Gérard De Villiers: Magie noire à New York

Les deux voitures remontaient déjà la 86 eRue vers Fifth Avenue et Central Park. Ils passèrent devant le San Régis en trombe, grillèrent le feu de la 58 e, manquant un autobus de peu et stoppèrent au coin de la 57 eet de Fifth Avenue. Van Réalt, boutique chic de lingerie féminine, avait une entrée dans les deux rues.

Malko entra par Fifth Avenue et Chris Jones par la 57 e. Ils se rejoignirent au milieu du magasin. Sabrina n’était pas là. Une vendeuse laide comme les sept péchés capitaux s’approcha de Chris, tout sucre et tout miel.

— C’est pour un cadeau ?

Le gorille ne daigna même pas sourire :

— Où sont les cabines d’essayage ?

La vendeuse le regarda, suffoquée.

— Là, au fond, mais nous ne vendons que…

Chris et Malko ne l’écoutaient plus. Ils poussèrent une porte qui donnait sur un petit couloir. Six cabines, fermées par des rideaux, s’alignaient le long du mur. Chris ouvrit le premier rideau et pencha la tête à l’intérieur. Simultanément, Malko entendit le bruit retentissant d’une gifle et un hurlement. Chris bondit en arrière, la joue écarlate. Suivi à un dixième de seconde par une sculpturale négresse, en panties à fleurs, la poitrine nue, tenant son soutien-gorge à la main.

— Sale Blanc, hurla-t-elle. Vous n’oseriez pas faire ça à une Blanche, voyou !

De toutes ses forces, elle lui envoya un coup de genou dans le bas-ventre qu’il esquiva de justesse en pivotant sur place. Du coup, il empoigna les cinq autres rideaux et les tira.

Dans le concert de glapissements qui suivit, Malko tenta de prononcer le mot « police », sans aucun succès. La négresse invoquait pêle-mêle le Black Power, la Constitution, l’âme de feu Martin Luther King, trépignait, bavait, en pleine crise d’hystérie. Sans penser à remettre son soutien-gorge.

Les deux hommes battirent en retraite, pour éviter d’être écharpés, poursuivis par la négresse, toujours les seins au vent. Les vendeuses étaient groupées autour des deux flics. Ceux-ci expliquèrent, égrillards :

— C’est un contrôle de routine…

Folle de rage, la Noire saisit une poignée de chemises de nuit et les lança à la tête de Chris Jones.

— La fille est partie depuis vingt minutes, expliqua paisiblement l’un des sergents. Avec des paquets. Elle a dû rentrer chez elle.

D’ici qu’ils la trouvent tranquillement gardée par le FBI.

— Retournons à la 52 eRue, ordonna Malko.

La négresse s’accrocha à lui, jusque sur le trottoir.

— Je vais vous faire arrêter, cria-t-elle. On n’est pas dans le Sud, ici. Vous m’avez déshonorée.

Les passants commençaient à s’attrouper. Les seins de la fille, magnifiques et fermes, vibraient au rythme de sa rage. L’un des deux policiers en uniforme fit demi-tour.

— Young lady, si vous ne rentrez pas immédiatement dans ce magasin, je vous arrête pour outrage public à la pudeur.

— Oh !

Elle resta là, les bras ballants, suffoquée, avec de grosses larmes dans ses yeux marrons. Ce fut la dernière vision qu’en emporta Malko, alors que la Continental s’élançait dans Fifth Avenue.

Diana Lynn était de bonne humeur. Elle aimait l’Amérique où tout était fait pour les femmes. Elle adorait se sentir désirée par les hommes. Souvent, le soir, avant de s’endormir, elle se remémorait tous les regards qui s’étaient posés sur elle dans la journée. Elle avait hâte de mettre les dessous qu’elle venait de s’offrir. En ce moment, elle vivait une période de calme et en profitait pleinement, sachant que cela ne durait jamais longtemps.

— Arrêtez-vous devant le 425, dit-elle.

Il recommençait à pleuvoir et elle ne voulait pas gâcher sa mise en plis.

