Оливер Пётч - Дочь палача и черный монах

– Люк. С его помощью могут появляться или исчезать ангелы, дьявол или сам Иисус, – пояснил Боненмайр Натанаэлю, который оглядывался и одобрительно кивал. Лицо настоятеля приняло мечтательное выражение. – Я велел всюду поставить подъемники. Здесь будут и съемные кулисы, и опускающиеся занавесы, и даже нагнетатель облаков! Совсем скоро люди, которые придут сюда на представление, решат, что повидали самого Господа! Рай на земле, можно сказать! Ecce homo , вот мы и добрались.

Платформа с грохотом опустилась на каменный пол подвала. Темная комната, в которой они теперь находились, состояла, казалось, из бесчисленных ниш и углов; всюду на равных расстояниях друг от друга высились колонны, поддерживавшие низкий потолок; по всему полу и стенам вделаны были истертые надгробные плиты. Все пространство загромождали старые ящики, полки и сундуки, поэтому оставалось лишь догадываться об истинных размерах подземелья. Прямо перед подъемником у стены стояла ветхая статуя Девы Марии, по полу беспорядочно валялись изъеденные временем и голубиным пометом каменные ангелочки и водосточные желоба. Среди них стояло несколько странных на вид механизмов, о назначении которых с первого взгляда догадаться было довольно трудно.

– Мы обнаружили этот подвал, когда взялись строить театр, – сказал Боненмайр и принял протянутый братом Лотаром факел. – Старая церковная кладовая, во время Великой войны она, видимо, служила укрытием, а потом про нее забыли. Сначала я собирался вызвать землекопов с кладбища, чтобы те засыпали подвал. Но потом решил, что здесь можно установить механизмы для сцены и хранить костюмы. А теперь…

Настоятель шагнул к одной из надгробных плит и провел по ней ладонью.

– Я чувствую, что мы совсем близки к цели, – прошептал он.

– И это, по-вашему, часовня Святого Иоанна? – недоверчиво спросил брат Натанаэль. – Почему вы так уверены? Монастырю сотни лет; не исключено, что это какая-нибудь другая забытая крипта.

Настоятель покачал головой и указал на надгробные плиты.

– Взгляните на записи! – прошептал он. – Это могилы настоятелей и других духовных лиц монастыря. Я уже рассматривал даты смерти, самым последним значится 1503 год. А часовню перед церковью построили в 1511-м! То есть восемью годами позже. Здесь не может быть совпадения! Я уверен, мы находимся в крипте бывшей часовни Святого Иоанна. За те годы, пока здесь бушевала война, про нее просто забыли!

Он принялся простукивать плиты.

– Осталось только отыскать вход в тайник. Предлагаю…

Над ними что-то скрипнуло, и Боненмайр насторожился. Затем что-то грохнуло, словно на пол уронили тяжелый мешок.

– Брат Йоханнес! – прокричал настоятель. – Что ты там вытворяешь?

Монах ничего не ответил.

– Йоханнес, я тебя спрашиваю, будь ты неладен!

Снова тишина.

Настоятель повернулся к брату Натанаэлю.

– Посмотри-ка, все ли там в порядке. У нас нет времени на всякие пустяки.

Натанаэль кивнул и, зажав кинжал в зубах, вскарабкался по канату на сцену.

Боненмайр тем временем стал прохаживаться вдоль плит и разглядывал изображенные на них скрещенные кости и черепа. На некоторых попадались монахи с закрытыми глазами и скрещенными руками. Римские цифры на каждой плите указывали дату смерти.

Возле одной особенно ветхой плиты Боненмайр вдруг остановился.

– Странно, на эту надпись я до этого внимания не обратил, – проговорил он и провел пальцами по поверхности плиты. – Настоятель с таким именем мне неизвестен. – Он наклонился поближе. – И годы не совпадают.

Он вытер пыль с надписи, чтобы легче было прочесть буквы под скрещенными костями.

H. Turris. CCXI

– Что это значит? – пробормотал Боненмайр. – Быть может, это почтенный Гораций Туррис, умерший в 211 году от Рождества Христова?.. Римский офицер, что нашел здесь последнее упокоение?

Брат Лотар усердно закивал.

– Ваша правда, настоятель.

– Болван! – Боненмайр сердито покосился на монаха. – Этот монастырь старый, но не до такой степени.

– Тогда, быть может, стерлась М для обозначения тысячи, – быстро добавил брат Лотар, чтобы исправить свою оплошность. – И не должно ли стоять MCCXI, то есть 1211 год от Рождества Христова?

Настоятель покачал головой.

– Тогда стерлись бы и остальные числа… Нет, здесь что-то другое. Дай свой факел, живо!

Озадаченный монах отдал ему свой факел и стал смотреть, как Боненмайр вывел надпись на пыльном полу.

– H. Turris. CCXI, – пробормотал настоятель и сосредоточенно уставился на имя с нацарапанным под ним числом.