Christine Feehan - Fuego Ardiente

– ¿Le estás disculpando? -Incapaz de dejar de tocarla, le acarició el largo cabello con los dedos.

– Está bastante magullado.

– Es malditamente afortunado de estar vivo -indicó Conner. La tomó el codo y la apartó del borde-. No le defiendas. Debería haber sabido que era mejor no ponerte las garras encima.

– Eso no fue tan malo como que me dispararan -dijo, intentando una pequeña risa.

Él no sonrió, no podía sonreír. Unos pocos centímetros más.

– Ese hombre está muerto. Jeremiah tiene mucha suerte. Yo no estaba de buen humor.

Isabeau se echó a reír.

– ¿De verdad? Yo nunca lo habría adivinado.

Adoraba el sonido de su risa. Adoraba que pudiera reírse. Estando allí de pie, golpeada y magullada con perforaciones en el cuello, defendiendo al chico como lo hacía, sintió que el respeto se alzaba como el sol. La imagen le golpeó. No se había sentido como si estuviera cerca del sol durante mucho tiempo y de repente el mundo alrededor de él era brillante otra vez; todo eso tenía que ver con Isabeau.

Levantó deliberadamente una ceja.

– ¿Estás diciendo que crees que tengo un pésimo humor?

– Pienso que es enteramente posible, sí -se burló.

Algo apretó el corazón de Conner con fuerza hasta que sintió un verdadero dolor en el pecho. Ella no le miraba como si fuera repugnante. Aunque no era el amor completo y total que había visto en sus ojos antes, era un comienzo.

Isabeau apartó la mirada de los atentos ojos de Conner. Él la miraba con esa mirada hambrienta y posesiva, que siempre la hacía volverse loca por él. Ella quería una tregua, pero no quería hacer el tonto. Y no quería traicionar la memoria de su padre. No le gustaba estar dentro de la cabaña, tan cerca de tantas personas que no conocía. No se había dado cuenta de cuán cómoda se sentía con Conner.

Había pensado que no confiaba en él, pero en el momento que ya no estuvo a su lado, se había asustado.

– La lluvia suena diferente aquí arriba.

Él asintió sin apartar la mirada de su cara. Ella podía sentir sus ojos ardiendo con un brillante dorado directamente a través de ella.

– Cuando era joven, dormía aquí fuera en el porche para poder oírlo. Adoro el sonido de la lluvia -admitió Conner.

Ella se hundió en los tablones de madera y echó una mirada a las hojas que escudaban la cabaña.

– Yo siempre he encontrado la lluvia calmante, pero hay una pauta en la manera que golpea las hojas que hace que suene diferente. Casi puedo oír que hace música.

La sorpresa se arrastró en la expresión de Conner.

– Solía pensar eso. Me tumbaba despierto escuchando y añadía instrumentos para crear mi propia sinfonía.

– ¿Tocas algún instrumento?

Conner se sentó a su lado, levantando las rodillas, con la espalda contra la pared de la casa. Se encogió de hombros, pareciendo un poco inquieto. Bajó su voz, manteniendo un ojo en la puerta.

– Toco un par de instrumentos. En su mayor parte éramos mi madre y yo. Al estar solos, leíamos muchos libros, hacíamos los trabajos escolares y quisimos aprender a tocar lo que conseguimos que llegara a nuestras manos.

– Entonces tu madre tocaba también -incitó ella, sorprendida que durante todas sus conversaciones él nunca le había dicho nada acerca de su madre, su vida ni su música. Cosas importantes. Las cosas que un amante debería haber sabido. Quiso apartar la mirada de él, molesta porque él no hubiera compartido quién era realmente con ella. Su tiempo juntos había sido el más maravilloso de su vida, pero no había sido verdadero. Él no había sido real. El hombre que se sentaba allí, ligeramente incómodo, exponiendo su lado vulnerable era el hombre verdadero. Sin embargo, no podía apartar la mirada, estaba fascinada, una vez más hipnotizada.

