Раймонд Чэндлер - Рассказы [Компиляция]

Среди не представляющих никакого интереса предметов он нашел бумажник с водительскими правами на имя Чарльза Леграна, отель «Метрополь», Лос-Анжделес, а также обертки от спичек «Египетский клуб» и ключ на брелоке с надписью «809, отель Метрополь».

Сунув ключ в карман, Де Рус захлопнул погнутую дверцу «линкольна» и сел за руль. Мотор заработал. Де Рус задним ходом стал отводить машину от дерева, и ее разбитое крыло задребезжало. Потом «линкольн» медленно развернулся на рыхлой влажной земле и выехал на дорогу.

На набережной Де Рус включил фары и направился в сторону Голливуда. Он остановил машину под деревом напротив кирпичного многоквартирного дома на Кенмор-стрит, в половине квартала к северу от Голливуд-бульвар, выключил зажигание и взял свой саквояж.

Свет из подъезда падал на номерную табличку автомобиля. «Интересно, — подумал Де Рус, идя по улице, — зачем бандитам пользоваться машиной с номером 5А6 — номером почти привилегированным?»

Он вызвал такси из ближайшей аптеки и поехал обратно в отель «Чаттертон».

Комнаты были пусты. В теплом воздухе еще держался тонкий запах духов и сигаретного дыма — как если бы кто-то был здесь совсем недавно. Де Рус стремительно прошел в спальню, проверил наличие одежды в шкафах и косметики на туалетном столике, потом вернулся в гостиную и смешал себе крепкую порцию виски с содовой.

Он запер наружную дверь и унес стакан в спальню, скинул с себя грязную одежду и облачился в темный — но щегольского покроя — костюм. Завязывая черный галстук под воротничком белой льняной рубашки, он отхлебнул из стакана.

Потом Де Рус прочистил ствол маузера, добавил один патрон в обойму и засунул пистолет обратно в кобуру на ноге. Вымыл руки и пошел со стаканом к телефону.

Первым делом он позвонил в «Кроникл» и попросил некоего Вернера из отдела городских новостей.

Из трубки потек протяжный голос: «Вернер слушает. Выкладывайте».

— Привет, Клод. Это Джонни Де Рус. Посмотри-ка по своему списку, кому принадлежит калифорнийский номер 5А6.

— Какому-нибудь поганому политику, — лениво предположил голос, и в трубке стало тихо.

Де Рус сидел неподвижно, рассматривая узкую длинную тумбу в углу, на которой стояла красно-белая ваза с белыми искусственными розами. Де Рус гадливо поморщился.

В трубке раздался голос Вернера:

— «Линкольн» выпуска 30-го года, зарегистрирован на имя Хуго Кэндлиса, дом в Каза де Оро, 2942, Клируотер-стрит, Западный Голливуд.

— Кажется, это адвокат по уголовным делам? — спросил Де Рус ничего не выражающим голосом.

— Ага. Большая шишка. «Мистер-Купи-Свидетеля» — Вернер понизил голос. — Только между нами, Джонни, и не для обнародования: это большой мешок дерьма и личность при этом весьма заурядная — просто живет достаточно долго, чтобы знать, кто продается и почем. Что, влип в историю?

— Да нет же, — мягко сказал Де Рус. — Просто он задел мою машину и не остановился.

Он повесил трубку, осушил стакан до дна и встал, чтобы налить еще. Потом подошел с телефоном к белому столу, поискал в справочнике номер Каза де Оро и набрал его. Телефонистка ответила, что мистера Кэндлиса нет в городе.

— Соедините меня с его квартирой.

В трубке раздался бесстрастный женский голос:

— Да, миссис Кэндлис у телефона. Слушаю вас.

— Вас беспокоит клиент мистера Кэндлиса. Мне нужно срочно связаться с ним. Вы не могли бы мне помочь?

— Весьма сожалею, — ответил бесстрастный, почти ленивый голос. — Моего мужа внезапно вызвали из города. Я даже не знаю, куда он поехал, хотя, надеюсь, он позвонит сегодня вечером. Он уехал прямо из клуба.

— А какой клуб? — небрежно поинтересовался Де Рус.

— «Делмар». Так вот, он уехал оттуда, не заезжая домой. Если вы хотите что-нибудь передать…

— Спасибо, миссис Кэндлис. Может быть, я позвоню вам позже.

Он повесил трубку, медленно и мрачно улыбнулся, глотнул из стакана и поискал в справочнике телефон отеля «Метрополь». Потом позвонил туда и попросил мистера Чарльза Леграна из 809 номера.

— Из 609-го, — автоматически поправила его телефонистка. — Я соединю вас. — И через минуту сказала: — Номер не отвечает.

Де Рус поблагодарил ее, вынул ключ из кармана и посмотрел номер на брелоке. Номер был 809.

Сэм, швейцар клуба «Делмар», стоял, прислонившись к желтой стене у входа, и наблюдал, как мимо по бульвару Сансет проносятся машины. Сверкающие фары слепили глаза. Сэм безумно устал за день и мечтал поскорей уйти домой. Он мечтал о крепкой сигарете и добром глотке джина. И скорее бы кончился этот дождь. В такую погоду клуб обычно пустовал.