Дмитрий Москвичёв - Мёртвые люди

Упав на колени прямо посреди улицы, зажмурив глаза, будто испугавшись увиденного, он забормотал что-то, слышимое только им.

- Молодой человек, с вами все в порядке? - он поднял голову и увидел возвышающуюся над ним старуху в прозрачном, местами порванном, дождевике. Лицо ее, испещренное морщинами, было похоже на сморщенный старый целлофан, которым и укрывалась старуха.

- Нет-нет, - виновато улыбнулся Витя, - все в порядке и, встав и отряхнувшись, поспешил к станции метро.

«Наркоман какой-то... - услышал он вслед старушечий голос, - совсем все с ума посходили...»

На станции было пустынно. Почти сразу, как только он вышел на перрон, подъехал поезд и перед ним распахнулись двери вагона. Голова все еще чертовски болела, но видения исчезли. Впрочем, в этот поздний час Витя был единственным пассажиром в вагоне. Легкое мерное покачивание электропоезда даже несколько успокоило его. В какой-то момент уже почти решив отказаться от встречи, теперь он чувствовал себя вполне сносно. Тем не менее, выходя на поверхность — под дождь и темное, беззвездное небо, он все еще боялся глядеть на прохожих.

До дома под номером «шестьдесят один» от станции — всего пара сотен метров — не так уж и много, но вполне достаточно для того, чтобы промокнуть до нитки, поэтому, подняв воротник и обегая лужи, Витя поспешил к месту встречи. Повернув за угол в темную подворотню, он услышал торопливый стук каблуков. Еле видимый силуэт девушки тотчас вернул его галлюцинацию. Несомненно, как ему казалось, - это была та самая, которую он так отчаянно искал. При свете, исходивших от окон внутри старого колодезного дома, расположенного так, что концы его образовывали почти замкнутый круг, можно было увидеть, что девушка держится за плечо, будто раненная. Эхо ее торопливых шагов с удвоенной силой раздавалось в ушах Виталика. К его удивлению, она зашла в тот же самый подъезд, к которому шел и он. Но к тому времени, как он добежал до двери, та захлопнулась, щелкнув электромагнитным замком. С домофоном долго возиться не пришлось и, зайдя в подъезд, Витя, перепрыгивая через две ступеньки, поспешил наверх, вслед удаляющимся шагам незнакомки. Он почти опоздал. Буквально взбежав на третий этаж, он успел только увидеть, как она, обернувшись, закрывает за собой дверь. «Но это она!» - чуть было не вскрикнул Виталик от охватившего его волнения. В это самое время дверь напротив с шумом распахнулась и на пороге появилась Лена.

- Нууу вот! О ком писали все календари! Явился-таки! Ну? Чего стоим как не родные? - прислонившись к дверному косяку, Лена пьяновато улыбалась.

Растерянный, будто еще решая, куда ему идти, Витя немного постоял и, зачем-то извинившись, зашел в квартиру, где уже вовсю шла студенческая вечеринка.

На самом дне дворового колодца, словно прижавшись к стене, прячась от дождя, стояла, сливаясь с темнотой, машина. В ней сидели двое. Пили кофе, курили, смотрели на маленький монитор.

- Я этого парня уже третий раз вижу. - произнес один из них.

- Какого?

- Ну этого, который прямо за нашей «карательницей» залетел... Слышал, кстати, чего она со следаком сделала?

- Так это она? А где наши были? - второй налил себе из термоса еще кофе.

- Девка — ума палата - ментов на наших натравила. Так пока они там друг друга проверяли, мать их, она «главному оперу города» весь череп разворотила. В общем, там не все так просто...

- А парень че? Знакомый какой, что ли?

- Да какой хер знакомый! Студент какой-то... Хотя черт его знает... Вот ты веришь в совпадения? И я не верю... Валить его надо...

- Че сразу валить? Надо у Андрюхи спросить.

- Валяй, спрашивай.

Поставив кружку с кофе на приборную панель, «второй» достал телефон и набрал номер:

- Товарищ майор... так точно... все спокойно, все спокойно... товарищ майор, установили, что за объектом наблюдает посторонний... никак нет, студент обычный... да нет, не подходил даже, вообще не разговаривал... ага... ну как с чего?.. вот, днем тоже рядом с ней был замечен... так че делать-то?.. ага... ну Андрюх, товарищ майор, пусть уж как-нибудь сами! Чего мы-то все своими жопами?.. Ага, понял. Отбой.

-Чего говорит? - спросил, зевая, напарник.

- Говорит, Пушкина вызывать. Пусть все сделает, а там его менты примут.

- Пушкин на «мокрое» не подпишется.

- Че не подпишется-то? Да и не надо. Так, хлопнуть разочек и все... Мы, чай, не НКВД какое-нибудь. - напарники синхронно улыбнулись и также синхронно закурив, выдохнули дым в лобовое стекло. - Ну и ночка надвигается: ни хрена не видно...