Ю Несбё - Мисливці за головами

— Він? Хто?

— Клас Грааф.

Голова Уве впала назад на подушку.

— От лайно! Не кажи тільки, що ти нас злив! Ти що, здав нас, Брауне?

— Звісно, ні, — відповів я і присунув стілець до ліжка. — Цей шприц на сидінні — це дещо… дещо інше.

— Дещо інше? Не те, що ми обчистили його квартиру? Як у дідька таке можливо?

— Я не хочу про це говорити. Коротше, це він на мене полює.

— Курацит! — заревів Уве. — Мені потрібно до лікарні! Брауне, я помираю! Якого хріна ти привіз мене сюди? Телефонуй один-один-три, негайно! — Він кивнув у бік чогось там на тумбочці, що я спершу прийняв за пластмасову статуетку, що являла собою двох оголених жінок у так званій позиції шість-дев’ять, та це виявилося телефоном.

Я глитнув.

— Тобі не можна до лікарні, Уве!

— Не можна? Мені потрібно! Ти чуєш, ідіоте? Я ж помру! Здохну!

— Послухай мене. Коли вони дізнаються, що тебе отруєно курацитом, то одразу ж зателефонують у поліцію. Курацит просто так в аптеці не купиш, це одна з найсильніших у світі отрут, типу синільної кислоти. Ти одразу ж загримиш на допит у КРИПОС.

— То й що? Я буду мовчати, я — могила!

— Ну і як ти все це поясниш?

— Вигадаю що-небудь.

Я похитав головою:

— У тебе немає шансів, Уве. Принаймні не тоді, коли вони використають Інбау, Рейда і Баклі.

— Що?

— Ти зламаєшся. Тобі краще лишатися тут, розумієш чи ні? Он, тобі вже краще.

— Та що ти в цьому розумієш, Брауне? Може, ти лікар? Дідька лисого! Ти бісів хедхантер, а у мене зараз легені горять вогнем. У мене дірка в селезінці, а за півгодини відмовлять нирки. Мені треба, сука, в госпіталь! НЕГАЙНО!

Він трохи піднявся на ліжку, але я підскочив і знову притис його до матраца.

— Слухай, я піду пошукаю молоко в холодильнику. Молоко нейтралізує отруту. Нічого іншого з тобою в лікарні однаково не робитимуть.

— Тільки вливатимуть у мене молоко?

Він знову спробував встати, але я відштовхнув його назад, і мені раптом здалося, що він припинив дихати. Очі закотилися, рот відкрився, голова завалилася назад на подушці. Я схилився до його обличчя і констатував, що він таки дихає мені в рота смердючим тютюном. Тоді я заметушився по будинку в пошуках чогось, що полегшило б його страждання.

Єдине, що я зміг знайти, — це кулі та порох. В аптечці, прикрашеній, як годиться, червоним хрестом, було повно коробочок, в яких, згідно з написом на них, знаходилися патрони з кулями калібру 9 мм. У шухлядах на кухні теж виявилося чимало коробок з боєприпасами, деякі коробки були підписані «blanks» — холості патрони, те, що ми на сержантських курсах називали «фуфло». Це ними Уве, як видно, відстрілював телепрограми, які йому не подобалися. Хвора людина. Я відкрив холодильник, там — на тій же поличці, що й пакет знежиреного молока «Тіне», — лежав сріблястий пістолет. Я дістав його. Рукоятка була крижаною. З вигравіюваною на сталі маркою — «Глок-17». Я зважив пістолет на руці. Курка у нього, вочевидь, не було, а у стволі цілком могла знаходитися куля. Інакше кажучи, діставай і стріляй, наприклад, якщо ти сидиш на кухні, а до тебе раптом приходить непроханий гість. Я поглянув на камеру спостереження на стелі. Напевне, Уве Чикерюд набагато більший параноїк, ніж я припускав, при тому що ми начебто обговорювали його діагноз.

Я взяв із собою пістолет та пакет молока. Принаймні, можна буде приборкати Уве, якщо знову відіб’ється від рук. Заглянувши у вітальню, я побачив, що він знову сидить на ліжку. Непритомність, отже, була симуляцією. В руці він тримав вигнуту пластмасову жінку з висунутим язиком.

— Пришліть за мною машину «швидкої допомоги», — вимовив він голосно й чітко і поглянув на мене з викликом. Він, безумовно, міг собі це дозволити, оскільки в іншій руці він тримав зброю, яку я начебто пригадував з фільмів. «Худ» із «Провісників бурі», бандитська розправа. Коротше, це був «Узі». Зручний маленький пістолет-кулемет, страшна і смертельна зброя, достатньо страшна, щоб мені стало не смішно. Та ще й наставлена на мене.

— Ні! — крикнув я. — Не роби цього, Уве! Вони ж подзвонять у поліц…

Він вистрілив.

Наче кукурудзяні зерна застрибали на сковорідці. Попкорн. Я встиг подумати це, встиг подумати, що от під яку музику я помру. І, відчувши дещо у животі, глянув на підлогу. Побачив цівку, що витікає з мого боку і струменить по коробці з молоком. Біла кров? Тут до мене нарешті дійшло, що все навпаки, що він прострелив якраз-таки молочний пакет. Машинально і з деякою покірністю я підняв пістолет, дещо дивуючись, що я на це здатен, і натиснув на спуск. Звук підхльоснув мою лють: постріл виявився у всякому разі набагато гучнішим, ніж у цього бісового «Узі». Тут цей довбаний кулемет різко замовк. Я опустив пістолет і встиг побачити, як Уве дивиться на мене, наморщивши лоба. А у лобі, просто над зморшкою, чорніє охайненька дірочка. Наступної миті його голова безшумно відкинулася назад і гепнулась на подушку. Моєї люті як і не було, я кліпав і кліпав, здавалося, у мене на сітківці повторюється й повторюється телевізійна картинка. Щось підказувало мені, що Уве Чикерюд навряд чи повернеться ще раз.