Christine Feehan - Depredador Oscuro

Zacarías sabía que él estaba en un pequeño espacio confinado con otro depredador, uno malo y astuto, uno que prefería sacrificar a su compañero de caza, para matar a un cazador Cárpato. Un movimiento incorrecto y él estaba muerto, con todo no tenía miedo, ninguna aprehensión. Estaba en la modalidad de guerrero completo. Él entendía que era matar o morir-y él no incurría en equivocaciones. Tenía una paciencia infinita. Tarde o temprano, este vampiro se incitaría a comprobar qué sucedía en el campo. Él vería a su compañero arrastrarse a través de la hierba de la sierra, cortando sus piernas y vientre. Ahora, que el hombre sin honor había tenido el gusto de la sangre poderosa de Zacarías, la compulsión sutil estaría trabajando en él, creciendo su adicción hasta que no le importara nada más que el sabor de esa sangre.

Zacarías esperó allí en la oscuridad, tratando de no aspirar el hedor del no – muerto a carne putrefacta. El árbol gimió, el único otro sonido era el del llanto continuo del hombre sin honor mientras se arrastraba por la tierra, siguiendo a las gotitas evasivas de sangre. El vio la hierba cortar sus manos, sus brazos y el vientre, inclusive su cara y su lengua, pero la compulsión estaba sobre él ahora, la necesidad terrible por más de aquella sangre preciosa.

Una cuidadosa agitación a la izquierda de Zacarías entregó la posición del enemigo. La criatura se movía silenciosamente hacia delante con el fin de obtener una mejor visión del campo. Estaba cada vez más cansado de esperar. Zacarías supo que estaba empezando a cuestionar si él estaba realmente allí. No había corrido hacía la nube de tormenta como Ruslan les había dicho que haría. No se había mostrado. Habían seguido el rastro de sangre y olido la sangre fresca.

Zacarías pudo haber huido a encontrar otro lugar para sanar de lo que más probable fuera una herida mortal.

Como un cazador de los Cárpatos, Zacarías lo había visto todo, conocía el funcionamiento de la mente de sus oponentes. La paciencia nunca fue un punto fuerte de los Nosferatus, aunque, hasta ahora, el tercer conspirador no se había entregado. Se trasladó a la posición detrás del vampiro con mal olor, cuidando de no perturbar el aire en la jaula ahora parado entre las raíces. El aire estaba tan quieto, la menor corriente podría advertirle a su enemigo. Una vez en el lugar perfecto, colocó el puño a una pulgada escasa de la parte posterior del no muerto y lo estrelló a través del hueso y los tendones, directo al corazón. Al mismo tiempo, que atrapó a la garganta del vampiro, impidiéndole gritar.

La sangre acida, gruesa y negra, se vertió sobre su mano y brazo mientras extraía lentamente el latido del órgano marchito. Los dedos de su otra mano clavada en su garganta, arrancando la laringe, para que ningún sonido pudiera salir y de traicionar a su presencia.

En lo alto, en el cielo, relámpagos azotaban comenzaron a golpear el prado, cruzando el campo abierto, donde el hombre sin honor se arrastraba. Cientos de golpes hicieron temblar el suelo, rayos llovían desde el cielo, grandes espadas dentadas golpeaban una y otra vez, un ataque vertiginoso que estaba en todas partes. Era imposible de ver donde caía cada golpe, el rango era muy amplio, sin embargo, no hizo explotar ningún árbol, sólo caía cerca de ellos.

Uno de los relámpagos golpeó el corazón fuera de la jaula de raíces donde Zacarías lo arrojó. El corazón se incineró inmediatamente. Sin piedad, Zacarías arrojó el cadáver de vampiro entre las barras de las raíces gruesas leñosas, permitiendo al relámpago quemar esto también. Él aclaró sus manos y brazos en la energía candente limpiadora, permitiendo a la tormenta de relámpago seguir unos momentos más sobre el campo, para no entregar su posición.

