Pierre Martinet - Cellule Delta

Le hachoir souillé par le sang de son frère Delta lui sert à retirer ses liens. Il déshabille ensuite le mort au grain de beauté pour enfiler sa djellaba et ses sandales trop petites. Il lui emprunte également sa kalach, aussi utile que ses vêtements. La porte n’est pas verrouillée : ils ne craignaient pas grand-chose, les lâches, avec un mort et un mec attaché.

Dans le couloir, personne. Au fond, il distingue des voix. Vincent cherche à les discerner pour les compter. Il s’avance doucement. Trois, ils sont trois. Facile. Il prépare son arme. D’un coup, il pénètre dans la salle des gardes et tire en rafales, il aligne le trio. Sur une table sale, il récupère son glock et trouve ses munitions dans les poches d’un des macchabées.

Vincent se hâte vers la porte et l’ouvre sans difficulté. Quand il met les pieds dehors, la lumière boxe sa rétine. Le jour s’est pointé, il lui reste peu de temps.

Il est étonné de sortir aussi facilement de l’antre des salauds. Ça l’inquiéterait presque. Il longe le mur qui commence déjà à exhaler, malgré l’heure, son odeur de pisse avec la chaleur grimpante. Avec sa gueule d’homme battu, pleine de bosses et de sang, il va attirer les regards. Son corps lui donne l’impression d’être passé sous une voiture.

Chacune de ses côtes se fait sentir quand il bouge, ses poignets et ses chevilles sciées s’ouvrent, sa tête le lance. Il est broyé et pourtant son instinct animal lui donne le courage de se déplacer vite. En atteignant le bout de la rue, il repère sur sa droite un énorme bâtiment ovale qu’il identifie comme étant le stade du 28 mars. Il ne se trouve pas si loin du point d’embarquement, six kilomètres tout au plus.

Hichad a détalé. La gorge nouée de laisser ses camarades en chien, le sentiment de les condamner… Il a vérifié qu’il n’était pas suivi et a emprunté, non pas la route principale reliant l’aéroport à Benghazi, mais des chemins de traverse pour rejoindre le littoral.

Il est dix-huit heures trente. Encore trente minutes disponibles pour se calmer avant de s’exfiltrer. Une même phrase passe en boucle dans la tête d’Hichad : « On devrait être trois. » Mais il est tout seul avec ses enregistrements et sa culpabilité. Le plaisir qu’il éprouve d’habitude à dégager le terrain de l’opération n’est pas là. À la place du sentiment de liberté et de sécurité, il a trouvé l’angoisse et la peur de perdre ses deux comparses.

Ils ne sont pas de simples collègues, ils sont plus que des amis, ils ont appris à dépendre complètement les uns des autres, à survivre ensemble, à ne pas se dissocier. Si l’un des cinq venait à être tué, les quatre autres resteraient amputés… Hichad tente de se rassurer. Les deux Delta sont solides, malins et rompus aux situations pourries comme d’être capturés par des ennemis qu’on était précisément en train d’essayer de liquider.

C’est une petite crique au sud de la ville, protégée du vent et des regards. Dans les jours qui ont précédé, il est venu faire un repérage pour que l’obscurité ne soit pas un problème et pour envoyer les coordonnées GPS à l’équipe de la DGSE, responsable de leur exfiltration. Premier arrivé en Libye, Hichad a été chargé de gérer ce que les agents appellent entre eux le IN et le OUT, l’entrée dans le pays et la sortie.

Pour le Delta, pas question de se rater, la deuxième exfiltration n’étant prévue que le lendemain matin. Rester en ville une nuit de plus est déconseillé. La règle des Services n’a pas changé : opérer et quitter la zone le plus vite possible.

Il sent l’air marin qui lui fait du bien, lui redonne du souffle. Le minivan est garé derrière une maison délabrée sur des dunes qui précèdent l’accès à la crique. Hichad récupère l’essentiel du contenu du minivan, et sort deux bidons d’essence. Effacer les traces sur son passage.

