Алла Полянская - Прогулки по чужим ночам

— Мне надо подумать над этим.

— Подумай. А сейчас вылезай, я тоже хочу искупаться.

Я иду в комнату и переодеваюсь. Неплохой костюм, если бы я носила костюмы, да еще зеленого цвета. Впрочем, он новый, и размер мой — точь-в-точь. А вот сумку надо привести в порядок — вдруг на таможне попросят ее предъявить, а там снова полно мусора! Стыда не оберусь.

Наверное, я увижу Андрея. Ох и рожи у них будут! Это стоит того, чтобы переться в такую даль. Если честно, то никого из погибших, кроме Лехи, мне не жаль, а Леха мог бы и рассказать все — хотя бы той ночью, но не рассказал. Но мне жаль его. Стаса не считаем, он жив и будет здоров, а Ирка... Она сама все сделала для того, чтобы закончить жизнь именно так, Рыжий прав.

— Ну что, готовы? — Слисаренко меряет нас взглядом. — Совсем другое дело, вы уже не похожи на пару бродяг. Пора ехать, самолет готов.

— А вы тоже полетите? — А как же Верочка, красавчик? Она ж тебя в землю по самую шляпку вгонит.

— Я это не пропущу. — Слисаренко щурится, как сытый кот.

Машина везет нас сонными улицами. Еще темно, но в окнах горит уже свет, люди собираются на работу. Я помню, как ужасно вставать по утрам, идти в душ, он колется, голова болит, и больше всего хочется, чтобы грянул апокалипсис и мир провалился поглубже, тогда можно будет выспаться. Еще и за это я ненавижу осень и зиму — за темные утренние часы.

— Проходите, пожалуйста.

Нас ведут мимо детекторов и таможенников. Это хорошо, я не люблю, когда кто-то прикасается к моим вещам — кто знает, что там за микробы на чужих руках, а может, даже грибок! Слисаренко ведет нас к самолету. Честно говоря, я считала, что самолет должен быть побольше.

— Не бойтесь, Лиза. Я же с вами!

Как будто его присутствие поможет, если этот «лайнер» решит упасть.

— А тут есть парашюты?

— Есть. — Слисаренко смеется. — Но прыгать нам не придется, уверяю вас.

Одно утешает: в салоне только мы втроем и стюардесса. Ну, и пилоты — в кабине конечно. Никаких тебе арабов с килограммом взрывчатки в штанах, никаких террористов... хотя кто-нибудь из пилотов может сочувствовать талибам... Я просто боюсь летать. Если бы бог хотел, чтобы мы летали, дал бы нам крылья.

— Перестань накручивать себя. — Рыжий берет меня за руку. — Стыд какой, ты взрослая девочка!

— Я хочу стать еще взрослее, а если мы упадем...

— Смотри, нам несут завтрак. Лиза, держи себя в руках.

— Я голодная!

— Ты просто нервничаешь.

По мне, так это одно и то же.

Бонн вряд ли нравится мне сейчас, а вот весной — возможно. Тут не такой пронзительный ветер, хотя он, наверное, просто заблудился между зеркальными небоскребами, не знаю. Неба не видно. Я не люблю, когда нет неба, возникает чувство замкнутого пространства.

— Как тебе это, Вадик?

— Ничего. — Рыжий озирается вокруг. — Немного похоже на искусственную елку. Вроде бы такая же, как настоящая, — а не то.

— Точно. Но по магазинам я пройдусь. Сравню цены, погляжу.

Мы едем в лимузине, который подали для нас прямо к трапу. Слисаренко о чем-то говорит со своим местным коллегой, а я рассматриваю вид из окна. И мне почему-то ужасно хочется оказаться в нашем сельском доме, и чтобы подсолнухи заглядывали в окна, а наглый соседский кот сидел на столе, засунув пушистую усатую мордочку в кастрюлю с котлетами. Наверное, это ностальгия настигла, но как-то слишком быстро.

— Летом надо дорожки на даче цементировать. — Рыжий тоже загрустил. — Знаешь, малыш, я хочу домой.

— Я тоже. Но здесь может быть интересно, просто мы ничего еще не видели.

— Наверное, ты права.

Мы едем по городу. Мне даже не верится, что так быстро можно оказаться в чужой стране, и при других обстоятельствах я бы порадовалась этому, но не сейчас. Машина остановилась на сигнал светофора рядом с небольшим кафе. В окно видно, что в зале сидят пожилые женщины, стильно одетые. Они пьют кофе и о чем-то разговаривают, смеются. Вот молодая мамаша катит коляску, в которой сидит ребенок в яркой курточке. А вот продавец сосисок — толстый, в белом фартуке. Интересно, какие на вкус местные сосиски? Надо попробовать. Машина движется дальше. Витрины, реклама, дома, люди, старик на скамейке газету читает, трубка дымит, как вулкан. Мимо него на роликах едут подростки — смеются, болтают... Здесь все не так, как у нас. Люди улыбаются, а старики спокойны и вполне счастливы.

— Ты видишь, Рыжий? Здесь люди не ждут постоянно беды. Черт, мы же с тобой мутанты, не замечаем, что живем в постоянном напряжении, превратившись в параноиков. Вспомни лица людей на наших улицах, настороженные взгляды... Здесь другая жизнь. Как нарисованная.