Fred Vargas - Debout les morts

Guillaume avait demandé mille ans de vie avec elle. En fait, si on calcule bien, ça fait cinq. «Les Grecs croient aux paroles», disait la grand-mère. Peut-être, pensait Alexandra, mais alors les Grecs sont cons. Parce que ensuite, il avait fallu partir, la tête vaguement haute et le dos vaguement droit, abandonner des paysages, des sons, des noms et un visage. Et marcher avec Cyrille sur des chemins défoncés, ne pas se casser la gueule dans les ornières merdiques des illusions perdues. Alexandra étira ses bras. Elle en avait marre. Comme le marabout. Ça commençait comment au fait, ce truc? «J'en ai marre, marabout, bout de ficelle…» Ça allait bien jusqu'à «terre de Feu, feu follet, lait de vache», mais ensuite, le blanc. Alexandra jeta un œil au réveil. Il était temps d'aller chercher Cyrille. Juliette lui avait proposé un prix de pension pour faire déjeu ner le petit au Tonneau tous les jours après l'école. Coup de chance d'être tombée sur des gens comme ça, comme Juliette ou les évangélistes. Elle avait cette petite maison près d'eux et ça reposait. Peut-être parce qu'ils avaient tous l'air d'être dans la merde. La merde. Pierre lui avait promis qu'il lui trouverait un boulot. Croire Pierre, croire à la parole. Alexandra enfila ses bottes en vitesse, attrapa sa veste. Qu'est-ce qu'il pou-vait bien y avoir après «feu follet, lait de vache»? Trop pleurer met la tête en bouillie. Elle recoiffa ses cheveux avec ses doigts et fila vers l'école.

Au Tonneau à cette heure-là, il y avait peu de clients et Mathias lui donna la petite table près de la fenêtre. Alexandra n'avait pas faim et elle demanda à Mathias de ne servir que le petit. Pendant que Cyrille mangeait, elle le rejoignit au bar avec un beau sourire. Mathias trouvait que cette fille avait du cran et il aurait préféré qu'elle mange. Pour nourrir le cran.

– Est-ce que tu sais la suite après «feu follet, lait de vache»? Hache de quelque chose? lui demanda-t-elle.

– Non, dit Mathias. J'en disais une autre quand j'étais petit. Tu veux la savoir?

– Non, ça va m'embrouiller.

– Je la connaissais, dit Juliette, mais je ne sais même plus le début.

– Ça finira bien par revenir, dit Alexandra. Juliette lui avait servi une soucoupe d'olives et Alexandra les grignotait en repensant à sa vieille grand-mère qui vouait aux olives noires une estime quasi religieuse. Elle avait vraiment adoré la vieille Andromaque et ses foutues maximes qu'elle débitait à tout bout de champ. Alexandra se frotta les yeux. Elle fuyait, elle rêvait. Il fallait qu'elle se redresse, qu'elle parle. «Les Grecs sont fiers.»

– Dis-moi, Mathias, demanda-t-elle, ce matin en habillant Cyrille, j'ai vu le commissaire filer avec Leguennec. Il y a du neuf? Tu es au courant?

Mathias regarda Alexandra. Elle souriait toujours mais elle avait chancelé il n'y avait pas longtemps. Le mieux à faire était de parler.

– Vandoosler n'a rien dit en partant, dit-il. En revanche, on est tombés sur un drôle de type avec Marc. Un Christophe Dompierre de Genève tout à fait bizarre. C'était confus, une histoire vieille de quinze ans qu'il espérait résoudre tout seul avec le meurtre de Sophia. Un vieux truc qui lui est monté à la tête. Surtout, pas un mot à Leguennec, on lui a promis. Je ne sais pas ce qu'il a dans la tête mais ça m'ennuierait de le trahir.

– Dompierre? Ça ne me dit rien, dit Alexandra. Qu'est-ce qu'il espérait?

– Voir Relivaux, lui poser des questions, savoir s'il avait eu une visite récente, inattendue. Enfin ce n'était pas clair. Bref, il attend Relivaux, c'est une idée fixe.

– Il l'attend? Mais Pierre est absent pour des jours… Tu ne lui as pas dit? Tu ne le savais pas? On ne peut pas laisser ce type tourner dans la rue toute la journée, même s'il est confus.