Conner era un hombre duro y peligroso y llevaba esa aura como un escudo alrededor de él. Siempre había parecido invencible, impenetrable. Ella nunca había visto una grieta en ese blindaje hasta ahora, hasta este momento. La cara era la misma. La mandíbula fuerte, las cicatrices y los bordes erosionados, el violento dorado ardiente de los ojos, la boca sensual que volvía loca a cualquier mujer, todo eso mostraba a un hombre con una absoluta resolución. Pero los ojos se habían vuelto diferentes. Más suave. Casi vacilantes. No pudo evitar el estar intrigada.

– Sí, tocaba -admitió Conner, su tono cayendo aún más. Había una nota suave que era todo leopardo mezclada con su voz humana.

Isabeau le miró tragar, su mirada se movía por las hojas anchas que los rodeaban, ocultándoles del resto de la selva tropical.

– Adoraba el violín.

– ¿Tocabas el violín? -Ella no podía detenerse de aprender lo que pudiera acerca del hombre verdadero, no el papel que interpretaba.

– No de la manera que ella podía tocar. -El tenía una mirada lejana en los ojos cuando giró la cabeza de vuelta hacia ella. Había una pequeña sonrisa en la cara como si recordara-. Solía sentarse aquí conmigo mientras la lluvia caía y tocaba durante horas. A veces los animales se reunían así que tenía una inmensa audiencia. Yo vigilaba y los árboles se cubrían con monos, pájaros e incluso un perezoso o dos. Era apacible y hermosa y eso se mostraba en su música.

– ¿Te enseñó ella misma? ¿O te envió a dar lecciones? ¿Y dónde encontrarías escuelas y maestros de música? No podrías haber vivido aquí mucho tiempo.

– Permanecimos solos. Cuando dejamos nuestra aldea…

Isabeau captó una nota de dolor en su voz. El chico recordaba algún trauma de la niñez, no el hombre.

– Nos mantuvimos a nosotros mismos durante varios años. Mi madre no quería ver a nadie. Fue muy estricta acerca de la educación y ella era inteligente. Si miras en las cajas de madera bajo los bancos, encontrarás que están completamente llenas de libros. Era una buena maestra. -Una sonrisa leve le tocó la boca. Un poco traviesa-. No tenía al mejor estudiante con el que trabajar.

– Tú eres extremadamente inteligente -dijo.

Él se encogió de hombros.

– La inteligencia no tenía nada que ver con ser un chico salvaje en medio de la selva tropical que pensaba que era el rey de la selva. Ella tuvo las manos llenas.

Isabeau podía imaginárselo, un chico rubio de pelo rizado con ojos dorados, saltando de rama en rama con su madre persiguiéndole detrás.

– Puedo imaginarlo.

– Me escabullía muchas noches. Por supuesto, entonces no me daba cuenta de que siendo un leopardo adulto, ella podía oír y oler mejor que yo y sabía el momento exacto en que me movía. Supe unos pocos años después que ella se arrastraba detrás de mí, para asegurarse de que no me sucedía nada, pero en aquel momento, me sentía muy valiente y varonil. -Se rió ante el recuerdo-. También me sentía bastante genial por haber logrado engañarla, así que estaba fuera todas las noches jugando en la selva.

– Eso debe haber construido tu confianza. Tanto tiempo como he pasado en la selva, de noche permanezco en el campamento.

– Era un niño, Isabeau. No había aprendido todos los peligros del bosque. Mi madre me los contó pero yo me encogí de hombros y pensé que eso nunca podría sucederme a mí. Era invencible.

– La mayoría de los niños piensan que lo son. Sé que yo lo pensaba. Me gustaba trepar al techo de nuestra casa de noche. A cualquier lugar alto. Mi padre se enfadó mucho cuando lo averiguó. He olvidado que edad tenía cuando comencé. Creo que dijo que alrededor de tres.

Él le dirigió una sonrisa amistosa.

– Ese era el leopardo en ti. Les gusta trepar todo el tiempo. Cuanto más alto, mejor.

– Y me echaba toneladas de siestas. Siempre estaba somnolienta durante el día.

Él asintió.