Александр Афанасьев - Экипаж специального назначения

Прибыв на базу, мы вычистили оружие, просмотрели учебный фильм, а потом до вечера занимались с инструкторами индивидуально. Мне приходилось скрывать свои навыки – в конце концов, тут были в основном гражданские, – но шила в мешке не утаишь. Поняв, что я неплохо обращаюсь с автоматом, для меня достали второй пулемет. Они, кстати, производились в Югославии до шестидесятых, причем под германский винтовочный патрон. Конец дня я посвятил изучению этого пулемета и стрельбе из него. Получилось неплохо – скажу для кого-то святотатственную вещь, – но лучше, чем из «ПКМ». Конечно, он не такой легкий и удобный, как «ПКМ», но точность однозначно выше – метров с семисот первая же очередь уходит в ростовую мишень, и это с незнакомого оружия. Теперь понятно, почему этот пулемет так популярен, почему его приняли на вооружение пять десятков стран мира, и еще в десятке он в разное время производился, а в некоторых, таких, как Судан, Турция или Пакистан, и сейчас производится. Понятно и то, с чем имели дело наши деды.

Потренировавшись в перезарядке и перемещениях с позиции на позицию с быстрым открытием огня, я сжег несколько лент. Потом мы снова объединились и прослушали краткий курс по использованию зенитной установки «Эрликон». А уже потемну устроили стрельбы из нее. Зрелище, конечно, потрясающее: трассеры, размером с футбольный мяч каждый, плывут к горе и там разбиваются огненными брызгами. Нам поставили как мишени несколько канистр с бензином – по одной на каждого. Я свою разбил…

Поздним вечером мы, как заправские фашисты, устроили ужин у костра. С мясом и шнапсом. Правда, шнапс быстро отставили в сторону из-за того, что он вонючий, и перешли на местную палинку, которая была намного лучше.

Пели песни. Нет, не так – горланили песни. Принявшие на грудь мужики не поют, они горланят. Знаете Лили Марлен?

Эту песню пели солдаты с обеих сторон фронта… точнее, фронтов той страшной войны. Ее пели те, кто понимал, что, скорее всего, никогда не вернется домой, что он загинет навсегда в этой человеческой мясорубке, начавшейся оттого, что кто-то не хотел жить в мире. Просто не хотел жить в мире и решил, что вместо того, чтобы развязывать узел, проще по нему рубануть.

Рубанули….

А ведь если бы не ядерное оружие, и мы бы сейчас сидели где-нибудь в полуразрушенном доме, стены которого все еще способны защитить от пуль, конечно, не крупнокалиберного пулемета. Сидели бы и пели эти песни…

Стало тоскливо и тошно. Хотелось плакать, отвратительно и мерзко плакать, по-пьяному плакать. Я был отвратителен сам себе, и что-то такое было внутри, в груди… какой-то холод. В голове крутилось: «Славных прадедов и дедов правнуки поганые…»

Что мы творим. Что мы, б…, творим?! Что мы, у…ки конченые, творим?!!!

Я видел перед собой как наяву желтый шар фонаря в тумане и черный силуэт женщины, ждущей того, кто уже никогда не вернется с фронта. Возможно, они скоро соединятся, если над городом появятся бомбардировщики и прольют на город дождь из зажигательных бомб…

Мы сидели в самом центре Европы у костра. А тысячей-другой километров восточнее горел костер новой войны, который вполне мог превратиться в пламя, подобное тому, что когда-то пожрало полконтинента. Кто-то умирал от голода в осажденных городах. Кто-то клялся умереть, но не пропустить. Кто-то деловито набивал рожок задубевшими от холода пальцами. Кто-то пытал и убивал в застенках нового гестапо. А кто-то так же, как и мы, сидел у костра, пытаясь согреться на холодном ветру, который унес навсегда несправедливый и несытый, но все-таки мир…

И я – неожиданно для себя – запел во весь голос. Запел песню, которая первая пришла мне на ум. Не русскую, а украинскую… хотя какая она, к черту, украинская. Ее пели русины – русские, превратившиеся в русинов, малый народ Европы. Как бы нам всем не превратиться из русских в русинов…