– Marc lui a dit. Ne t'en fais pas, on sait où le joindre. Il a pris une chambre rue de la Prévoyance. C'est joli comme nom, non? Métro Danube… Je l'ai vu, le vrai Danube. Ça ne te dit rien à toi, c'est dans le fin fond de la ville, souvenir d'enfance du gars, paraît-il. Vraiment curieux comme gars, très accroché. I1 a même été voir ton grand-père à Dourdan. On doit le prévenir dès que Relivaux rentre, c'est tout.

Mathias contourna le bar, alla porter à Cyrille un yaourt et une part de tarte et lui fit une petite caresse dans les cheveux.

– Il mange bien le petit, dit Juliette. C'est bien, ça.

– .Et toi, Juliette, demanda Mathias en revenant au bar, ça te dit quelque chose? Une visite inattendue? Sophia ne t'a parlé de rien?

Juliette réfléchit quelques secondes tout en secouant la tête.

– Rien du tout, dit-elle. À part la fameuse carte avec l'étoile, il n'y a rien eu. Rien qui l'ait inquiétée en tout cas. Ça se voyait bien sur Sophia et je pense qu'elle me l'aurait dit.

– Pas forcément, dit Mathias.

– Tu as raison, pas forcément.

– Il commence à y avoir du monde, je vais prendre les commandes.

Juliette et Alexandra restèrent un moment au comptoir.

– Je me demande, dit Juliette, si ça ne serait pas «feu follet, lait de vache, hache de pierre», par hasard?

Alexandra fronça les sourcils.

– Mais la suite alors? dit-elle. Pierre de quoi? Mathias apporta des commandes et Juliette partit à

la cuisine. Il y avait trop de bruit maintenant. On ne pouvait plus discuter tranquillement au comptoir.

Vandoosler passa. Il cherchait Marc qui n'était,plus à son poste. Mathias lui dit qu'il avait peut-être eu faim et que c'était normal à une heure de l'après-midi. Van-doosler râla et repartit avant qu'Aîexandra ait pu lui demander quoi que ce soit. Il croisa son neveu devant la grille de la baraque.

– Tu désertes? dit Vandoosler.

– Ne parle pas comme Lucien, je t'en prie, dit Marc. J'ai été acheter un sandwich, je vacillais. Merde, j'ai travaillé toute la matinée pour toi.

– Pour elle, Saint Marc.

– Elle qui?

– Tu sais bien qui. Alexandra. Toujours dans de sales draps. Leguennec est intéressé par les dégâts du père d'Elizabeth mais il ne peut pas oublier les deux cheveux dans la voiture. Elle a intérêt à se tenir tranquille. Au moindre écart, clac.

– À ce point-là? Vandoosler hocha la tête.

– Il est con ton Breton.

– Mon pauvre Marc, dit Vandoosler, si tous ceux qui se foutent en travers de notre route étaient cons, ça serait trop beau. Tu ne m'as pas pris un sandwich?

– Tu ne m'avais pas dit que tu revenais. Merde, tu n'avais qu'à téléphoner.

– On n'a pas le téléphone.

– Ah oui, c'est vrai.

– Et cesse de me dire «merde» tout le temps, ça me crispe. J'ai été si longtemps flic que ça me laisse des traces.

– C'est certain. Si on rentrait? Je partage le sandwich en deux et je te raconte l'histoire de M. Dom-pierre. C'est ma crotte de pigeon de ce matin.

– Tu vois que ça tombe, des fois.

– Pardon, c'est moi qui l'ai saisie au vol. J'ai triché. Si je n'avais pas dégringolé les escaliers, je la perdais. Mais je ne sais pas du tout si c'est une bonne crotte de pigeon. Ce n'est peut-être qu'une fiente de moineau efflanqué. Quoi que tu en penses, je te préviens, je lâche la surveillance. J'ai décidé de partir pour Dourdan demain.

L'histoire de Dompierre intéressa vivement Vandoosler mais il ne sut dire pourquoi. Marc pensa qu'il ne voulait pas le dire. Le vieux relut plusieurs fois la carte coincée sous la pièce de cinq francs.

– Et tu ne te souviens pas de cette citation de Moby D ick? demanda-t-il.

– Non, je te l'ai déjà dit. C'était une belle phrase, à la fois technique et lyrique, avec des vastes étendues dedans, mais ça n'avait rien à voir avec son affaire. Genre philosophique, quête de l'impossible, et tout le truc.