Jeff Lindsay - Dexter por decisión propia

—No hay nada que decir —contesté, tal vez con excesiva modestia—. En Miami siempre pasan cosas por el estilo.

—Ajá. El problema es que da la impresión de que un montón están sucediendo cerca de usted.

Conseguí abstenerme de contestar, «Si supiera…», y la acompañé hasta la puerta.

—Mantendremos un policía apostado aquí durante un par de días, por si acaso —anunció, lo cual no era una buena noticia, y por una desgraciada coincidencia, mientras lo decía abrí la puerta y vi al sargento Doakes casi en la misma postura en que le habíamos dejado, con su mirada malvada clavada en ella. Me despedí cariñosamente de los dos, y cuando la cerré, lo último que vi fue la mirada imperturbable de Doakes, como si fuera el gemelo malvado del gato de Cheshire.

El interés del FBI no había contribuido a mejorar el estado de ánimo de Rita. Seguía aferrando a los niños y hablaba con frases a medio terminar. La tranquilicé lo mejor que pude, y durante un rato estuvimos sentados todos juntos en el sofá, hasta que al final los movimientos inquietos de Cody y de Astor impidieron que siguiéramos allí todos juntos. Rita se rindió, les puso un DVD y se fue a la cocina, donde empezó su terapia alternativa antidepresiva de trajinar con ollas y sartenes, y yo me encaminé por el pasillo hacia la habitación extra que ella llamaba la «Oficina de Dexter», con el fin de echar un vistazo al cuaderno de Weiss y abstraerme en oscuros pensamientos.

La lista de gente que no podía ser considerada amigable estaba creciendo: Doakes, Coulter, Salguero, y ahora el FBI.

Y, por supuesto, el propio Weiss. Seguía suelto por ahí, y aún quería vengarse de mí. ¿Volvería a intentar raptar a los niños, emergiendo de las sombras para apoderarse de ellos, tal vez provisto de pantalones de kevlar y un protector para la ingle? En tal caso, tendría que quedarme con ellos hasta que todo hubiera terminado, pero ésa no era la mejor forma de cazarle, sobre todo si no probaba algo diferente. Y si quería matarme, quedarme con Cody y Astor les pondría en peligro. A juzgar por su truco de volar la casa por los aires, estaba claro que los daños colaterales no le preocupaban.

Pero a mí sí. Era preciso. Estaba preocupado por los niños, y protegerles era la máxima prioridad. Era una epifanía muy extraña, darme cuenta de que estaba preocupado por su seguridad tanto como por proteger mi identidad secreta. No encajaba con la opinión que me había forjado de mí, con la imagen de mí mismo que había construido. Siempre había obtenido un placer especial persiguiendo a depredadores que elegían como presa a los niños, pero nunca había pensado en el motivo. Y desde luego, pensaba cumplir mi deber con Cody y Astor, tanto como padrastro como, mucho más importante, guía del Camino de Harry. Pero verme dando vueltas en círculos de gallina clueca al pensar que alguien podía hacerles daño era nuevo y bastante inquietante.

Por lo tanto, detener a Weiss era importante de una forma totalmente nueva. Ahora, yo era Papaíto Dexter, y estaba experimentando una oleada de algo peligrosamente cercano a la emoción al pensar en cualquier intento de hacerles daño.

Pues bien, tenía que adivinar el siguiente movimiento de Weiss y tratar de detenerle antes de que lo llevara a cabo. Levanté su cuaderno y examiné los dibujos una vez más, quizá con la esperanza inconsciente de haber pasado por alto algo, una dirección en la que pudiera localizarle, o una nota de suicidio. Pero las páginas no habían cambiado, la novedad se había evaporado y no obtuve ningún placer auténtico al ver mis propias imágenes. Nunca he sentido un gran interés en mirarme, y verme en una serie de imágenes que intentan plasmarme tal como soy ante el mundo anulaba todo posible vestigio de deleite.

