Gérard de Villiers - Naufrage aux Seychelles

Il risquait de le savoir très vite.

En attendant, il ouvrit le dossier et se pencha sur une carte de l’archipel des Seychelles. Une croix rouge avait été tracée, au nord, avec sa position.

55° 41’ de longitude est.

3° 45’ de latitude sud.

Lieu approximatif du naufrage, d’après l’heure du SOS et la vitesse – 13,5 nœuds – du Laconia B. Celle-ci avait été établie sur la base des 2 116 miles marins parcourus depuis Durban.

Mais le lieu du naufrage n’était qu’une approximation. Le Laconia B pouvait se trouver dans un cercle de 30 miles autour du point supposé. Cela faisait une sacrée surface à ratisser. Où le fond était presque partout de plusieurs centaines de mètres. Donc, inatteignable sans recherches coûteuses et longues.

Un grincement fit tourner la tête à Malko. La porte-fenêtre de la chambre voisine. Il posa son dossier. Il allait voir l’inconnue qui avait troublé sa nuit.

Les deux mots revinrent en une fraction de seconde dans sa mémoire : « Zé nehedar ». Ils s’effacèrent devant la somptueuse silhouette qui émergea dans le soleil, traînant la chaise-longue sur la pelouse. Une grande fille brune avec un deux-pièces orange dont l’élastique du slip s’enfonçait dans la chair un peu molle des hanches. Une poitrine épanouie, de longs cheveux noirs cascadant sur ses épaules, juchée sur des mules qui la grandissaient encore. Malko remarqua les longs ongles rouges, rares chez les vacancières.

Il la revit pantelante sous les coups de boutoir de son amant. Il s’attendait à voir ce dernier, mais personne n’apparut. L’inconnue brune s’installa dans sa chaise longue, les yeux dissimulés derrière des lunettes noires. Tranquillement, elle ôta son soutien-gorge et commença à enduire d’huile deux seins épanouis aux aréoles très brunes. En même temps, elle tourna la tête, croisa le regard de Malko. Elle sourit et dit alors d’une voix douce en anglais avec un accent indéfinissable :

— Bonjour, il fait un temps splendide, n’est-ce pas ?

— Superbe, approuva Malko.

Un vacancier qui descendait vers la plage faillit sortir du sentier devant le spectacle. Mahé, ce n’était pas encore St-Tropez…

Son huilage terminé, l’inconnue s’étira voluptueusement, se cambrant à décoller ses reins de la chaise-longue. Encore une à qui le climat tropical réussissait. Malko réprima de justesse une furieuse envie de balancer le dossier du Laconia B dans la mer. Mais le devoir l’appelait. Il se leva. Se retenant de lui demander ce que signifiait « Zé nehedar ».

Au moment où il allait rentrer dans sa chambre, l’inconnue demanda :

— Il ne vous resterait pas un peu de thé, par hasard ? J’ai demandé mon breakfast, mais il paraît que c’est trop tard…

Du thé, Malko en aurait fait sécher de ses mains, pour une créature de cette classe. Il se rua vers son plateau à peine entamé.

— Je crois qu’il m’en reste un peu, annonça-t-il d’une voix qui parvenait à ne pas trahir ses pensées.

L’inconnue s’extirpa aussitôt de sa chaise-longue, sans ôter ses lunettes, avec un sourire ravi.

— Oh, comme c’est gentil. Sans thé, je ne suis pas vraiment réveillée.

Elle vint vers Malko, la main tendue, ses seins se balançant au rythme de sa marche. Sa poignée de main était ferme, presque masculine. Une femme sûre d’elle et de son charme. Elle se laissa tomber dans un fauteuil de rotin.

— Je m’appelle Irja Inari, dit-elle, je suis Finlandaise.

— Malko Linge, je suis Autrichien…

Elle ôta ses lunettes, révélant deux yeux en amande soulignés de bistre. Elle avait vraiment beaucoup fait l’amour. Son visage n’avait aucune ride, comme si elle avait dix-huit ans, sa poitrine très forte ne tombait pas. Il voyait les muscles jouer sous la peau satinée de ses longues cuisses bronzées. Pourtant, elle avait au moins trente ans. On le sentait à une multitude de petites choses. La voix bien placée, l’assurance des gestes, du regard. Il émanait d’elle plus que du magnétisme sexuel. Une force tranquille, de l’équilibre.

