Stephenie Meyer - Luna Nueva

No quise escuchar más. Tomé el borde del edredón con el que alguien me había tapado y me lo pasé por encima de la cabeza.

A ratos me hundía en la inconsciencia, a ratos salía de ella. Alcancé a oír cómo Charlie daba las gracias a los voluntarios en voz baja. Éstos se marcharon uno por uno. Sentí sus dedos en mi frente y después el peso de otra manta. El teléfono repiqueteó varias veces y él se apresuró a atenderlo antes de que pudiera despertarme. Murmuró palabras tranquilizadoras en voz baja a quienes telefoneaban.

– Sí, la hemos hallado y se encuentra bien. Se perdió, pero ya está bien -decía una y otra vez.

Oí el chirrido de los muelles de la butaca cuando se instaló en ella para pasar la noche.

El teléfono sonó de nuevo a los pocos minutos.

Charlie refunfuñó mientras se incorporaba con dificultad una vez más y después se apresuró, trastabillando, hacia la cocina. Hundí la cabeza más profundamente dentro de las mantas, no quería escuchar otra vez la misma conversación.

– Diga -dijo Charlie y bostezó.

Le cambió la voz y sonó mucho más espabilada cuando volvió a hablar.

– ¿Dónde? -hubo una pausa-. ¿Estás segura de que es fuera de la reserva? -otra pausa corta-. Pero ¿qué puede arder allí fuera? -parecía preocupado y desconcertado a la vez-. Vale, telefonearé a ver qué pasa.

Escuché con más interés cuando marcó otro número.

– Hola Billy, soy Charlie. Siento llamarte tan temprano… No, ella está bien. Está durmiendo… Gracias. No, no te llamo por eso. Me acaba de telefonear la señora Stanley, dice que desde la ventana de su segundo piso ve llamas en los acantilados, no sé si realmente… ¡Oh! -de pronto, su voz adoptó un tono cortante, de irritación o… ira-. ¿Y por qué rayos hacen eso? Ah, ah, ¿no me digas? -eso sonó sarcástico-. De acuerdo, no te disculpes conmigo. Vale, vale. Sólo asegúrate de que las hogueras no prendan un fuego… Lo sé, lo sé, lo que me sorprende es que consigan mantenerlas encendidas con el tiempo que hace.

Charlie dudó y luego añadió a regañadientes:

– Gracias por mandarme a Sam y a los demás chicos. Tenías razón, conocen el bosque mejor que nosotros. Fue él quien la encontró, así que te debo una… Vale, hablaremos más tarde -decidió, todavía con ese tono amargo y luego colgó.

Charlie murmuró varias incoherencias mientras regresaba al salón.

– ¿Ha pasado algo malo? -pregunté.

Se apresuró a acercarse a mi lado.

– Siento haberte despertado, cariño.

– ¿Se quema algo?

– No es nada -me aseguró-, unas simples hogueras en los acantilados.

– ¿Hogueras? -pregunté. Mi voz no sonaba curiosa, sino muerta.

Charlie frunció el ceño.

– Algunos de los chicos de la reserva andan revoltosos -me explicó.

– ¿Por qué? -pregunté con desgana.

Parecía reacio a contestarme. Su mirada pasó entre sus rodillas entreabiertas y se clavó en el suelo. Luego, respondió con amargura:

– Están celebrando la noticia.

Había sólo una noticia que atrajera mi atención, aunque me resistiera a pensar en ello. De pronto, todo encajó.

– Festejan la marcha de los Cullen -murmuré-. Había olvidado que en La Push nunca los han querido.

Los quileutes tenían una serie de supersticiones sobre los «fríos», los bebedores de sangre enemigos de la tribu, del mismo modo que tenían leyendas sobre la gran inundación y sus ancestros licántropos. La mayoría de ellos las consideraban simple folclore, sin embargo, unos cuantos aún las creían. Billy Black, el mejor amigo de Charlie, era uno de ellos, aunque incluso Jacob, su propio hijo, pensaba que su cabeza estaba llena de estúpidas supersticiones. Billy me había advertido que me apartara de los Cullen…

El nombre removió algo en mi interior, algo que comenzó a abrirse camino hacia la superficie, algo a lo que sabía que no me quería enfrentar.

