Уоррен Мерфи - Дамоклов меч

– Все равно мозги были в его левой руке, – тихо произнес Римо.

– Нет, вы слышали? – Чиун развел руками.

– Главное, – серьезно сказал Смит, – что Гордонс почил на веки вечные.

– Аминь, – кивнул Римо, бросив последний взгляд на “Ларриленд”.

Высоко над облаком дыма и рыжеи пыли, стоявшим над развалинами парка чудес “Ларриленд”, кусок металла медленно падал на землю, откуда несколько минут назад его подбросил в небо сильнейший взрыв. Падая, он блестел на солнце – помятый, жалкий и бесполезный.

Он наверняка упал бы на землю и при падении с такой высоты просто разлетелся бы на молекулы, если в не пролетавший неподалеку самолет.

Обломок металла, словно магнит, прилип к кожуху двигателя.

В кабине пилот заметил, как на пульте замигал сигнал тревоги. Бортовой компьютер сообщал, что перегрелся двигатель.

– А, черт! – выругался летчик. Поставив оставшиеся двигатели в аварийный режим, он дал перегревшемуся охладиться и затем вновь запустил его.

Двигатель заработал с третьей попытки.

– Ничего себе, – покачал головой пилот. – Еще бы немного...

– Да уж, – поддакнул второй пилот. – Не хотелось бы в этих местах совершать вынужденную посадку. Пустыня – это, брат...

– Мне уж начало казаться, – признался первый, – что штурвал двигается сам по себе.

– Нервы, – глубокомысленно заметил напарник.

– Наверняка! – согласился первый пилот, крепче сжав штурвал. Черт, привидится же такое! Покачав головой, пилот включил радио, запрашивая инструкции по посадке.

– Борт номер один. Самолет президента США, – объявил он в микрофон. – Прошу посадки. Конец связи. – Он выключил радио.