Harlan Coben - Golpe de efecto

– ¿Hola? -dijo en voz alta.

Eran sollozos. Muy débiles. Pero iban haciéndose cada vez más fuertes. Era una niña llorando.

Myron aporreó la puerta con fuerza. Los sollozos empezaron a hacerse más sonoros, volviéndose casi llanto.

– ¿Estás bien? -preguntó Myron.

Oyó más sollozos, pero ninguna contestación. Más o menos un minuto más tarde, Myron empezó a buscar el típico carrito de la señora de la limpieza donde siempre hay una llave maestra. Pero eran las seis y media de la mañana y la señora de la limpieza todavía no había empezado su jornada.

Forzar cerraduras no era la especialidad de Myron. Win lo hacía muchísimo mejor. Además, no tenía las herramientas necesarias. Volvió a oír un chillido.

– ¡Abre la puerta! -gritó Myron, pero no oyó más que sollozos como única respuesta.

«A la mierda», pensó Myron.

Cargando todo el peso en el hombro, se abalanzó contra la puerta. Se hizo un daño considerable, pero la cerradura cedió de todas formas. Aunque seguía oyendo sollozos ahogados, durante un segundo Myron se olvidó de ellos. Sobre la cama yacía el cuerpo de Pavel Menansi con los ojos abiertos como platos y la mirada perdida. Tenía la boca tiesa con expresión de sorpresa. Sangre seca, oscura y coagulada le cubría el pecho, por donde lo había atravesado la bala.

Estaba desnudo.

Myron se quedó atónito varios segundos hasta que volvió a oír los sollozos. Se volvió hacia la derecha y percibió el ruido tras la puerta del baño. Se dirigió allí. Había una bolsa de plástico de Feron's en el suelo, la misma que utilizaba la empresa en el US Open, la misma que habían encontrado donde Valerie había sido asesinada.

La bolsa tenía un agujero de bala.

En la puerta del baño había una silla encajada bajo el pomo. En el suelo enlosado del baño estaba sentada una chica joven con las rodillas apretadas contra el pecho y acurrucada en un rincón junto a la taza del váter. Myron la reconoció de inmediato. Era Janet Koffman, la última protegida de Pavel. Tenía catorce años.

Y también estaba desnuda.

Janet lo miró a la cara. Tenía sus grandes ojos enrojecidos e hinchados. Le temblaba el labio inferior.

– Sólo estábamos hablando de tenis -dijo en tono monótono e inexpresivo-. Era mi entrenador. Sólo estábamos hablando sobre el partido. Nada más.

Myron asintió sin decir nada. Janet volvió a ponerse a llorar. Myron se inclinó y le puso una toalla en torno a la espalda para taparla. Luego le tendió el brazo para ayudarla a levantarse, pero la chica se apartó de él.

– Ya acabó todo -dijo Myron sin saber muy bien qué decir-. No te va a pasar nada.

Janet Koffman ya había dejado de llorar. Estaba sentada en el sofá junto a la ventana, de espaldas a la cama y, por tanto, al cuerpo de Pavel. Por lo poco que la chica le había contado, estaba en el baño cuando alguien atrancó la puerta con la silla y mató a Pavel. Ella no vio nada. Además, seguía aferrándose a la otra historia: la de que Pavel y ella sólo habían hablado de tenis. Myron, no obstante, decidió no interesarse por detalles sin importancia como, por ejemplo, la razón de mantener aquella charla desnudos.

Myron había llamado a la policía. Iban a llegar en cuestión de minutos. La pregunta era, ¿qué debía hacer él con Janet? Por un lado, quería protegerla de aquello pero, por el otro, ella tenía que aceptar lo ocurrido, no podía fingir toda la vida que allí no había pasado nada. ¿Qué debía hacer Myron? ¿Intervenir en una investigación policial o exponer a la chica a los toscos modales de los policías, y peor aún, de la prensa? ¿Qué clase de vergüenza iba a suponerle ocultar la verdad? Y de nuevo: ¿qué iba a ser de aquella chica tan joven si los medios de comunicación se hacían eco de lo sucedido?

Myron no tenía ni idea.

– Era un buen entrenador -dijo Janet en voz baja.

