Gérard Villiers: La taupe de Langley

Posé sur lui.

L’autre détourna aussitôt les yeux. Paul Kramer n’osait plus bouger. Il se demanda si sa panique transparaissait. Agitant le bras, il cria d’une voix trop forte au barman :

— Another round ![6] Un autre.

Il avait envie de disparaître sous terre. Si son contact l’abordait, c’était foutu… D’un autre côté, s’il se retrouvait tout seul, c’était l’horreur aussi. Mais la première terreur était la plus forte.

Il but son second Johnny Walker d’un coup. Ne sachant quelle décision prendre. Les deux agents du FBI jouaient avec des noyaux d’olives, bayant aux corneilles et ne semblaient pas s’intéresser à lui. Il faillit crier de joie quand l'homme du bar se laissa glisser de son tabouret et sortit, posant un billet de dix dollars sur le comptoir… Dix secondes plus tard, les deux agents du FBI s’esquivèrent à leur tour, laissant juste le montant de leur addition, sans pourboire.

Paul Kramer attendit quelques minutes, vida son scotch et, comme un automate, traversa l’immense hall aux colonnades majestueuses pour se retrouver dans Pensylvania Avenue.

Il y avait une contravention sur le pare-brise de la Ford marron, qu’il arracha et jeta à terre. Quelle importance maintenant… Il démarra en direction du pont Rochambeau. Pour se donner le temps de réfléchir. Aucune procédure de secours n’avait été prévue par ses employeurs. Il était maintenant livré à lui-même et le message reçu le matin signifiait que le temps lui était compté.

Dans quelques heures, si ce n’était pas déjà fait, le M and S Directorate, chargé de la sécurité intérieure de la CIA, et le FBI seraient à ses trousses. Un violent coup de klaxon l’arracha à ses sombres pensées : il avait failli emboutir un taxi. Tant qu’il roulait, il ne risquait pas grand-chose. Reprenant un peu de sang-froid, il décida de se livrer à une rupture de filature en règle, afin de s’assurer qu’il n’était pas suivi. Ensuite, il aviserait.

Paul Kramer remontait lentement Wisconsin Avenue, un oeil dans le rétroviseur de sa Pontiac de location. Il avait abandonné la Ford marron dans un des parkings du National Airport pour ce véhicule anonyme, avec la certitude de ne pas être suivi. Puis, après avoir grignoté un sandwich, sans appétit, il avait pris sa décision. Il franchit le croisement avec U Street et ralentit devant un petit building dont le rez-de-chaussée abritait un restaurant japonais et un bar dont l’enseigne annonçait The Good Guys . Une allée plongeait vers un discret parking où se trouvaient déjà plusieurs voitures. Sans lâcher son attaché-case, Paul Kramer poussa la porte du bar.

Accueilli par un juke-box tonitruant, jouant du hard-rock. Une estrade coupait en deux une salle en longueur. Entouré par des chaises en rangs serrés, presque toutes occupées par des hommes dont les tenues allaient du jeans au costume trois-pièces.

Sur le podium, une fille nue se trémoussait lascivement, se cambrant pour offrir sa croupe aux spectateurs les plus proches. L’un d’entre eux, un billet d’un dollar à la main, se dandinait gauchement en face d’elle, ce qui lui permettait de lui adresser ses ondulations les plus obscènes. Elle lui prit le billet, le frotta sur son sexe nu et le jeta sur un tas, dans un coin de l’estrade. Encore quelques ondulations et elle descendit du podium après avoir enfilé une mini-robe. Certains des clients partirent et Paul en profita pour s’installer sur une chaise au premier rang. La gorge sèche, serrant son attaché-case sur les genoux.