Son sac à dos est prêt, on l’attendra d’ici cinq minutes en contrebas. L’odeur du liquide inflammable répandu sur toute la surface du véhicule se laisse emporter par le vent énervé de la mer.

Hichad s’allume une clope et sourit à l’idée qu’elle est celle du condamné, du combi condamné. Il en consume la moitié, pas le temps pour l’autre, et la jette à l’intérieur du van.

Le feu prend instantanément mais quand l’explosion se produira, Hichad aura déjà atteint la berge au-dessous.

Avec sa lampe qui lui permet de ne pas mettre les pieds dans le vide, il descend sur la paroi rocheuse. Ils sont parfaitement à l’heure. Trois jet-skis sont échoués sur le bord. Hichad traverse la crique et salue les types qui l’attendent en combinaison noire à cagoule.

— Comme vous pouvez le constater, je suis tout seul.

— Un problème ?

— Oui, on n’attend pas les autres.

— OK, allons-y.

C’est le même homme chargé de l’exfiltration que Vincent retrouve à sept heures dans la crique. Et un autre attend sur un deuxième jet-ski, puisqu’ils étaient potentiellement deux Delta à vouloir se tirer de Benghazi. Sur son visage démonté par les coups, Vincent porte l’histoire de sa nuit.

Le dialogue lève l’ambiguïté : cette fois, on est sûr que le deuxième ne viendra plus. Il est mort.

En cinq minutes, ils atteignent le bateau qui fait partie de la composante même de la DGSE. Il s’est mis à circuler dans la zone quand le printemps arabe s’est déclenché. Dedans, une pièce secrète sert, quand elle en a besoin, à la Cellule Delta.

À peine monté à bord, Vincent est invité à faire un tour à l’infirmerie pour être soigné. Le médecin a l’habitude des mecs esquintés et pourtant, en voyant Vincent, il laisse échapper une exclamation. Il a l’air de trouver que les agresseurs de l’agent y sont allés un peu fort.

Après quinze minutes de soins et des analgésiques pour que ses côtes brisées lui fassent moins mal, Vincent arpente le couloir jusqu’à la pièce où Cyprien et Hichad l’attendent. Ce dernier hésite entre la peine et la joie : son capitaine est là, mais Henry, lui, manque à l’appel.

Cyprien sert chaleureusement la main de Vincent dont il ne peut que constater l’état lamentable, et le regarde d’un air grave. « Que s’est-il passé ? » demande-t-il sans attendre. Il veut savoir, comprendre comment ils ont perdu un Delta. Qu’est-ce qui a bien pu foirer ? Que n’ont-ils pas fait ? Ce qui est certain, c’est que la famille d’Henry ne saura jamais la vérité. Il ne vaut mieux pas.

Vincent se demande quels mots délicats ils pourraient bien choisir pour expliquer à sa femme dans quelles atroces souffrances son époux chéri est mort. Non, ils mentiront, prétexteront un accident de plongée, trouveront une justification bidon à l’absence de corps. Il n’y aura pas d’enterrement, mais une cérémonie d’hommage à Cercottes. Dans la salle d’honneur, tout le monde sera là pour honorer sa mémoire et son courage. Ses deux familles le pleureront, comme s’il était mort deux fois, ou que deux personnes en lui étaient mortes, lui, l’agent, l’identité obscure, et lui, le père de famille, l’identité officielle.

Hichad, via des contacts sur place, a pu savoir qui était mort à l’aéroport. Salem n’avait pas survécu mais, d’après un informateur, il n’était pas mort sur le coup. Il avait été transporté à l’hôpital dans un état grave, suivi par deux gardes du corps. D’après les témoins, une infirmière était passée lui changer ses pansements, accompagnée d’un petit garçon, et c’est en le voyant que Salem, la tête à moitié arrachée, avait passé l’arme à gauche…