Jeff Abbott - Pánico

Necesitaba dinero. Tenía la Beretta con la que le había disparado a Dezz, pero ya no le quedaba munición. Necesitaba ayuda.

El Turbio . Podía llamar a El Turbio. El hombre falsamente acusado que había sido el centro de su primer documental. Había puesto a parir a Evan en la CNN, pero era inteligente, duro e ingenioso.

Evan caminaba de un lado a otro, intentando tomar una decisión. Sospechaba que si la policía lo estaba buscando en serio El Turbio estaría bajo vigilancia. Y Evan sentía un poco de miedo por aquel hombre. Lo había perseguido sin razón un poli vengativo, pero él tampoco era un santo. Como aliado era una elección arriesgada. Se moría por llamar la atención y, a juzgar por la entrevista en la televisión, actuaba como si Evan le hubiese hecho algo malo. Podría entregarlo a la policía de inmediato para que su nombre apareciese en los titulares.

Pero no tenía a nadie más a quien pedírselo.

Apagó las luces y rememoró cada momento que había pasado con Carrie Lindstrom durante los últimos tres meses, cuando había entrado en su vida. Se durmió y no soñó con ella, sino con el lazo apretándole alrededor del cuello y su madre muerta bajo sus pies.

Un telefonazo lo despertó. Olvidando dónde estaba, primero pensó que era su viejo despertador, y que Carrie estaba en la cama con él, y todo era paz en el mundo. Pero era el teléfono robado de la camioneta. Probablemente el dueño, para gritarle por haberle robado el teléfono. Eran las seis de la mañana de un domingo. Cogió el teléfono; en la pantalla no aparecía el número.

Pulsó el botón para contestar.

– ¿Sí?

– Evan, buenos días. ¿Cómo estás? -dijo una voz con acento sureño.

– ¿Quién es?

– Puedes llamarme Albañil .

– ¿Albañil?

– Mi nombre real es un secreto, hijo. Es una precaución poco afortunada que tengo que tomar.

– No lo entiendo.

– Bueno, Evan. Soy del gobierno y estoy aquí para ayudarte.

– ¿Cómo ha conseguido este número? -susurró Evan.

Fuera todo estaba tranquilo y en silencio, excepto por el eventual zumbido del tráfico; los amantes de la habitación del al lado dormían, o bien ya habían concluido con su negocio y deambulaban en la noche vacía.

– Tenemos nuestros métodos -dijo El Albañil .

– Voy a colgar a menos que me diga cómo ha conseguido este número.

– Es simple. Reconocimos al señor Gabriel por la descripción de la policía. Sabemos que Gabriel te atrapó, bueno, digamos que es su versión de custodia de protección. Sabemos que estaba en Bandera porque se hizo un cargo con la tarjeta de crédito. Sabemos que un miembro de su familia tiene una casa que fue ocupada, dañada y abandonada ayer. Sabemos que el señor Gabriel ha desaparecido. Sabemos que robaron una camioneta con un teléfono móvil en Bandera. Llegamos a un acuerdo con el dueño y con la compañía de teléfonos para mantener el móvil activado. Así podríamos hablar con vosotros si tú o el señor Gabriel teníais el teléfono. Y veo que lo tienes tú.

Evan se levantó y comenzó a recorrer la habitación de un lado a otro.

– ¿Puedo hablar con el señor Gabriel, por favor? -pidió El Albañil.

– Está muerto.

– Qué mala suerte. ¿Cómo murió?

– Le disparó un hombre llamado Dezz Jargo.

Se oyó un largo suspiro.

– Eso es realmente lamentable. ¿Estás herido?

– No, estoy bien.

– Bien. Sigamos. Evan, apuesto a que estás asustado y cansado y preguntándote qué deberías hacer ahora. -Evan esperó-. Puedo ayudarte.

– Le escucho.

Se preguntaba… lo habían encontrado por un móvil robado. Dios, ¿estarían localizando la llamada, haciendo girar un satélite situado a kilómetros por encima de él para colocar su lente sobre Texas, Houston o sobre aquella sórdida nada?

