Christine Feehan - Depredador Oscuro

Él tomó al cielo, una corriente delgada de vapor, que va a la deriva con la brisa leve, montando las corrientes de aire, a tientas, buscando la posición exacta de su enemigo. En la distancia, él podía ver que una nube sola negra revolverse como un loco, dirigiéndose hacia el pasto donde la manada estaba acostada para pasar la noche. Los furiosos límites rojos de los relámpagos alumbraban los bordes de la turbulenta caldera negra.

Él marcó la nube, pero seguía a distancia de ella. Ruslan habría entrenado a sus vampiros. Él los advertiría de la personalidad de Zacarías. Él era un luchador y a diferencia de Ruslan, él no vacilaba en hacer frente a su enemigo. El maestro vampiro les habría dicho a sus peones que Zacarías no correría, que de hecho, iría derecho a los problemas. La nube de tormenta gigante, parecía tan malvada en el cielo, de otra manera claro, era simplemente una tarjeta de visita para llamarlo fuera-y era algo débil en eso.

Envió una ilusión rayando hacia la nube, una mera réplica de sí mismo que era más aire que sustancia, pero él estaba integrado en esta vaga forma, al igual que un maestro en todas las ilusiones. Sintió que la marioneta de sí mismo, le pegaba a algo invisible, algo sólido y fuerte. Su ilusión destrozada.

Al instante creció una uña largo y rasgó una herida en su muñeca. Llamó a una suave brisa y sacudió las gotas de sangre en el viento, enviándolo al campo de batalla que había elegido, ese campo donde Ruslan tan cuidadosamente había organizado una trampa con su planta asquerosa.

Su sangre era poderosa. Él era Cárpato antiguo, incuestionablemente uno de los cazadores con vida más poderosos. El olor de su sangre atraería a los vampiros como sabuesos. Ellos olerían aquellas gotitas y el poder contenido en una gota sola de sangre sería un premio para luchar por ella. También transmitirían triunfalmente a su amo que Zacarías de verdad estaba herido y que ellos habían anotado el primer golpe con su simple trampa. Ruslan creería que Zacarías todavía estaba lastimado, pero él sabría que la astucia de una nube tormentosa no lo había sacado fuera.

Él se cernió sobre el campo, permitiendo a la brisa tomar más gotitas de sangre en el aire y dispersarlos ampliamente. Esto era una llamada que sería irresistible. Un vampiro recién hecho ya habría avanzado lentamente de los arbustos para tratar de encontrar una cuenta preciosa y lo bebería a lengüetadas rápidamente antes de que le fuera arrebatada. El hecho que no había ninguna agitación de inmediato le dijo a Zacarías que Ruslan había enviado a luchadores experimentados detrás de él.

Los instintos se elevaron. El hambre principal por la lucha. Él vivía para ello. Conocía la fiebre tan íntimamente como la matanza. Él esperó con paciencia infinita nacida de miles batallas. Esto tomó siete minutos y el primero de los tres vampiros se mostró. Se asomó solamente dentro de la selva tropical más cerca de la valla que se marchitó, se volvió marrón y encogió lejos de lo poco natural de los no – muertos cuando separó las hojas largas y miró detenidamente el campo.

Zacarías había visto a este antes, sólo unos años antes, o quizás fue más tiempo – el tiempo pasaba y ahora no significaba nada, – pero aun así, antes de que el Cárpato se hubiera convertido, Zacarías sabía que ya había perdido el honor. Zacarías lo había evitado, como lo hacía con todos los Cárpatos. Era un cazador, no amigo de ninguno de ellos. Él no quería conocerlos antes de que él tuviera que matarlos. Este no tenía más que quinientos o seiscientos años de edad y alguien que se convertía a esa edad estaba por debajo incluso desprecio. ¿Qué podría conducir a un Cárpatos que no habían sufrido de lleno los estragos de tiempo alejarse del honor?

