Стюарт Макбрайд - Темная земля

– Ну вот, пожалуйста. – Эркарт встряхнул одеяло, подняв облако мелкого песка и неприятного перечного запаха. Затем помог Логану сесть на кровать. – Вы прилягте, а я смочу полотенце, чтобы приложить к шишке.

Логан решил прилечь только на минутку. До того момента, пока комната не перестанет кружиться.

Возможно, придется обратиться в травматологический пункт…

Голова упала на заплесневелую подушку.

Ненадолго. Подъем через минуту. Шестидесяти секунд достаточно, чтобы восстановить дыхание. И не слишком много, чтобы просить…

Вошел Эркарт с полотенцем в руках. Опустился перед кроватью на колени и прижал мокрую холодную ткань к волосам над ухом.

– Тсс… Все будет нормально. Вы ведь доверяете мне, верно?

Нет.

И мир снова исчез.

– Гн-нпх… – Логан, моргая, всматривался в темноту. Он был в спальне Саманты. В кровати. Одеяло обмотано вокруг талии. Было темно.

Нащупал телефон в кармане. Четверть четвертого.

Эркарт, должно быть, задернул шторы.

Спустил ноги с кровати и, качаясь, встал. Запах плесени исчез, уступив место вяжущей вони отбеливателя.

В гостиной вонь чувствовалась особенно сильно.

Здорово…

Тело Эдди Ноулса исчезло. Исчез и ковер. Пятно оранжевосерого цвета помечало место, где Эдди умер. Несколько пятен отбеливателя было на полу возле подоконника. И на диване большое пятно.

Логан поднял руку и пощупал шишку над ухом. Вздрогнул от боли. Немного погодя дотронулся до нее снова. Вроде шишка стала немного поменьше.

Но это не так уж и важно.

У него были равные шансы умереть не своей смертью во сне или все-таки проснуться. Выходит, повезло.

Повезло?

Джон Эркарт взял его на убийстве. Он видел тело. А теперь этого тела нет.

Вытащив телефон, Логан всматривался в экран, не желавший быть в фокусе. Нашел номер Эркарта, набрал. Не отвечает… Включил голосовую почту.

«Привет. В данный момент я не могу говорить, но вы можете оставить сообщение после звукового сигнала».

Он открыл рот и снова закрыл. Дурак, мог бы оставить улику, спросив, что произошло с телом человека, которого он убил.

Может, все-таки стоило позвонить в полицию, когда была возможность?.. Заключить сделку.

В таком случае у него был бы шанс освободиться через три или четыре года. А сейчас?

Наверное, план вышибить себе мозги не так уж и плох. Можно сделать это прямо сейчас, здесь, а можно отправиться домой, открыть бутылку «Балвени» и – бабах.

Он прислонился спиной к стенке. А кто тогда позаботится о Ктулху? Стил и Сьюзан? Нет, их мистер Румполь уже слишком стар и слишком сварлив для того, чтобы принять другого кота на своей территории.

Провел ладонью по лицу.

Телефон вдруг взревел, наполняя комнату бравурными звуками марша из «Звездных войн».

Еще говорят, что пятница тринадцатое плохой день. Суббота еще хуже.

– Я не могу, – ответил Логан.

На другом конце линии голос Стил тонул в громкой музыке и криках – как будто она была в ночном клубе.

– Что? Постой. – Она, похоже, отвела трубку в сторону. – Вы можете прекратить это сумасшествие? Я пытаюсь поговорить с вашим отцом! – Музыка смолкла. – Ну, спасибо.

Он повернулся и похромал в прихожую.

– Прости за этот базар. Твоя маленькая хулиганка проходит фазу, когда сходят сума, слушая хеви-метал.

– Я же сказал – не могу.

Открыл входную дверь, вышел на улицу и шагнул под снегопад.

– Не могу – что? Что ты не можешь…

– Ужинать. И все это. Я не могу.

Набитый коробками «фиат» стоял, покрытый не меньше чем на три дюйма снегом, который продолжал сыпаться с грязно-серого неба.

– Ты хоть представляешь, сколько проблем создаешь Сьюзан, ты, неблагодарный мелкий хам?

– Я не могу.

Со стоном пролез на водительское сиденье. Захлопнул дверь.

– Меня не убеждает твое «не могу», подними свой зад и…

– Я плохо себя чувствую, ты понимаешь? Меня дважды тошнило. У меня голова болит. И живот тоже.

Это было преуменьшением. Он чувствовал себя так, словно кто-то вшил муравейник ему под кожу и теперь насекомые кусали и жалили все, что располагалось в брюшной полости.

Повернул ключ зажигания, подождал, пока двигатель завелся. Включил снегоочистители.

Стил хмыкнула:

– Эй, я ведь тоже весь день мучаюсь от похмелья, ну не будь таким нытиком.

– Это не похмелье.

Он дал задний ход, колеса заскользили, затем сцепились с покрытием.

– Морочь голову кому-нибудь другому, твои сказки годятся только на то, чтобы смешить баранов.