Peter James - Casi Muerto

Grace cogió prestado el móvil del técnico y llamó a los dos números de Cleo, pero no contestó. Luego el técnico llamó por radio y le pasó con una chica del control. Una ambulancia había acudido a Gardener's Yard, le dijo la mujer a Grace. Dos sanitarios estaban curando heridas superficiales a Cleo Morey, que se resistía a ir al hospital y quería quedarse en su casa.

Luego Grace contactó con un coche patrulla que estaba delante de la casa de Cleo y les dijo a los dos policías que esperaran allí hasta que él llegara, y también que localizaran a un cristalero para reparar la ventana cuanto antes.

Cuando terminó de dar las instrucciones, la ambulancia ya estaba doblando a la izquierda bruscamente y subiendo la colina hacia la entrada de Urgencias del hospital.

Mientras Grace bajaba, sin perder de vista a Jecks ni un solo instante, aunque ahora el hombre parecía totalmente inconsciente, un segundo coche patrulla con la sirena puesta apareció detrás de ellos y se detuvo. Salió de él un policía joven, con la cara verde y aspecto de estar a punto de vomitar, que corrió hacia donde estaban, sosteniendo algo envuelto en un pañuelo empapado de sangre.

– ¡Señor! -le dijo a Grace.

– ¿Qué tienes ahí?

– La mano del hombre, señor. Tal vez puedan cosérsela. Pero faltan algunos dedos. Las ruedas deben de haberle pasado por encima un par de veces. No hemos podido encontrarlos.

Grace tuvo que esforzarse para no decirle al joven que cuando hubiera acabado con Norman Jecks, seguramente la mano no le serviría para nada. Así que dijo con voz grave:

– Buena idea.

Era poco más de medianoche cuando Jecks salió del quirófano. El hospital no había podido localizar al único cirujano ortopédico que había logrado recomponer extremidades cercenadas, y el cirujano general que estaba de guardia en el hospital, y que acababa de operar a un motorista, decidió que la mano estaba muy dañada.

Era la mano con el vendaje del hospital, observó Grace, y solicitó que la guardaran en una nevera para, al menos, conservarla para una investigación forense. Luego se aseguró de que Jecks era instalado en una habitación privada, en la cuarta planta, con una ventana minúscula y sin salidas de emergencia, y organizó turnos de dos policías para vigilarle las veinticuatro horas.

Finalmente, regresó a casa de Cleo; ya no estaba exhausto, sino muy despierto, nervioso, aliviado y eufórico, aunque el tobillo le dolía una barbaridad cada vez que pisaba el embrague. Le satisfizo ver el coche de policía vacío en la calle y que la ventana ya estaba reparada. Mientras caminaba hacia la puerta cojeando, escuchó el rugido de una aspiradora. Entonces llamó al timbre.

Cleo abrió. Tenía una tirita en un lado de la frente y un ojo negro e hinchado. Los dos agentes estaban sentados en un sofá, bebiendo café, y la aspiradora descansaba de lado en el suelo.

Le ofreció una sonrisa lánguida, luego pareció horrorizada.

– Roy, cariño, estás herido.

Grace se percató de que aún estaba cubierto de sangre de Jecks.

– No pasa nada… No estoy herido, sólo necesito quitarme la ropa.

Detrás de ella, los dos agentes sonrieron. Pero durante los momentos siguientes, no les hizo caso. La miró, desesperadamente agradecido de que estuviera bien. Entonces la rodeó entre sus brazos, la besó en los labios y la abrazó fuerte, muy fuerte. No quería soltarla jamás.

– Dios mío, te quiero -le susurró-. Te quiero muchísimo.

– Yo también te quiero -dijo ella con un hilito de voz ronca; parecía una niña pequeña.

– He pasado tanto miedo -dijo él-. Tanto miedo por si te había…

– ¿Le has atrapado?

– A la mayor parte de él.

Norman Jecks miró con resentimiento a Grace. Estaba tumbado en la cama, en la habitación pequeña, el brazo derecho vendado desde el codo hasta el muñón tapado donde debería tener la mano. En la muñeca izquierda llevaba una etiqueta identificativa naranja. Su cara pálida estaba cubierta de moratones y rasguños. Glenn Branson estaba detrás de Grace; en el pasillo permanecían sentados dos policías.