Le taxi stoppa, et elle chercha dans son sac un billet d’un dollar. Elle baissa la glace pour appeler le portier, afin qu’il vienne l’abriter sous sa grande ombrelle, pendant que le chauffeur lui rendait sa monnaie.

Soudain, elle se sentit paralysée. Le portier, au fond du hall, regardait fixement le taxi et la désignait à un homme en civil, massif, avec un chapeau foncé et un imperméable noir. Cela dura une fraction de seconde. Diana Lynn avala sa salive et parvint à dire au taxi :

— Attendez, j’ai changé d’avis. Déposez-moi au Racket Club.

Le Racket Club était le dernier building de la rue. Extrêmement sélect. De sa cour, un escalier donnait directement sur East River Drive, en contrebas.

Diana Lynn se sentait très calme tout à coup. Elle avait toujours su que cela pouvait arriver. Elle savait ce qu’elle avait à faire.

Le taxi s’arrêta dans la cour du Racket Club. Diana descendit sans attendre la monnaie, emportant ses paquets. En courant, elle alla jusqu’à l’entrée du club. Le portier galonné s’inclina devant elle.

— Voulez-vous prendre ceci, demanda-t-elle, en tendant ses paquets. Je paie mon taxi et je reviens.

L’homme rentra se mettre à l’abri. Diana remonta les cinq marches, tourna à gauche et s’engouffra dans le petit escalier menant à l’East River Drive. Dix secondes avant que les deux hommes du FBI fassent irruption dans la cour.

Le portier du Racket Club, ahuri, tenait toujours les paquets à la main :

— Je ne comprends pas, dit-il. Une dame m’a donné ça et elle a disparu…

Le lieutenant du FBI jurait tout ce qu’il savait. Il retourna en courant à la voiture pour diffuser le signalement de Diana, tandis que son second se jetait dans l’escalier.

Diana Lynn avait retiré ses chaussures à hauts talons pour courir plus vite sous la pluie. East River Drive était en sens unique, remontant vers le nord. Elle ne disposait que de quelques secondes d’avance.

Elle courut cent mètres jusqu’à Peyton Place. La chance était avec elle. Un taxi était arrêté en train de débarquer quelqu’un.

Malko et Chris arrivèrent dix minutes après la disparition de Diana Lynn. Le lieutenant du FBI ne savait plus où se mettre.

— Cette femme est en danger de mort, dit Malko. Son premier geste va être de contacter ses chefs. Ceux-ci, s’ils ne peuvent la faire sortir du pays, vont la tuer. En ce moment, elle est quelque part dans Manhattan. Ferenczi. puisqu’il a un passeport diplomatique, a une adresse officielle. Trouvons-la.

Le lieutenant, qui s’appelait Walker, se précipita au téléphone. Durant cinq minutes, Malko le vit gesticuler à travers les parois transparentes de la cabine. Il revint, un bout de papier à la main :

— Janos Ferenczi habite dans la 34 eRue, l’immeuble de la délégation tchécoslovaque aux Nations unies, annonça-t-il.

Malko jura à voix basse. Impossible de perquisitionner dans un building protégé par le secret diplomatique.

— Attendez, fit le lieutenant Walker. On peut faire quelque chose.

Il baissa la voix.

— Nous avons une écoute permanente sur les lignes téléphoniques de l’immeuble. Tout est enregistré. Je viens de prévenir le central. Si la fille appelle, nous le saurons et nous la localiserons.

Malko soupira.

— Priez pour qu’elle appelle ! Et faites surveiller l’immeuble. Si elle y pénètre, c’est fichu.

— C’est déjà fait, assura le lieutenant.

— Attendons alors. Ou plutôt allons là-bas.

La mission tchécoslovaque occupait les deux étages d’un petit hôtel particulier assez délabré. Heureusement, il n’y avait qu’une sortie. Lorsque la Lincoln Continental passa lentement devant, le lieutenant Walker montra une camionnette de la Compagnie Con Edison, arrêtée juste en face de l’immeuble.

— Ce sont nos hommes.

La Continental stoppa un peu plus loin. Un par un Malko, Chris Jones et le lieutenant montèrent dans la camionnette jaune.