Nelson DeMille - Isla Misterio

Un genio de la informática estaba instalado frente al ordenador, donde yo pretendía sentarme. Me presenté al caballero, que se identificó como detective Mike Resnick, especialista en delitos informáticos del Departamento de Policía del condado.

La impresora zumbaba incesantemente y la mesa estaba cubierta de papel impreso.

– ¿Ha encontrado ya al asesino?

– Sí, ahora juego a los marcianitos.

Mike podía ser de gran ayuda y le pregunté:

– ¿Qué ha descubierto hasta ahora?

– Bueno… principalmente… Un momento. ¿Qué es eso? Ah, nada… ¿Qué ha… qué…?

– Descubierto hasta ahora . Descubierto hasta ahora.

Me encanta hablar con fanáticos de la informática.

– Ah… sobre todo cartas… cartas personales a amigos y parientes, algunas cartas de negocios… algunas… ¿Qué es eso? Nada…

– ¿Alguna referencia a Plum Island?

– No.

– ¿Algo interesante o sospechoso?

– No.

– Artículos científicos…

– No. Dejaré lo que estoy haciendo y se lo comunicaré al departamento de homicidios en el momento en que crea haber encontrado algo.

Mike parecía un poco quisquilloso, como si hubiera pasado muchas horas frente al ordenador y deseara irse a dormir.

– ¿Algún dato financiero? -pregunté-, ¿inversiones, talonarios, presupuesto doméstico…?

– Sí -respondió después de levantar la cabeza de la pantalla-, eso ha sido lo primero que he impreso. Extendían sus cheques por ordenador. Ahí están todos los movimientos de su talonario durante los últimos veinticinco meses, desde que abrieron una cuenta -agregó mientras señalaba un montón de papel cerca de la impresora.

– ¿Le importa que lo examine? -pregunté después de levantar el montón indicado.

– No, pero no se lo lleve lejos de aquí. Debo adjuntarlo todo a mi informe.

– Sólo me lo llevaré a la sala de estar, allí hay más luz.

– Bien…

Se había concentrado de nuevo en el ordenador, que le resultaba más interesante que yo, y me retiré.

En la sala, la dama de las huellas seguía espolvoreando y obteniendo muestras.

– ¿Ha tocado algo? -preguntó.

– No, señora.

Me acerqué a la biblioteca, a ambos lados de la chimenea. A la izquierda estaba la literatura de ficción, en su mayoría libros de encuadernación en rústica, que constituían una buena mezcla de basura y tesoros. A la derecha estaban las obras de consulta y los ensayos y, cuando examiné los títulos, comprobé que oscilaban entre tratados técnicos de biología y la habitual porquería sobre salud y ejercicio. Había también un estante completo dedicado a publicaciones locales sobre Long Island, su flora, su fauna, su historia, etcétera.

En el anaquel inferior había una serie de libros de navegación, cartas y cosas por el estilo. Los Gordon, como ya he mencionado, se habían aficionado enormemente a la navegación para ser unas personas procedentes del Medio Oeste, a muchísimos kilómetros del mar. Por otra parte, había salido con ellos varias veces e incluso yo me percaté de que no eran grandes navegantes. Además, no pescaban, ni se interesaban por el marisco, ni siquiera nadaban. Sólo les gustaba apretar el acelerador de vez en cuando. Lo que me hizo pensar de nuevo que se trataba de un asunto de drogas.

Con esa idea presente dejé los papeles del ordenador sobre la mesa y, con un pañuelo en la mano, saqué un enorme volumen de cartas de navegación y lo coloqué sobre la repisa de la chimenea. Lo hojeé sin tocarlo directamente con los dedos. Buscaba frecuencias de radio, números de teléfonos móviles o cualquier cosa que un contrabandista anotara en sus cartas de navegación.

Cada página mostraba una zona de unos treinta y cinco kilómetros cuadrados. La tierra que aparecía en las cartas no estaba descrita, salvo algunos puntos de referencia que podían verse desde el mar. Sin embargo, en éste estaban señalados los arrecifes, las rocas, las profundidades, los faros, los barcos naufragados, las boyas y toda clase de ayudas y peligros para la navegación.