¿Y cuál era el objetivo de todo esto? ¿Desenmascararme? ¿Crear una gran obra de arte? Hice una pausa y estudié varios de los detallados dibujos, que plasmaban los demás elementos de la exposición. Tal vez suene un poco egocéntrico por mi parte decir esto, pues al fin y al cabo estaban compitiendo por hacerse un hueco entre mis imágenes, pero no eran muy interesantes. Quizá se les podría llamar inteligentes, pero nada más. Estaban desprovistos de toda originalidad y parecían carentes de vida…, incluso siendo cadáveres.

Y para ser brutalmente sincero, hasta los dibujos que Weiss había hecho de mí era algo que cualquier chico de instituto con talento podría haber realizado. Aunque los proyectaran a gran escala en la fachada del Hotel The Breakers, carecían de la clase de lo que había visto hacía tan poco en París, incluso en las galerías pequeñas. Claro, estaba la última pieza, La pierna de Jennifer . También había utilizado vídeos de aficionado, pero en ese caso lo más importante había sido la reacción del público y no el…

Por un momento, se hizo un silencio absoluto en el cerebro de Dexter, un silencio tan espeso que ocultó todo lo demás. Y después, se despejó para revelar un pequeño retazo de pensamiento.

La reacción del público .

Si estabas interesado en la reacción, la calidad de la obra no era tan importante, siempre que produjera una impresión. Te las arreglarías para capturar dicha reacción. Por ejemplo, en cinta de vídeo. Y hasta era posible que contrataras los servicios de un profesional del vídeo, alguien como, por ejemplo, Kenneth Wimble, cuya casa Weiss había hecho saltar por los aires. Era mucho más lógico pensar en Wimble como en uno de ellos que como en una víctima aleatoria.

Y cuando Weiss hubo dado el salto al asesinato a gran escala, en lugar de robar cuerpos para luego jugar con ellos, Wimble se debió acobardar, y éste le voló con su propia casa al mismo tiempo que intentaba eliminar a mi yo irremplazable.

Pero Weiss seguía rodando en vídeo, aún sin su experto. Porque eso era lo esencial para él. Quería imágenes de gente mirando lo que había hecho. Lo deseaba cada vez más; el líder de los Lobatos, Wimble y el atentado contra mí. Pero lo que importaba era el vídeo. Y mataría can tal de conseguirlo.

No me extrañó que el Oscuro Pasajero se hubiera sentido confuso. El nuestro era un tipo de arte práctico, y los resultados de lo más privado, Weiss era diferente. Tal vez quisiera vengarse de mí, pero no le importaría hacerlo de manera indirecta, algo que el Pasajero y yo jamás tendríamos en cuenta. Para Weiss, el arte todavía era importante. Necesitaba sus imágenes.

Miré la última versión, grande y a todo color, de mí, proyectada sobre el Hotel The Breakers. La imagen estaba dibujada con claridad, y era fácil distinguir la arquitectura básica del edificio. La fachada tenía forma de U, con la puerta principal en el centro y un ala que sobresalía hacia delante de cada lado. Había una larga alameda que conducía hasta la puerta principal, con sus hileras de palmeras reales, un lugar perfecto para que una multitud se congregara y quedara boquiabierta de horror. Weiss estaría entre la multitud con su cámara, tomando fotos de las caras. Pero mientras miraba el dibujo me di cuenta de que, antes de eso, tendría que ocupar una habitación en una de las alas que dominaban la fachada, donde se proyectarían las imágenes, y montaría una cámara allí, como una de las cámaras con mando a distancia que ya había utilizado, pero esta vez con una lente muy buena, con el fin de capturar los rostros de la gente que las viera.

La cuestión sería detenerle antes de que montara el número: detenerle cuando llegara al hotel. Y para hacerlo, me bastaba con averiguar cuándo se registraría. Eso sería muy sencillo si podía acceder a los registros del hotel (cosa que no podía), o descubría una forma de forzarlos (cosa que tampoco podía) Pero mientras reflexionaba sobre ello, me di cuenta de algo.