Todo quedo absolutamente silencioso de nuevo. El cielo se despejó, las estrellas brillaban arriba, y sólo una ondulante masa de turbulencia indicaba que había problemas. La hierba apareció ennegrecida en algunos puntos y hubo pocas hojas pequeñas ardiendo enviando chispas junto con espirales de humo negro en el aire. El fuego saltaba y bailaba, multiplicándose rápidamente, sólo pequeñas llamas enviaban ese humo negro tenue en el aire. Varios incendios saltaron a la vida alrededor del hombre sin honor.

Zacarías permitió que la brisa se deslizara sobre la canopia de modo que las hojas de los árboles crujieran y se agitaran a lo largo del límite de la cerca, a un centenar de metros de distancia donde se encontraba. Al instante la tierra se abrió cerca del árbol con las hojas brillantes, la inmundicia elevándose como un géiser, una enredadera de parra explotó hacia arriba, envolviéndose alrededor del árbol, estrangulando el tronco y el subiendo cada vez más alto, hacia el pabellón, sofocando todo lo que tocaba, todos reaccionaban. La herida más fuerte y más estricta, fue ahogando al árbol de modo extrae la corteza en tiras y con fuerza alarmante, jalando el árbol. Ramas crujían bajo el peso, finalmente se rompieron en pedazos y la cayeron al suelo del bosque.

El vampiro había golpeado con rapidez y precisión, pero no había cedido su posición. Impresionante. Ruslan había enviado a uno que posiblemente fuera un digno oponente. Zacarías permitió a la brisa ampliarse y soplar sobre el campo para que las columnas de humo comenzaran a estirarse más de la zona y unirse en conjunto, parcialmente oscureciendo la visión. Él fue a deriva en el humo, del mismo color que el humo, nada más que negro grisáceo, casi transparente, el vapor se fusionó cada vez más y reuniendo a los incendios pequeños hasta que el humo se convirtió en un velo sólido, casi impenetrable, oscureciendo toda la visión.

Debajo de él, hombre sin honor lloraba, sus lágrimas quemaban las hojas de hierba, pero aún así, continuó, frenético ahora, deslizándose como el más bajo gusano, desesperado por encontrar más de la sangre poderosa. No podía vivir sin ella ahora, y nada más le importaba, ciertamente, no Ruslan y sus amenazas y sus vacías promesas. Sólo la sangre. Necesitaba la sangre. Él gemía y babeaba, indiferente ahora de los miles de cortes en su cara y cuerpo, al parecer inconsciente de que la hierba tenía fuerte bordes dentados que cortaba más y más en él. Sólo la sangre importaba, sólo aquella siguiente gota.

El hombre sin honor no se dio cuenta de las llamas en el suelo o el humo con capas de espesor por encima de su cabeza. El olor del tesoro -el maravilloso, el asombroso, el poderoso tesoro que sólo él podía tener. Nunca lo compartiría y le haría invencible, imposible de matar, más poderoso aún que Ruslan- después de todo, este cazador solitario, era al único Cárpatos que Ruslan temía por encima de los demás. Él sería el gobernante de los vampiros y, finalmente, de los Cárpatos. Los seres humanos no serían más que títeres, ganado para él.

Aspiró el aire. ¿Era una gota encima de su cabeza? Se dio la vuelta, su lengua tratando frenéticamente de encontrarla en el aire lleno de humo. Si el Cárpatos se mostrara, él le arrancaría el corazón y lo devoraría, y ​​luego consumiría cada gota de sangre, que el cazador tenía en él. Necesitaba la sangre.

Su lengua no encontraba nada, pero su nariz olía más. Rica. Tentadora. Las gotas habían caído directamente en las heridas en el pecho y el vientre. El Cárpatos tenía que estar cerca y estar sangrando.

Sus uñas agudas se alargaron a garras afiladas como navajas de afeitar y él comenzó a desgarrar su propia carne, rasgando y pelando para llegar a aquellas preciosas gotas de sangre. Los sonidos eran horrendos, chillidos, llanto de agonía, quejidos desesperados de hambre y necesidad que resonaban durante la noche. Los caballos en el establo reaccionaron, dando patadas y pisando muy fuerte, en una tentativa frenética de evitar el sonido. El ganado en los campos distantes se puso de pie, casi todos al mismo tiempo como si una descarga eléctrica hubiera traspasado la manada.