El vampiro levantó la nariz y olfateó el aire, dibujando el olor potente de la sangre antigua Cárpata en sus pulmones. Su lengua chasqueó hacia fuera con gula, sus ventanas de la nariz llamearon. Él hizo una mueca, mostrando la podredumbre, los dientes puntiagudos, ya ennegrecidos y afilados. Su nombre había tenido algo que ver con el bosque,- Forester [4]o algo así. Esto importaba poco. Antes, Zacarías pensaba en él como un hombre de poco honor; ahora era un hombre sin honor.

Zacarías permitió a la brisa cesase, de modo que el aire se volviera muy quieto, la potencia de su sangre aumentaba el olor cada vez más. El hombre sin honor se encogió detrás de los helechos que se marchitan, giró su cabeza primero a un lado y luego al otro, cauteloso, un gesto animal, antes de que él volviera a encontrar el coraje para sacar la cabeza.

Zacarías estudió el campo de batalla. Nada más se movía. Ni una brizna de hierba, ni las hojas de los árboles. Dos de los peones no -muertos de Ruslan tenían la disciplina suficiente para resistir el llamado de la sangre tan potente. Ellos creían que estaba herido, pero aún así, fueron lo suficientemente pacientes para esperar que él se mostrara, y lo suficientemente inteligente como para utilizar a su compañero más impacientes como cebo.

Zacarías reconoció que su trampa podría convertirse en fácilmente una para él. El hielo enfrió más, un glaciar azul que agregaba capas mientras el juego de ajedrez progresaba. Éste era su mundo. Él lo entendía. Él miró al hombre sin honor arrastrarse al abrigo de los densos arbustos, una mera sombra desplazándose a través del campo. En su estela, la hierba en tonos luminosos se convirtió en un marrón oscuro mate, creando una estela de destrucción que el vampiro no advirtió. Él estaba tan atrapado recogiendo las gotas de sangre con su lengua que había olvidado cómo la naturaleza se rebelaba contra un ser tan poco natural, creando un camino que apuntaba directamente a los no-muertos.

La sombra se extendía cuando el vampiro se deslizaba sobre su vientre, lamiendo las hojas de hierba, ansiosos por la poderosa fiebre dándole una peligrosa euforia. Cuidando de mantener todos los movimientos tan pequeños que fuera imposible que los dos vampiros ocultos detectaran la agitación del poder, Zacarías envió un repentino y tremendo viento a través del campo de hierba. Al mismo tiempo, afiló las cuchillas individuales, dando vuelta sobre la hierba viendo al vicioso.

El vampiro gritó y dio una vuelta, sosteniendo su boca ensangrentada con mil cortes rayaban su lengua y sus labios ennegrecidos. Zacarías no se tomó la molestia de mirar su obra, él estudió el terreno, los árboles e incluso el cielo. Una sombra se movió en las raíces oscuras de una Ceiba, solamente el más leve de los movimientos, pero era suficiente. Zacarías cerró la herida sobre su muñeca y quitó todo el olor de sangre. Él permitió a los vientos que cambiaran y lo llevaran en dirección de la selva tropical, derecho a aquel árbol alto, imponente alzándose como un centinela encima del pabellón que surge en el cielo nocturno.

Ningún murciélago aferrándose a sus raíces. Ni pájaros que descansaran en las ramas. Las hojas caían y se estremecían. No había ningún indicador de savia corriendo por el tronco, ningún indicio de cáncer en el árbol, solamente el movimiento vago que había cogido por el rabito del ojo. El viento había cesado a una suave brisa y se dejaba llevar a la deriva derecho a esa jaula de raíz grande. El hedor asqueroso le dijo que estaba cerca de su presa.

Una vez en el refugio del amplio recinto, fue minuciosamente cuidadoso, se quedo muy quieto. En el piso de tierra había excrementos de murciélagos y pequeños frutos esparcidos por la tierra. Él estudió el sistema radicular. Podía ver que los no-muertos había entrado. Tan cuidadosos como lo había sido él de no tocar el árbol en sí, había rozado una de las raíces gruesas extendidas en el suelo del bosque, ligeramente ennegrecida. La plaga de la raíz era débil, lo que indicaba que el vampiro era astuto y mucho más cuidadoso que la mayoría.