– ¿Norman Jecks? -preguntó Grace.

Le resultaba extraño hablar con aquel hombre, que era una copia exacta de Brian Bishop, incluso en el peinado. Era como si Bishop estuviera gastándole una broma y en realidad se encontrara en dos lugares al mismo tiempo.

– Sí -contestó.

– ¿Es su nombre completo?

– Norman John Jecks.

Grace lo anotó en su libreta.

– Norman John Jecks, soy el comisario Grace y él es el sargento Branson. Han surgido pruebas, a consecuencia de las cuales le detengo como sospechoso de los asesinatos de la señorita Sophie Harrington y la señora Katherine Bishop. Tiene derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que diga puede y será utilizado en su contra en un tribunal de justicia. Tiene derecho a hablar con un abogado. Si no puede pagar uno, se le proporcionará uno de oficio. ¿Ha comprendido?

Jecks levantó el brazo izquierdo unos centímetros y, con una sonrisa forzada, dijo:

– Va a tener problemas para esposarme, ¿verdad, comisario Grace?

Desconcertado por su rebeldía, Grace replicó:

– Tiene razón. Pero al menos ahora seremos capaces de distinguirle de su hermano.

– El mundo entero ha sido siempre capaz de distinguirme de mi hermano -aseveró con amargura-. ¿Por qué le cuesta a usted?

– ¿Está dispuesto a hablar con nosotros o desea que esté un abogado presente? -le preguntó Grace.

Jecks sonrió.

– Hablaré con ustedes. ¿Por qué no? Tengo todo el tiempo del mundo. ¿Cuánto quieren?

– Todo el que tenga.

Jecks meneó la cabeza con desaprobación.

– No, comisario Grace, no creo que quieran eso. No quieren la clase de tiempo que tengo guardado, créanme, no lo quieren.

Grace se acercó cojeando a la silla vacía junto a la cama y se sentó.

– ¿Qué ha querido decir con eso de que el mundo entero ha sido siempre capaz de distinguirle de su hermano?

Jecks le ofreció la misma sonrisa escalofriante, torcida, que había esbozado la noche anterior, mientras bajaba hacía él las escaleras de la casa de Cleo.

– Fue él quien nació en cuna de oro y yo… ¿Sabe cómo nací yo? Con un tubo para respirar en la boca.

– ¿Cómo les distingue eso físicamente?

– Brian lo tuvo todo, ¿no?, desde el principio. Salud, unos padres acomodados, una educación en un colegio privado. ¿Y yo? Mis pulmones no se desarrollaron bien y pasé los primeros meses de mi vida en una incubadora, ¡precisamente en este hospital! Es irónico, ¿verdad? Tuve problemas respiratorios durante años. Y unos padres de mierda. ¿Sabe a qué me refiero?

– En realidad no, no lo sé -dijo Grace-. A mí me parecieron muy agradables.

Jecks lo miró fijamente.

– ¿Ah, sí? ¿Y qué sabe usted sobre ellos?

– Los he visto hoy.

Jecks volvió a sonreír.

– Creo que no, comisario. ¿Se trata de alguna especie de pregunta trampa? Mi padre murió en 1998, que Dios maldiga su alma, y mi madre falleció dos años después.

Grace se quedó callado un momento.

– Lo siento, hay algo que no entiendo.

– ¿Qué es lo que no entiende? -le replicó Jecks-. Bishop tenía una casa bonita, una buena educación, todos los caminos posibles en la vida; además, el año pasado su negocio, la idea que me robó, entró en la lista del Sunday Times de las cien empresas de mayor crecimiento en el Reino Unido. ¡Es un hombre importante! ¡Un hombre rico! ¿Es usted policía y no sabe ver la diferencia?

– ¿Qué idea le robó?

Jecks meneó la cabeza con indiferencia.

– Olvídelo. No es importante.

– ¿En serio? ¿Y por qué me da la sensación de que sí lo es?