– Es ridículo -resopló Charlie.

Nos quedamos sentados en silencio durante unos momentos. El cielo ya no estaba oscuro al otro lado de la ventana. El sol había comenzado a salir en algún lugar detrás de las nubes.

– ¿Bella? -me preguntó Charlie.

Le miré con inquietud.

– ¿Te dejó sola en el bosque? -tanteó Charlie.

Eludí la pregunta.

– ¿Cómo supisteis dónde encontrarme? -mi mente rehuía asumir el carácter inevitable de lo que había sucedido, que se me hacía presente con gran rapidez.

– Gracias a tu nota -contestó Charlie, sorprendido. Buscó en el bolsillo trasero de los vaqueros y sacó un trozo de papel muy sobado. Estaba sucio y húmedo, con muchas arrugas producidas al haberlo abierto y cerrado varias veces. Lo desdobló de nuevo y me lo mostró como prueba. Las letras desordenadas se parecían mucho a las mías.

«Voy a dar un paseo con Edward por el sendero. Volveré pronto, B.»

– Telefoneé a los Cullen al ver que no volvías, pero no contestó nadie -continuó Charlie en voz baja-. Entonces llamé al hospital y el doctor Gerandy me informó de que Carlisle se había trasladado.

– ¿Adónde han ido? -murmuré.

Charlie me miró fijamente.

– ¿No te lo dijo Edward?

Sacudí la cabeza, y me encogí, asustada. El sonido de su nombre dio rienda suelta a aquello que me mordía por dentro, un dolor que me golpeó hasta dejarme sin aliento; me quedé atónita ante su fuerza.

Me observó dubitativo, mientras contestaba:

– A Carlisle le han ofrecido trabajo en un gran hospital de Los Ángeles. Supongo que le prometieron montones de dinero.

La soleada Los Ángeles. Justo el último lugar al que ellos irían de verdad. Recordé mi pesadilla del espejo… La brillante luz del sol rompiéndose en mil reflejos sobre su piel…

Una auténtica agonía me recorrió al recordar su rostro.

– Quiero saber si Edward te dejó sola en mitad del bosque -insistió Charlie.

La mención de su nombre provocó otra oleada de dolor lacerante que me removió entera. Sacudí la cabeza frenética, desesperada por escapar de ese dolor.

– Fue culpa mía. Me dejó justo aquí, en el sendero, a la vista de la casa, pero yo intenté seguirle.

Charlie comenzó a decir algo, pero me tapé los oídos como una niña pequeña.

– No puedo hablar más de esto, papá. Quiero irme a mi cuarto.

Antes de que él pudiera contestar, salí a trompicones del sofá y me deslicé como pude hasta las escaleras.

Alguien había pasado por la casa de Charlie para dejarle una nota que le permitiera encontrarme. Una terrible sospecha empezó a crecer en mi interior en cuanto a lo que eso significaba. Corrí hacia mi habitación, cerré la puerta de un portazo y eché el cerrojo antes de correr hacia el reproductor de CD cercano a la cama.

Todo estaba exactamente igual que cuando lo dejé. Presioné la parte superior de la tapa del CD. Se accionó el pestillo y se abrió la tapa lentamente.

Estaba vacío.

El álbum que Renée me había regalado estaba en el suelo al lado de la cama, justo donde lo dejé por última vez. Levanté la cubierta con la mano temblorosa.

No tuve que pasar ninguna página, porque podía verlo en la primera. Las pequeñas esquinas metálicas ya no sujetaban las fotos en su sitio. La página estaba vacía salvo el texto que yo había garabateado a mano debajo de ella: «Edward Cullen, cocina de Charlie, 13 de septiembre».

No continué. Estaba segura de que había sido concienzudo.

«Será como si nunca hubiese existido», me había prometido.

Noté el suave suelo de madera en las rodillas y luego en las palmas de mis manos, y al fin, apretado contra la piel de mi mejilla. Esperaba poder desmayarme pero, para mi desgracia, no perdí la conciencia. Las oleadas de dolor, que apenas me habían rozado hasta ese momento, se alzaron y barrieron mi mente, hundiéndome con su fuerza.