– Tú no has hecho nada malo -dijo Myron dándose cuenta de lo poco convincente que era-. Pase lo que pase, no te olvides de eso. Tú no has hecho absolutamente nada malo.

La chica asintió lentamente con la cabeza, pero a Myron no le quedó muy claro si le había escuchado siquiera.

Diez minutos más tarde llegó la policía con Dimonte a la cabeza. El bueno de Rolly parecía un náufrago. Tenía barba de tres días, llevaba la camisa por fuera y mal abotonada, el pelo totalmente despeinado y grandes ojeras. A pesar de todo, llevaba las botas perfectamente lustradas. Al ver a Myron se abalanzó inmediatamente contra él.

– Qué, gilipollas, ¿volviendo a la escena del crimen?

– Sí -dijo Myron-, justamente eso.

La prensa apareció detrás de la policía y los fotógrafos empezaron a lanzar fogonazos por todas partes.

– ¡Que esos cabrones no pasen de la planta baja! -vociferó Dimonte. Y, en el acto, varios agentes empezaron a apartarlos-. ¡Que no pasen de la planta baja! No quiero a nadie más en esta planta.

Dimonte volvió a centrarse en Myron. De pronto apareció Krinsky y se puso a su lado con el bloc de notas preparado.

– Hola, Krinsky -dijo Myron.

Él asintió con la cabeza.

– Bueno, ¿qué cojones ha pasado aquí? -quiso saber Dimonte.

– Había venido a hablar con él y me lo he encontrado así.

– Deje de tomarme el pelo, cabrón.

Myron no se molestó en contestar. La habitación estaba llena de policías. El médico forense ya estaba realizando un corte sobre el torso de Pavel con un bisturí en la zona del hígado. El procedimiento habitual en esos casos es medir la temperatura del hígado para determinar la hora exacta de la muerte.

Dimonte descubrió entonces la bolsa de Feron's en el suelo y dijo:

– ¿Ha tocado esto?

Myron respondió con un gesto negativo de la cabeza.

Dimonte se agachó y observó el agujero de bala.

– Muy bonito -dijo.

– ¿Vas a soltar a Roger Quincy ahora?

– ¿Por qué iba a hacerlo?

– Porque antes no teníais nada con qué inculparlo. Y ahora tenéis todavía menos que eso.

– Podría tratarse de un imitador -dijo Dimonte encogiéndose de hombros-. O… -hizo chasquear los dedos- podría tratarse de alguien que quiere que suelten a Quincy -sonrió-. Alguien como usted, señor Bolitar.

– Sí -contestó Myron-, eso es exactamente.

Dimonte se acercó más a él y volvió a lanzarle la típica mirada matadora de tipo duro de las películas. Entonces, como si se hubiese acordado de repente, sacó el mondadientes y se lo puso en la boca. Luego volvió a lanzarle una mirada asesina, esta vez masticando levemente el palillo.

– Estaba equivocado -dijo Myron.

– ¿Qué?

– Sobre lo que dije de que el palillo era un cliché. La verdad es que intimida mucho.

– Usted siga así, listillo.

– Es demasiado temprano para estas cosas, Rolly.

– Escuche, gilipollas, quiero saber qué está haciendo usted aquí.

– Ya te lo he dicho, he venido a ver a Pavel.

– ¿Por qué?

– Para pedirle que entrenara a un jugador a quien represento.

– ¿A las seis y media de la mañana?

– Es que soy muy madrugador. Por eso la gente me llama Mr. Rayo de Sol.

– Pues deberían llamarle Mr. Mentiroso de Mierda.

– Uuuuh -dijo Myron-, eso me ha dolido en el alma.

Dimonte empezó a mascar el mondadientes con renovado vigor. Casi podían oírse las ruedas dentadas girando dentro de su cabeza.

– Dígame, señor Bolitar -comentó con un asomo de sonrisa-, ha venido al hotel a hablar de negocios. Ha cogido el ascensor para ver al muerto que tenemos aquí. Ha llamado a la puerta. No le ha contestado nadie. ¿Voy bien de momento?

– Muy bien.

– Y entonces ha abierto la puerta de una patada, ¿verdad?