Татьяна Полякова: Час пик для новобрачных

— Тогда, может быть, мы войдем в квартиру и сестре позвоним? — предложил Денис.

— Дайте-ка я еще раз ваше удостоверение посмотрю, — вздохнула женщина, — только очки надену. — Удостоверение она изучала долго, наконец кивнула. Пошарила в тумбочке, стоявшей в крохотной прихожей, и достала ключи. — Вот. Я с вами пойду. Мало ли что…

— Понимаю, — кивнул Денис.

Мы вошли в квартиру. В темной прихожей с трудом уместились вешалка и тумбочка для обуви, на которой стоял допотопный телефон. На стене карандашом были записаны несколько номеров, женщина ткнула пальцем в один из них и сказала:

— Вот он, Лидии.

Денис стал звонить, а я, пользуясь тем, что женщина не обращает на меня внимания, заглянула в единственную комнату. Старенькая мебель, узкая дорожка на полу, черно-белый “Рекорд” на ножках, возле окна письменный стол. Я подошла и выдвинула верхний ящик. Несколько книг по психологии, медицинский справочник. Под ними общая тетрадь в ярко-синей обложке.

— Он что, медик по профессии? — спросила я громко.

Женщина заглянула в комнату.

— На зубного врача учился, потом бросил. Мать у него с характером, как восемнадцать лет исполнилось, определила на работу, нечего, говорит, дармоеда растить. Он на заводе работал. В модельном цехе.

— У сестры его нет, — закончив разговор, сообщил Денис. — Последний раз звонил Восьмого марта. И она ему не звонила.

— Так где же он? — испугалась женщина.

— Костя к сестре на машине ездил? У него ведь “Москвич”?

— “Москвич”, еще от отца остался. На рыбалку ездил, а к сестре на поезде. “Москвич” бы по дороге развалился.

— А где он свою машину ставит?

— Гараж во дворе. Восьмой номер.

— Надо бы проверить, там машина или нет.

— Пойдемте посмотрим, — засуетилась женщина, — в гараже окошечко зарешеченное, только надо фонарик найти…

— У меня зажигалка есть.

Они вышли из квартиры, забыв про меня, а я достала тетрадь, открыла ее, думая, что это конспекты, но это был дневник. Первая же фраза произвела на меня впечатление. “Наконец-то она сдохла”, — прочла я, покачала головой и, устроившись за столом, стала читать дальше.

Дневник Костя вел нерегулярно, иногда за несколько месяцев не было написано ни строчки. С марта прошлого года записи стали пространнее и появлялись чаще. “Наконец-то я сделал это (слово “это” взято в кружок). Какое облегчение. Я даже не помню, как добрался домой. Я летал во сне. Утром испугался, а вдруг кто-нибудь меня видел? Хотел вернуться туда, проверить, не оставил ли следов. Но не поехал. Пусть, пусть приходят, мне все равно. Я опять летал…”

— Твою мать, — выругалась я, потому что уже поняла, о чем речь. Торопливо перелистала страницы. Так, прошлое лето. Денис сказал, утонули две девочки, точнее, исчезли. А эта сволочь опять во сне летала. Двадцать первого июня и второго августа. Я отшвырнула дневник, но тут же вновь раскрыла его. “Невероятно, но я встретил человека, который меня понимает. Не помню, как он заговорил со мной. Сначала я испугался. Но у него такие глаза… Он все, все понимает. Я подумал: он даже это сможет понять. Я не одинок. Есть еще кто-то… Договорились встретиться. Я опять летал. И думал, как сказать ему, как объяснить, чтобы он понял, чтобы он выслушал…”

Входная дверь хлопнула, я торопливо спрятала дневник в свою сумку и вышла в прихожую.

— Машины в гараже нет, — сообщил Денис. Женщина выглядела перепуганной.

— Куда же он делся? Господи Иисусе…

— Как он выглядел? — спросила я. — Фотографии в доме есть?

— Конечно. Вон там, в шкафчике, Костина мать фотографии хранила.

В шкафчике лежал альбом, распухший от стареньких фотографий. Обернутые в бумаге два фото на паспорт. Блондин с широким простым лицом подслеповато щурился.

— Какой у него рост?

— Ну… высокий, в отца. И плечи как у родителя, косая сажень, только Костя всегда сутулился, характер-то не тот… — Мы с Денисом переглянулись. — Что ж теперь делать? — испуганно прошептала женщина.

— Фотографию я заберу, — сказал Денис. — Боюсь, соседа вы вряд ли увидите.

Женщина что-то запричитала в ответ, а мы направились к машине.

— Я нашла дневник, — сказала я Денису. — Думаю, дети — его работа. Он чокнутый сукин сын.

— Мне надо в управление, — нахмурился Денис. — Отвезешь меня?

— Подожди. Я хочу прочитать дневник. Этот тип подружился с Глебом. Его имени он не назвал, но я уверена — это Глеб.

Денис был за рулем, а я начала читать дневник вслух с первой страницы. Мой спутник мрачнел все больше, но меня не перебивал.