Татьяна Полякова - Чудо в пушистых перьях

— Ряха, ты, что ли? — И открыл дверь.

В квартиру вошел высокий худой парень с лошадиным лицом и глазами навыкате. Его бритый череп отливал синевой, но, несмотря на старания природы и свои собственные, парень умудрялся выглядеть почти симпатичным, было в нем что-то такое, не позволявшее с пренебрежением отвернуться от него. С Витькой они составили примечательную пару, точно Дон Кихот с верным оруженосцем.

Витька закрыл за ним дверь, а длинный спросил:

— Ты один?

— Нет, конечно, чего мне здесь одному делать?

— Извини, брат, что кайф ломаю, но тут такое дело…

Я поспешно удалилась в кухню, а парни понизили голос, однако я, навострив уши, слышала почти весь разговор.

— Чего за дела? — хмуро спросил Витька.

— Шляпа пропал…

— Ну и чего? — Новость на хозяина, судя по всему, особого впечатления не произвела.

— А ты прикинь. Неделя прошла, как мы заспорили, и я в сердцах сказал, что Шляпу сделаю. И Шляпу, и Кролика… Кролик еще подшучивать принялся, а Шляпа…

— Да помню я все, — перебил его Витька. — Подумаешь, сказал и сказал…

— Ты дальше слушай. Три дня назад мы в казнно встретились, и он, паскуда… — Тут Ряха перешел на шепот, после чего Витька спросил:

— И чего? — Но теперь в его голосе слышалась тревога.

— Ну, я его малость помял. Так, не со зла даже, а чтоб без особой надобности пасть не разевал, а он грозиться начал. Ты же знаешь, как я этого не люблю, ну и решил ему башку оторвать, чтоб уж точно больше не вякал.

— Ты сколько выпил? — вздохнул Витька.

— Когда?

— Тогда.

— Много. Но это неважно. Короче, тут его дружки вмешались, и началось веселье. Но нас было меньше, и пришлось свалить, а я сгоряча поклялся, что падлу Шляпу повешу на первом заборе. А эта сволочь возьми да в тот же день и исчезни. А я ни сном ни духом, Витек, мамой клянусь.

— Бритый в это вряд ли поверит, — мрачно заметил Витька, а Ряха вроде бы даже обрадовался и зачастил:

— Вот-вот. Плохо дело, выручай брат. Надо Шляпу по-быстрому найти, а если кончили его взаправду, найти того, кто кончил.

— Ага, — хмыкнул Витька без всякого намека на энтузиазм. Он немного помолчал, а затем спросил:

— И где его искать?

— Кого?

— Да Шляпу, конечно.

— Хрен его знает… где-то он есть, ну не он сам, так хоть чего-нибудь, я имею в виду…

— Знаю я, что ты имеешь в виду, — возвысил голос Витька. — И где мы это «что-то» искать будем?

— Ну, брат, откуда ж я знаю? — искренне удивился Ряха. — Но найти его надо быстро. Бритый уже беспокоиться начал. Мне шепнули, его люди Шляпу ищут. Только очень может быть, что все это туфта…

— Какая туфта? — заволновался Витька. Соображал он не то чтобы плохо, скорее медленно.

— А то туфта, — разозлился Ряха, — что эта сука вполне могла нарочно исчезнуть, и Бритый в курсе наших дел, а фигню всю эту затеяли…

— Ой, блин, — ахнул Витька, то есть выразился он несколько иначе и вроде бы рухнул в обморок. По крайней мере, пол в квартире дрогнул, а звук был такой, точно крепкая Витькина голова со всего маха соприкоснулась с полом.

— Вот я и говорю, — опять обрадовался Ряха. Конечно, клясться я не берусь, но в голосе, доносившемся из гостиной, явно слышалось удовлетворение, может, не тем, что Витькин череп едва не раскололся, а тем, что приятель худо-бедно начал что-то понимать. — Прикинь, куда они метят, это ж ослу ясно. А кто крайний?

Витька отчетливо застонал и произнес с сердечной мукой:

— Да с нас шкуру спустят.

— Спустят, Витек, как пить дать, спустят, — зашептал Ряха, почему-то хихикая. Должно быть, на нервной почве.

— И чего ты ржешь? — рявкнул Витек, которому мысль о спущенной шкуре явно пришлась не по душе.

— А хоть ржать, брат, хоть нет, разница-то небольшая.

— Это в каком же смысле? — еще больше разволновался Витек. — Мне, может, со шкурой удобнее, я еще молодой, и у меня большие планы…

— Витя, брат, — перешел Ряха на ласковый шепот, — давай думай, что делать, не то твоим планам придет полный… ну ты знаешь. Не хочу тебя огорчать, однако наши ни за что не поверят, что я в деле, а ты нет.

— Это точно, — Витька маятно вздохнул и вдруг, заорал:

— Кто тебя за язык тянул, придурок!

— Так пьяный я был, Витя, я ж говорю… Ты знаешь, пьяный я что хошь могу брякнуть. А эта падла возьми и исчезни. Гадом буду, если это не происки Бритого. Полезет с претензиями, мол, это я Шляпу грохнул, хоть я, Витя, мамой клянусь, ни сном ни духом, вот хоть на кресте…

— Да-а, раскладочка, — не дослушав друга, протяжно заметил Витька. — Бритый с претензиями, а нам по шапке…