Олег Бойко - Капканы на баранов

– Вы, я смотрю, все в тоске пребываете?

– А хрена ли тут веселиться?

– Ну, если и не веселиться, то просто найдите занятие по душе…

– А я и нашел.

– И какое же? – спросил я, вовремя спохватившись, и не спросив более прямолинейно: «пьянство?».

– Книжки читаю… Здесь у них неплохая библиотека…

– И что читаете?

– Детективы. Решил вспомнить молодость и перечитываю старину Чейза. Обожаю его сюжеты и динамику.

– Не могу не согласиться, мистер МакКонел. Сам перечитал все его произведения! И пусть говорят, что детектив – жанр не серьезный, я считаю, что к Чейзу это утверждение не относится.

– Да, это так. А ты что, решил спортом заняться? – спросил он, снова приложившись к бутылке.

– Что?

– На твоей схеме фитнес-центр был обведен ручкой… Вот я и спросил.

– А, – я махнул рукой и тоже хлебнул пива. – Просто для поддержания разговора спросил у персонала… а потом просто гулял, смотрел, что и где находится…

– И тоже стало интересно, почему это на двери бунгало с номером 118 так необычно приклеена табличка «Не беспокоить»?

Я посмотрел на него и увидел устремленный вдаль лукавый веснушчатый прищур и небритую загадочную ухмылку.

– Да, если честно… А вы знаете, почему?

– Слышал кое-что…

– И что же?

– А ты еще не знаешь?

– Нет, – слукавил я. – Ну, так что там случилось с этим бунгало?

– Мужик, что там жил, позавчера утонул… Вот полиция и опечатала домик. Повесили табличку, чтоб туда никто не лез, но лентой обтягивать не стали, чтобы туристов не пугать…

– Что за мужик?

– Турист какой-то… Говорят, русский, но я точно не знаю.

– А как он утонул? Где? Здесь на пляже?

– Нет, не здесь, – МакКонел посмотрел на меня, потом снова на океан. – Там – с твоей стороны острова…

– В лагуне?

– Нет. В море, за пристанью, где дайвинг-центр и ресторан «Сансет». Инструкторы обычно туда вывозят людей на лодке для тренировочных погружений. Я слышал, что во время одного из них он перепутал клапаны и вместо того, чтобы переключиться с одного баллона на другой, полностью перекрыл кислород, стал задыхаться. Или переключился, но во втором баллоне тоже почему-то оказалось пусто. Не знаю точно, а врать не хочу. Короче, он запаниковал и не смог всплыть. Захлебнулся.

– А инструктор? Куда он смотрел?

– Инструктор как раз помогала другим новичкам всплыть. Интересная деваха, я тебе скажу. Не из местных. Филиппинка, кажется. Загорелая, как рыбка подкопченная! Увидишь – сразу поймешь, что это она!

– Ясно. Так, что, этому русскому бедолаге так никто и не помог?

– Ну, как тебе сказать… Пыталась помочь одна девочка из их группы, но не смогла… Сам не слышал, но якобы она говорила, что, всплывая, увидела, как он заметался в панике внизу. Инструктор с группой других новичков уже всплывала и была выше. А она поплыла на помощь к этому русскому, но он был слишком напуган и так извивался, что не дал ей ничего сделать, чтобы помочь. Тогда она всплыла, чтобы позвать на помощь, но было уже поздно. Русский к тому времени захлебнулся. И когда инструктор снова нырнула вниз, он уже лежал на дне между кораллами.

– А сколько было в группе человек?

– По-моему, человек семь…

– Странно, что инструктор оставила его одного, начав всплытие не со всей группой… Мне кажется, это непрофессионально с ее стороны…

– Не буду ее винить. Ребята в дайвинг-центре говорили, что все в группе погружались впервые, а у девчонки и русского уже опыт был. И если девчонка даже при наличии небольшого опыта все равно сомневалась в своих силах, то русский, наоборот, хорохорился, что далеко не новичок и сам все знает.

– Самоуверенность подвела?

– Эти русские – они такие! Больные на всю голову, и ничего не боятся. Видимо, поэтому их никто победить не может…

Я пожал плечами в ответ и отхлебнул немного пива.

– Еще по одной? – спросил МакКонел, показав на свою пустую бутылку.

– Я не против…

В половине девятого вечера я появился в баре. На мой взгляд, очень эффектно. Уверенной походкой вошел в освещенное и заполненное людьми пространство, выйдя из темноты со стороны пляжа. На мне были светлые льняные брюки, синяя рубашка-поло и незаменимые в условиях местной жары вьетнамки. Не знаю, зачем, но в последний момент перед выходом я еще нацепил на голову свою бейсболку.

Неторопливо прошелся в темноте вдоль пляжа по песку и задержался у входа в бар перед мостиком, ведущим к пристани, дайвинг-центру и ресторану «Сансет». Там на воде колыхались два катера. Один из них принадлежал местной полиции, и это лишний раз напомнило об утонувшем вчера русском туристе. Но, взглянув на часы, я постарался отбросить эти мысли и вошел в бар.