Malko versa le thé.

— Vous voulez une seconde tasse ?

Elle secoua la tête.

— Quelqu’un vous attend ?

— Non, non, je suis seule. Et pas en vacances. J’effectue un reportage sur les Seychelles pour le Sunday Times de Londres. Complet : la politique, le folklore, le tourisme, l’économie… Ici, ce n’est pas facile d’avoir des rendez-vous, les gens sont si nonchalants. Mais je n’ai que quelques jours.

— Je vois, dit Malko. Moi aussi je travaille.

Il lui raconta l’histoire du Laconia B.

La Finlandaise poussa une exclamation excitée.

— Mais c’est passionnant ! Vous m’emmènerez quand vous partirez à sa recherche ? Cela pourrait faire un bon reportage… Comme ça, je pourrai rester un peu plus.

Malko réfléchissait. L’inconnu de la nuit était donc un amant de passage. Pourquoi ne pas agrémenter sa mission d’une aventure finlandaise ? Aussi tropicale que le climat…

Irja Inari soupira :

— Quelle tristesse d’aller travailler avec un temps pareil… Nous ferions mieux d’aller nous baigner… Alors, peut-être à plus tard.

— Vous ne travaillez pas la nuit, dit aussitôt Malko. Voulez-vous que nous dînions ensemble ?

La Finlandaise lissa ses longs cheveux, dégageant son visage.

— C’est une bonne idée, dit-elle, mais je ne sais pas encore si je serai libre… J’ai tant de gens à voir… Voulez-vous m’appeler vers six heures ?

— OK, promit Malko. J’espère que vous pourrez vous libérer.

Elle lui tourna le dos, lui offrant le spectacle d’une chute de reins à faire basculer en bloc dans le péché tout le Sacré Collège.

De nouveau, un flot de mauvaises pensées assaillit Malko. Il entra dans sa chambre pour s’habiller. Avant tout, récupérer un moyen de transport.

Il hésita entre une chemise bleu marine et une plus claire, mit un pantalon blanc, des lunettes dissimulant l’or de ses yeux et sortit.

Dans le parking, il aperçut la Finlandaise démarrant au volant d’une Mini-Moke. Vêtue d’un jean superbement coupé et d’une saharienne. Des appareils en bandoulière.

Malko freina brusquement, mais faillit quand même dépasser l’embranchement. La Cooper S était vraiment une petite bombe. Il s’était amusé dans les lacets de la route sinueuse et défoncée reliant Victoria à Beauvallon. L’écriture signalant la résidence de l’ambassadeur soviétique ne payait pas de mine : une pancarte en bois avec des lettres tracées à la main maladroitement, le tout au bout d’un piquet enfoncé dans le sol… La Cooper S se mit à cahoter effroyablement sur un sentier perpendiculaire à la route, bordé de quelques cases sur pilotis perdues dans les cocotiers. Festival de tôle ondulée… Un cochon noir traversa le sentier et Malko pila presque en face d’un éventaire de fortune.

Une planche sur deux tréteaux, avec des coco-fesses alignés. Noix de coco jumelles, poussant exclusivement aux Seychelles et reproduisant à s’y méprendre la croupe et le bas-ventre d’une femme… D’un beau noir vernis.

Il se gara en face d’une case en tôle ondulée et descendit. Un petit Seychellois trapu, aux cheveux très frisés, avec des yeux enfoncés et malins, se précipita aussitôt sur lui, brandissant un coco-fesses.

— Mark ? demanda Malko à mi-voix.

Le Seychellois inclina la tête affirmativement. Des poules caquetaient autour d’eux, cela sentait mauvais. Au bout du hameau, une piste en ciment montait vers la résidence de l’ambassadeur soviétique. Une femme observait la scène d’une des cases. Lorsqu’elle croisa le regard de Malko, elle recula, fermant vivement le volet.