C’était sa démarche la plus pénible et la plus délicieuse. Il en était à son troisième Johnny Walker et la tête commençait à lui tourner. Il en commanda un quatrième qu’il paya d’avance quatre dollars. La musique reprit. Une fille jaillit du couloir et sauta sur l’estrade, se dépouillant d’un coup de sa jupe. Puis, les mains sur les hanches, le bassin roulant lentement, elle parcourut son public du regard, une expression salace dans ses grands yeux noirs. Paul Kramer en avait les mains moites, détaillant les seins pointus, la taille microscopique et la croupe cambrée comme celle d’une Noire. Elle n’était pas très grande, mais ses talons de douze centimètres lui donnaient une silhouette élancée. Son regard tomba sur Paul Kramer et un sourire cruel découvrit aussitôt des dents éclatantes. D’un geste, elle rejeta en arrière ses longs cheveux noirs, cambra encore sa poitrine dure, et, rien que pour lui, à quelques centimètres, se mit à mimer un coït lent et voluptueux, projetant son sexe en avant, se caressant, tournoyant lentement, comme pour offrir ses fesses à un membre invisible, haletant, la bouche entrouverte.

Paul l’aurait tuée. Derrière lui, les spectateurs sifflaient de joie. L’un d’eux se leva et arriva près de l’estrade, brandissant un billet de cinq dollars. La fille s’approcha avec une lenteur calculée, prit l’extrémité du billet et l’approcha lentement de ses jambes écartées, entraînant la main du donateur.

— Kareen !

Paul Kramer n’avait pas pu s’empêcher de gémir, mais son cri s’était perdu dans le brouhaha… Kareen tourna quand même la tête vers lui, avec un sourire pervers, attirant la main de son admirateur entre ses cuisses. Contrairement à la coutume, elle laissa l’homme tripoter son sexe quelques secondes, avant d’arracher le billet et de le jeter sur le tas.

Et le spectacle continua. Les hommes se succédaient, apportant leur obole. Kareen mimait l’amour et Paul Kramer souffrait. Quelle éclatante salope ! Son corps mince n’avait pas un pouce de graisse. Quand il regardait le triangle noir entre ses jambes, il en avait le vertige. Trois semaines qu’il ne l’avait pas labourée… Il en avait presque oublié le goût… Sur une dernière pirouette, la strip-teaseuse descendit de l’estrade, frôlant Paul Kramer qui la héla :

— Kareen !

Elle ne répondit pas, s’éloignant entre les chaises en balançant sa croupe arrogante.

Il se leva, fonça vers la sortie. Jamais les filles ne passaient deux fois de suite. Les Good Guys marchait de dix heures à deux heures du matin. Non-stop. Tout Washington y venait. Un quart d’heure ou une heure. Un peu de fantasme bon marché.

Paul Kramer courait vers le parking. Son coeur cogna en apercevant la Jetta rouge cabossée de Kareen. Elle était en train d’ouvrir la portière et en entendant ses pas, se retourna vers lui avec un sourire venimeux.

— Tu aurais pu me donner cinq dollars, toi aussi ! ironisa-t-elle. Je me le serais bien fait, ce type, il doit avoir une grosse queue.

— Salope !

Il l’avait retournée et la plaquait contre lui, les yeux fous, sentant la masse dure de son pubis, le sang cognant dans ses tempes. Elle le repoussa brutalement.

— Tire-toi, cloporte ! Sinon, j’appelle les flics. Avec ton boulot, ça fera bien.

— J’ai quelque chose à te dire, plaida Paul Kramer. Important.

— Tire-toi, lança-t-elle, j’ai rendez-vous avec un mec, moins radin que toi. Et qui baise mieux.

À l’expression de ses yeux, elle comprit qu’il risquait de la tuer et se radoucit imperceptiblement, lâchant d’une voix basse :

— Écoute, je suis pressée. Toi et moi, c’est terminé. Je n’ai pas les moyens d’avoir un mec comme toi. OK ?

Ils s’étaient séparés trois semaines plus tôt, parce que Paul refusait de lui offrir la veste en vison dont elle rêvait. Ce n’était pas la première fois. À chaque dispute, elle retournait travailler aux Good Guys , ce qui le rendait fou. Mais ce jour-là, il n’avait pas les trois mille dollars. Depuis, il lui arrivait de se masturber dans son lit en pensant à elle. Lorsque le téléphone avait sonné, ce matin-là, il avait cru que c’était Kareen, revenue à de meilleurs sentiments.