Андрей Демченко - «Скрипач» на крыше

— А где, у кого? — спросил Зимин.

— В тире, у меня. Я когда-то был мастером спорта международного класса, потом тренером. Четырех олимпийских чемпионов подготовил… Кое-что помню.

— Почему бы нет? — сказал Сергей, вспомнив свои тоскливые зимние вечера перед телевизором.

— Значит, договорились… Завтра сможете? Жду. — И Седой назвал адрес тира.

На следующий после убийства Золотого вечер в самом центре Москвы состоялись две короткие, но заслуживающие внимания беседы.

Первая — в салоне шикарного «шевроле».

— Ну, что будем делать? — спросил, плюхаясь на обтянутое вишневой кожей кресло, Виктор Игренев, он же авторитет преступного мира по кличке Молот, — мужчина в годах, кряжистый, ростом под два метра, весом далеко за центнер, в прошлом — борец-классик. Игренев имел огромную бригаду, великолепно «разруливал по понятиям» разборки, между тем по фене почти не говорил, блатной романтики был чужд, потому что ни разу в жизни не сидел в зоне.

— Пока не знаю, — ответил сидевший за рулем Андрей Дьяков, он же Итальянец, — мужчина средних лет и, среднего сложения, руки которого от локтей и до кончиков пальцев были синими от наколок. В лагерях он провел без малого половину своей жизни. Коронован Дьяков был лишь недавно, но в блатной табели о рангах уже занимал положение не ниже Молота — за счет дерзости и бесшабашности. Все знали, с какой скоростью вылетает из-за пояса его брюк «беретта», а самое главное, знали, что если Итальянец достает пистолет, то обязательно стреляет.

— Пока не знаю, — повторил Итальянец, — но за Золотого они мне ответят, сука буду.

— Если бы еще знать, кто эти «они»… — проворчал Молот, — у меня и догадок никаких.

— Киллера надо найти. Через него и на заказчика выйдем…

— Да это понятно. Твои ничего пока не нарыли?

— Киллер — профи. Ты представляешь себе его уровень, если он с полукилометра в висок пулю сажает? Там ближе домов нету… И сажает он одну пулю, понимаешь? Одну… Ему даже контрольный выстрел делать впадлу — он знает, что попал. Такие, как он, все наперечет, понимаешь? Я сам их знаю, может, двоих или троих… Тех же, которых знаешь и ты. Но в том-то и загвоздка, что никто из профессионалов не засветился!

— Погоди-ка… Ну вот, скажем, в последний раз, когда Золотого… Фу ты, даже не верится. — Молот перекрестился на крошечную автомобильную иконку Казанской Божьей Матери. — Вот когда Золотого грохнули, какие у них отмазки имеются? Богдан, скажем, где был?

— Богдан был на курорте… В Испании, с бабой своей. Точно, — добавил Итальянец, встретив настороженный взгляд Молота, — проверяли…

— А Мальчик?

— Мальчик на больничке, у лепил… Камни в почках, операцию сделали. Он со шконки встать не может, вот и все.

— Значит… — Молот вздохнул, замолчал.

— Значит, откуда-то появился еще один профи, — продолжил за него Итальянец, — которого мы никак не вычислим. Замотаемся пыль глотать… А пока что… По сторонам смотреть надо. Вчера — Золотого, а завтра, глядишь, меня или тебя.

— Кто тебя только за язык тянет! — Молот опять перекрестился. — Мне-то ведь не за себя страшно, Андрюша… Мне — за сына, а теперь вот еще и за внука. Ну да ладно, что это я, старик, сопли распустил.

Ведь если тебе судьба — так и от куска колбасы подохнешь, а нет — так и самый лучший киллер не достанет.

— Это верно. — Итальянец достал из порт сигара нечто напоминающее «беломорину». — Будешь?

— Да не люблю я шмаль! Это вы, молодежь, — только бы обкуриться… Значит, продолжаем, как начали: твои вокзалы чешут, гостиницы, мои — аэропорты и малины.

— Тики-так…

Вторая беседа состоялась в квартире Вадима Дугина. Друзья — Воронов и Дугин — частенько встречались семьями. Сыщики старались не говорить о работе; их жены, однако, то и дело приставали с вопросами. Вот и на этот раз Алла, жена Вадима, разливая по чашкам кофе, спросила:

— Я вот о чем, раз мы про киллеров… Не дает мне покоя одна фраза, которую сто раз в газетах видела: «Оружие в лучших традициях киллеров оставлено возле трупа…» Почему они оружие-то всегда оставляют, вот не пойму! Это же улика…

— Потому и оставляют, что улика… — улыбнулся Павел Воронов.

— То есть? — сдвинула брови его жена Настя.

— Если у тебя пистолет или винтовку найдут, тут тебе и крышка, — пробасил Дугин, закончив телефонный разговор и положив трубку, — а вот оставишь ты ее — пусть попробуют доказать, что это именно ты из нее стрелял…