– Ambos tenemos un problema en común: Jargo y Dezz. -Evan parpadeó-. Dezz es Jargo. Jargo es su apellido. Una aclaración, Evan: cuando digo Jargo me refiero a un hombre conocido como Steven Jargo. Dezz es su hijo. Por supuesto, no son sus verdaderos nombres. Nadie sabe cuáles son y probablemente ni ellos mismos lo sepan.

– Su hijo. -Lo había entendido mal. Dezz y Jargo. Así que había dos: padre e hijo-. Ellos mataron a mi madre.

– Y te matarán a ti también si tienen la oportunidad. No queremos que te hagan daño, Evan. Quiero que me digas dónde estás y mandaré a un par de hombres a recogerte para protegerte.

– No.

– Evan, vamos, ¿por qué dices que no? Corres un gran peligro.

– ¿Por qué debo confiar en usted? Ni siquiera conozco su verdadero nombre.

– Comprendo tu reticencia, te lo aseguro. La precaución es el sello de una mente inteligente. Pero necesitas estar bajo nuestra protección. Podemos ayudarte.

– Ayúdenme a encontrar a mi padre.

– Hijo, no sé dónde está, pero si vienes removeremos cielo y tierra hasta encontrarlo.

Sonaba como una promesa vacía.

– No tengo los archivos que todo el mundo quiere. Han desaparecido. Jargo y Dezz los destruyeron.

Cogió su reproductor musical. Quizá no. Pero si les daba los archivos los podrían usar como quisiesen y hacerlos desaparecer. Sólo los cambiaría por su padre. Por nada más.

El Albañil hizo una pausa, como si estuviese escuchando noticias inesperadas.

– Jargo no te dejará en paz.

– No puede encontrarme.

– Puede, y lo hará.

– No. Usted quiere lo mismo que él. Esos archivos. Usted también me matará.

– Por supuesto que no lo haría. - El Albañil parecía ofendido-. Evan, estás exhausto. Es comprensible teniendo en cuenta el calvario que has pasado. Déjame darte un número por si acaso se corta la llamada. Detesto los móviles. ¿Puedes apuntarlo?

– Sí.

El Albañil le dictó un número. No reconocía el prefijo.

– Evan, escúchame. Jargo y Dezz son muy peligrosos, extremadamente peligrosos.

– Eso lo sé de sobras. ¿Está usted con la CIA? -se arriesgó a adivinar.

– Odio los acrónimos tanto como los móviles -dijo El Albañil-. Evan, podemos charlar largo y tendido cuando vengas. Te garantizo personalmente tu seguridad.

– Ni siquiera me ha dicho su nombre. -Evan recorría la habitación de un lado a otro-. Podría ganar tiempo hablando con la prensa. Diciéndole que la CIA se ofrece a ayudarme. Darles este número.

– Podrías salir a la luz. Aunque sospecho que Jargo matará a tu padre como represalia.

– Está usted diciendo que tiene a mi padre. -Evan esperó.

– Es lo más probable. Lo siento. - El Albañil hablaba como un agente funerario, diciendo amablemente lo hermoso que era un ataúd-. Demos un paso para poder trabajar juntos y traer a tu padre a casa. ¿Quieres que nos reunamos? Podemos reunimos en Texas; supongo que aún estás en el estado…

– Me lo pensaré y le volveré a llamar.

– Evan, no cuelgues.

Evan colgó. Apagó el teléfono y lo tiró en la cama como si fuese radioactivo. Si El Albañil era capaz de localizar el teléfono, pronto alguien echaría su puerta abajo.

Se puso una muda de ropa limpia que había metido en el petate. Esparció ante él el dinero en efectivo. Tenía noventa y dos dólares, una cámara de vídeo, un teléfono móvil y una Beretta sin munición.

No podía enfrentarse a El Turbio ni a El Albañil, ni a Dezz ni a Jargo sin estar armado. Sería un suicidio. Pero no creía que las armerías estuviesen abiertas el domingo y, de todas formas, tampoco podía ir a ninguna, no con su foto como desaparecido saliendo en todas las noticias. ¿Y a una casa de empeños? De repente no quería separarse de su cámara; deseó haber grabado a Dezz en vídeo. Vender la cámara era su último recurso.