Gérard Villiers - La taupe de Langley

— Flor est un de mes meilleurs investissements dans ce pays, dit Jim Harley.

— Je n’en doute pas, assura Malko.

— Tu as trouvé quelque chose ? enchaîna aussitôt l’Américain.

Elle le toisa avec un sourire ironique.

— Tu crois que c’est facile ! Un peu de patience. J’ai alerté tous les lagartos [17] Littéralement lézard. Terme péjoratif. qui traînent. Ils vont venir, ils ont faim.

— Vous pensez que Paul Kramer est encore ici ? demanda Malko.

Elle écrasa une cacahuète dans ses longs doigts, expédiant à Malko un regard qui embrasa son ventre.

— J’ai vérifié à l’aéroport, j’y ai des amis… Rien du côté officiel. Chez les narcos , j’en aurais entendu parler. Par la frontière avec Haïti aussi. Il n’y a pas beaucoup d’étrangers qui s’y rendent en ce moment… À mon avis, Kramer n’a pas quitté le pays.

— Cuba n’est pas loin…

Elle acheva son verre, d’une longue gorgée.

— Claro que si ! fit-elle, mais il n’y a pas de liaisons. Même les pêcheurs de là-bas ne viennent pas.

On lui apporta une seconde « Pinacolada » qu’elle attaqua avec la même énergie.

Malko l’observait. Les boutons de son chemisier semblaient prêts à sauter sous la pression de ses seins. Son regard remonta, croisant celui de Flor. Il crut y lire quelque chose de sexuel et de violent. Et, brutalement, la lumière s’éteignit.

Jim Harley jura.

— Shit ! La panne.

Toute la rue s’était éteinte. Au bar, on s’affairait autour des bougies. Malko demanda :

— Ça peut durer longtemps ?

— Quelques heures ou quelques jours, dit l’Américain, tout ce quartier est pourri.

— Et on coupe chez les pauvres avant les riches ! compléta Flor Mochis.

Quand la serveuse vint poser une bougie sur la table, Malko s’aperçut qu’elle avait déjà vidé sa seconde « Pinacolada »… Jim Harley se leva pour aller s’occuper du groupe électrogène. Flor héla la serveuse d’un geste autoritaire. Quelques secondes plus tard, on lui apportait une « Pinacolada » toute neuve.

Flor y trempa ses lèvres et tourna vers Malko des yeux où dansait la lueur de la bougie. Ils étaient les seuls dans leur coin, mais au bar, les consommateurs s’étaient mis à chanter. Sa cuisse s’appuyait contre celle de Malko, assis à côté d’elle sur la banquette.

— Première fois que vous venez à Saint-Domingue ?

— Oui.

— Vous aimez ?

— Beaucoup. Les femmes sont superbes. Vous particulièrement.

Elle eut un rire de gorge, rauque et chaud.

— Claro que si ! et elles aiment les hommes. Ici, on fait tout le temps l’amour. Les hommes riches ont trois ou quatre maîtresses qu’ils voient tous les jours.

— Vous êtes mariée ?

— Non.

Elle lui souriait dans la pénombre, sa cuisse toujours collée à la sienne.

Elle se pencha pour prendre son verre : un de ses seins s’appuya contre la main de Malko et il s’aperçut qu’elle ne portait pas de soutien-gorge. Un contact électrique qui sembla troubler Flor autant que Malko. Elle renversa la tête en arrière sur le dossier de la banquette, les seins dardés, les pointes se dessinant sous la soie.

Lentement, elle tourna son visage vers lui. Ses yeux noirs avaient un éclat magnétique. Leurs regards restèrent accrochés.

Et la lumière se ralluma… Saluée par les hurlements des clients du bar. Aussitôt un merengue endiablé jaillit des haut-parleurs. La tension entre Flor et Malko baissa d’un cran.

Un homme traversa la salle, s’approchant d’eux. Flor Mochis leva la tête et lui lança d’une voix froide.

— Hola, Juan, que tal ?

