más o menos a la altura de un hombre sentado; trató de imaginar cómo había llegado hasta allí y por qué no la habían quitado. Probablemente porque la CIA quería que contemplases esa mancha y lo que sugería.

Dos hombres de la CIA, uno de ellos piloto, los habían sacado de Nueva Orleans en avión privado. Evan les dijo que sólo hablaría con El Albañil. Ellos le aplicaron los primeros auxilios a Carrie, le dejaron solo y lo llevaron a aquella habitación después de que el avión aterrizase en un pequeño claro de un bosque. Una ambulancia privada con matrícula de Virginia y la inscripción «North Hill Clinic» se los llevó de allí. Luego, un equipo médico condujo a Carrie a otro lugar y un guardia de seguridad con un cuello enorme lo metió a él en esta habitación. Se sentó y reprimió las ganas de hacerle muecas a la pared: estaba seguro de que había cámaras observándolo. Estaba preocupado por Carrie y por El Turbio. También por su padre.

Se abrió la puerta y un hombre asomó la cabeza.

– ¿Te gustaría ver a tu amiga ahora?

A Evan se le ocurrió que quizás el hombre ni siquiera supiera el verdadero nombre de Carrie. También se le ocurrió que podía ser que tampoco él mismo lo supiese, pero dijo «Gracias» y siguió al hombre por un pasillo muy iluminado. Éste lo condujo a través de tres puertas. La habitación de Carrie no estaba acolchada, era una habitación normal de hospital. No había ventanas; la luz que alumbraba la cama era tenue y espeluznante, como el brillo de la luna en una pesadilla. Carrie yacía en la cama con el hombro vendado. Había un guardia en la puerta. Carrie dormitaba. Evan la observó y se preguntó quién era realmente, más allá de su apariencia. Le cogió la mano y la apretó. Ella siguió durmiendo.

– Hola Evan -sonó una voz detrás de él-. Pronto se recuperará del todo. Soy El Albañil.

Evan soltó la mano despacio y se giró. El hombre rondaba los sesenta, era delgado y tenía una expresión de amargura en la boca, pero sus ojos eran cálidos. Parecía el típico tío difícil. El Albañil le ofreció la mano y Evan la estrechó diciendo:

– Preferiría llamarte Bedford.

– Está bien -Bedford mantuvo una expresión impasible en el rostro-, mientras no lo hagas delante de otra gente. Aquí nadie conoce mi verdadero nombre.

Pasó por delante de Evan y le puso una mano en la frente a Carrie con gesto paternal, como si le estuviese tomando la fiebre. Luego llevó a Evan a una sala de conferencias situada al final del pasillo, donde había otro guardia vigilando. Bedford cerró la puerta al entrar y se sentó. Evan se quedó de pie.

– ¿Has comido? -le preguntó.

– Sí. Gracias.

– Estoy aquí para ayudarte, Evan.

– Eso dijiste la primera vez que hablamos. -Evan decidió tantear el terreno-. Ahora me gustaría irme.

– Vaya, creo que eso no sería muy inteligente. -Bedford juntó las yemas de los dedos-. El señor Jargo y sus socios te andarán buscando.

Su educación era como una reliquia de otros tiempos en los que se daba una importancia especial a los modales.

– Ése es mi problema, no el tuyo.

Bedford señaló la silla.

– Siéntate un momento, por favor.

Evan se sentó.

– Tengo entendido que creciste en Luisiana y Texas. Yo soy de Alabama -dijo Bedford-. De Mobile, una ciudad maravillosa; cuanto mayor me hago, más la echo de menos. Los chicos del sur pueden ser muy cabezotas, así que vamos a intentar no serlo nosotros

– Vale.

– Me gustaría que me contases lo que ha ocurrido desde que tu madre te llamó el viernes por la mañana.

Evan respiró hondo y le hizo a Bedford un relato detallado. No mencionó al Turbio ni a la señora Briggs. No quería causarle problemas a nadie más.

– Mi más sentido pésame por la muerte de tu madre -dijo Bedford-. Creo que debió de ser una mujer excepcionalmente valiente.

– Gracias.

– Déjame asegurarte que nos haremos cargo de todo lo relacionado con su funeral.

– Gracias, pero me ocuparé de su entierro cuando vuelva a Austin.

– Me temo que no podrás volver a casa.

– ¿Estoy prisionero?

– No, pero eres un objetivo, y mi trabajo es mantenerte con vida.

– No puedo ayudarte; no tengo esos archivos. Le dije a Jargo que sí, pero fue un farol para recuperar a mi padre.

– Cuéntame otra vez lo que te dijo tu padre exactamente, puesto que nos culpa de la muerte de tu madre.

Evan lo hizo; repitió la petición de su padre palabra por palabra lo mejor que pudo recordar. Bedford se sacó un paquete de caramelos de menta del bolsillo, le ofreció a Evan, que negó con la cabeza, y se metió uno en la boca.

– Vaya historia te ha vendido Jargo. Nosotros no matamos a tu madre; fue él.

– Lo sé. No estoy seguro de por qué le importa lo que yo piense.

– No le importa. Sólo quiere manipularte. -Bedford mordió el caramelo-. Debes de sentirte como Alicia cuando cayó por la madriguera del conejo en el país de las maravillas.