Examiné las páginas, supongo que en busca de alguna cruz que indicara un lugar de encuentro, unas coordenadas determinadas o nombres como Juan o Pedro, pero todas estaban impecables a excepción de una línea amarilla fosforescente, que conectaba el embarcadero de los Gordon con el de Plum Island. Ésa era la ruta que seguían para trasladarse al trabajo, entre la orilla meridional de la zona norte de Long Island y Shelter Island, siempre por la parte más segura y de mayor profundidad del estrecho. Eso no era realmente ninguna pista.

Me percaté de que sobre Plum Island, impreso en rojo, decía: «Acceso controlado. Propiedad del gobierno de Estados Unidos. Cerrado al público.»Estaba a punto de cerrar aquel enorme volumen cuando vi algo casi oculto por mi propio pañuelo. Hacia la parte inferior de la página, al sur de Plum Island, aparecía el número 44106818 escrito con un lápiz y entre interrogantes, semejante al que acababa de emerger de mi cabeza como en el globo de una viñeta: ¿44106818? Convirtámoslo en dos interrogantes y una exclamación.

¿Eran los ocho dígitos habituales de unas coordenadas?, ¿una frecuencia de radio?, ¿un teléfono disimulado de chistes a la carta?, ¿drogas?, ¿microbios? ¿Qué?

Se llega a un punto en las investigaciones de homicidios en que uno dispone de demasiadas pistas para saber qué hacer con ellas. Las pistas son como ingredientes de una receta culinaria sin instrucciones; mezclados de la forma adecuada uno acaba por cenar, pero si uno no sabe qué hacer con ellos, pasará mucho tiempo en la cocina, confuso y hambriento.

Agarré el libro de cartas de navegación con mi pañuelo y se lo llevé a la dama de las huellas dactilares.

– ¿Podría examinar minuciosamente este libro? -pregunté con una radiante sonrisa.

Me miró mal, después cogió el libro con la mano, cubierta por un guante de látex, y lo observó detenidamente.

– Este papel de mapa es difícil de tratar… pero la cubierta tiene un buen satinado… Veré lo que puedo hacer. Nitrato de plata o ninhidrina -agregó-. Hay que hacerlo en el laboratorio.

– Muchas gracias, competente señora.

– ¿Quién tiene más huellas dactilares? -preguntó con una sonrisa-. ¿El FBI, la CIA o el CEP?

– ¿Qué es el CEP? ¿Se refiere al Centro de Estudios de Protección Ambiental?

– No. Al culo de Elizabeth Penrose -respondió con una carcajada-. Es un chiste que circula por la central. ¿No lo había oído?

– Creo que no.

– Me llamo Sally Hines -dijo ofreciéndome la mano.

– Yo soy John Corey -respondí mientras le estrechaba la suya, enguantada-. Me encanta el contacto del látex en la piel desnuda. ¿Y a ti?

– Sin comentarios -respondió antes de hacer una pausa-. ¿Eres el individuo del Departamento de Policía de Nueva York que trabaja en este caso con la brigada de homicidios del condado?

– Efectivamente.

– Olvida la broma sobre Penrose.

– Por supuesto. ¿Qué hay por aquí, Sally?

– La casa se había limpiado recientemente, así que las superficies están bastante intactas y nítidas. No he estudiado detenidamente las huellas pero veo predominantemente dos grupos, pertenecientes con toda probabilidad al matrimonio. Sólo he detectado alguna diferente de vez en cuando, pero si quieres mi opinión, detective, el asesino llevaba guantes. Esto no es obra de un yonqui, que deja cinco huellas perfectas en el armario de las bebidas.

– Esmérate todo lo que puedas con ese libro -dije después de asentir.

– Yo sólo hago trabajos perfectos. ¿Y tú? -repuso mientras sacaba una bolsa de plástico de su maletín y metía en ella el libro de cartas de navegación-. Necesito tus huellas para poder descartarlas.