Le dénommé Juan se pencha à son oreille après lui avoir adressé un sourire servile et se mit à chuchoter. Flor ne bronchait pas. Quand il eut fini, elle prit dans son sac quelques billets, en fit une boule et la fourra dans la main de son informateur qu’elle congédia d’une tape sur la hanche.

Malko remarqua que le dénommé Juan semblait encore plus fasciné par les seins de Flor que par sa prime. C’était rare de rencontrer un bombe sexuelle de cet acabit… Dès qu’il se fut éloigné, elle se tourna vers Malko.

— Le señor Kramer est sous la protection du colonel Ricardo Gomez. Il est caché dans un motel et s’apprête à quitter Saint-Domingue.

Malko regarda le sourire triomphant de Flor Mochis. Impressionné par son efficacité.

Non seulement sa voisine était une splendide créature, mais elle connaissait son métier…

— Qui est le colonel Ricardo Gomez ? demanda-t-il.

— Un lagarto , laissa-t-elle tomber. Il gagne 1200 pesos par mois [18] Environ 1200 francs. , mais il a une villa sur l’avenida Mirador del Sur, une BMW, quatre maîtresses ; et une splendide hacienda, à côté de la grande sucrerie du « gringo », à la Rumana.

— Comment fait-il ?

— Il se débrouille. Les bordels. La protection du trafic de drogue. L’immobilier. Son père était un ami de Raphaël Trujillo. Il a gardé des relations…

— Il est engagé politiquement ?

— Non, il n’y a que l’argent qui l’intéresse.

— L’affaire Paul Kramer, c’est politique, remarqua Malko. Il a des contacts avec les Cubains ou les gens de l’Est ?

Le vacarme au bar où le rhum coulait à flots s’était encore amplifié, les clients tapant sur le comptoir pour rythmer les merengues. Flor et Malko étaient obligés de hurler pour s’entendre.

— Non, affirma-t-elle. Mais pour les dollars, il rend n’importe quel service…

— Vous savez comment Kramer et son amie doivent partir ?

Elle le regarda, surprise.

— Mon informateur ne m’a parlé que d’une seule personne. L’Américain.

Qu’était devenue la strip-teaseuse ? Nouveau mystère.

— Vous connaissez le nom du motel où se trouve Paul Kramer ? demanda-t-il.

— Claro que si ! Au Cabanas por el Mar , sur l’avenida de Las Americas, en dehors de la ville. Ce n’est pas un vrai hôtel, il reçoit seulement les couples pour une heure ou deux.

— Allons-y.

Flor marqua une imperceptible hésitation, puis se leva, enfonça son feutre noir presque au ras des yeux, ramassa son sac et fit d’un ton décidé :

— Vamos .

— Je dois récupérer des gens qui travaillent avec moi, dit Malko. On passe d’abord au Sheraton .

Flor se retourna et s’immobilisa.

— Non, fit-elle d’un ton péremptoire. Il ne faut pas nous faire remarquer. Là-bas, on va seulement en couple… Et si nous le trouvons, j’ai ce qu’il faut, ajouta-t-elle en tapotant son sac en bandoulière d’un air entendu.

Il n’y avait plus qu’à s’incliner.

Jim Harley, qui s’affairait au bar, leur adressa un clin d’oeil appuyé et les sifflements admiratifs de ses clients imbibés de rhum couvrirent un instant le merengue quand Flor défila devant eux, hiératique comme une princesse inca.

Dehors, l’air était tiède et humide. Flor Mochis se dirigea vers les débris d’une Chevrolet de la guerre de 14 qui semblait tenir uniquement par la peinture. Au moment de s’y installer, elle se retourna vers Malko :

— Vous avez une voiture ?

— Oui.

— Prenons-la. La mienne est connue et dans ce genre d’endroits, ce ne sont jamais les femmes qui conduisent.

Ils prirent place dans la Colt de location de Malko et Flor posa son sac à terre. Elle le guida pour sortir de la « zona colonial » et gagner le pont Duarte qui enjambait le rio Ozana, pour aboutir sur l’autoroute à deux voies qui longeait la côte. À leur gauche, des néons clignotaient tous les cent mètres : les innombrables motels de passe et quelques bars en plein air installés sur le bas-côté de l’avenida de Las Americas.