Дик Фрэнсис - 1992, Движущая сила

- Мы там останавливались, - туманно объяснил Дейв.

- У него живот заболел, - пояснил Бретт. - Рези. Надо было что-то купить от живота.

- Имодиум, - подтвердил Дейв, кивая. - Как раз проходил мимо колонки, когда возвращался, ясно?

С суровым выражением лица я направился к дому, через заднюю дверь вошел в холл и затем, круто повернув налево, в большую общую Комнату, где я, как правило, в основном и обретался. Отдернув занавески и уставившись на фургон, стоящий во дворе, я набрал номер полиции.

Местный констебль, снявший трубку, хорошо меня знал, потому что оба мы большую часть наших жизней провели в скаковом центре Пиксхилла - большой деревне, скорее даже маленьком городе, расположенном в долине в Гемпшире, южнее Ньюбери.

- Сэнди? - коротко спросил я, когда он снял трубку. - Говорит Фредди Крофт. У меня тут небольшая проблема… Один из моих фургонов подсадил пассажира, а он, похоже, по дороге умер. Не смог бы ты приехать? Фургон здесь, около дома, не на ферме.

- Ты говоришь, он мертвый? - после паузы осторожно переспросил он.

- Мертвый. В смысле не дышит. Он откашлялся.

- Ты меня не разыгрываешь?

- К сожалению, нет.

- Ладно, дай мне десять минут.

Полиция в Пиксхилле состояла из одного Сэнди, стража законности и порядка на границе с Диким Западом. Весь полицейский участок Пиксхилла располагался в доме Сэнди, в комнате, приспособленной под офис, где он в основном и занимался написанием отчетов о дневном патрулировании. После рабочего дня, как в настоящий момент, он, одетый кое-как, смотрел телевизор, пил пиво и время от времени прижимал к себе мать своих детей, пухлую даму, которая, казалось, и родилась в домашних шлепанцах.

За те десять минут, которые прошли до его появления у меня во дворе в служебной машине с включенной мигалкой, мне удалось узнать еще совсем немного о нашем незваном покойном госте.

- Откуда мне было знать, что он возьмет и помрет? - печально сказал Дейв, когда я положил трубку. - Вот так оказывай кому-нибудь услугу… Ну знаю я, что ты не велел нам никого брать. Но он прямо зашелся относительно того, что ему-де надо в Бристоль на свадьбу дочери или что-то в этом роде…

Я с изумлением смотрел на него.

- Ну, вообще, - пробормотал Дейв, защищаясь, - откуда мне было знать?

- Это все его идея, - заверил меня Бретт.

- Вы с ним о чем-нибудь говорили? - спросил я их.

- Не больно, - сказал Дейв. - Он сел сзади, может, не хотел разговаривать.

- Я предупреждал Дейва, что он поступает плохо, - пожаловался Бретт.

- Заткнись, - обозлился Дейв. - Ты мог отказаться его везти. Что-то я не припомню, чтоб ты говорил, что не повезешь.

- И никто из вас не заметил, как он умер? - насмешливо поинтересовался я.

Сама мысль показалась им неуютной, но нет, они, получалось, ничего не заметили.

- Думали, спит, - сказал Дейв, а Бретт кивнул. - Потому, когда мы… это… не могли его растолкать… в смысле, ты же видел, как он выглядит… ну и мы просто свернули с основной дороги у развилки на Ньюбери… мы договорились ссадить его у бензоколонки в Чивели, чтоб он оттуда еще с кем доехал до Бристоля… ну и… он был мертвый, и не могли же мы просто выкинуть его на землю, ведь так?

Не могли, это верно. Поэтому они и привезли его к моему порогу, как кошки приносят домой задушенную птичку.

- Дейв предлагал его где-нибудь выкинуть, - заныл добродетельный Бретт. - Он так хотел. Это я сказал, не надо.

Дейв испепелил его взглядом.

- Мы просто обсуждали, - сказал он, - и все.

- Если бы вы его выкинули, вам бы было не избежать больших неприятностей, - сказал я. - И не только с моей стороны.

В этот момент прибыл Сэнди, все еще застегивающий свой темно-синий форменный китель, и взял дело в свои руки с тем слегка напыщенным видом, который он приобрел за годы работы в полиции. Едва взглянув на труп, он начал вызывать подмогу по своей рации, что вскоре привело к появлению врача и куче вопросов, на которые не было ответов.

Как оказалось, у покойника все же было имя, что удалось выяснить с помощью бумажника, полного адресов и кредитных карточек, обнаруженного у усопшего. Сэнди принес бумажник из кабины и показал его мне.

- К. К. Огден. Кевин Кейт Огден, - сказал он, копаясь толстыми пальцами в бумажнике. - Живет в Ноттингеме. О чем-нибудь тебе говорит?

- Нет, - я отрицательно покачал головой. - Никогда о нем не слышал.

Другого ответа он и не ждал.

- От чего он умер? - спросил я.

- Может, инфаркт. Доктор не хочет говорить до вскрытия. Ничего подозрительного, если ты об этом. Должен признаться, что я был рад это слышать.