Александр Преображенский: На воре шапка горит

— Входи, как тебя?.. — посторонился и парень, пропуская вперед гостя — специалиста.

— Дмитрий, — наконец представился Митя.

— Ух ты, — опять почему — то изумился Лысый.

— Димон, значит, — расставил все точки приятель.

Самого его звали Никитой.

Мотоцикл был очень старым, хотя и не совсем ржавым. Митя подступил к нему с внутренним содроганием и ужасом. И вскоре понял, Лысый тоже боится этого стального старика с мотором. Об этом Митя догадался, когда увидел, что хозяин только и сделал, что поотвинчивал некоторые детали, которые можно было легко установить обратно. Открутил их бездумно и бессистемно, так, чтобы хоть что — то сделать, авось поможет. То же, что с виду казалось сложно устроенным, Лысый и вовсе не трогал.

Митя тоже не чувствовал никакой уверенности в успехе. Однако глаза боятся, а руки делают — он решил разобрать этот агрегат по винтикам, но найти неисправность. Наверное, ему просто повезло. Меньше чем через полчаса он, именно он, а не Лысый, который тоже пристроился на корточках рядом с машиной — ветераном, догадался, почему не заводится мотоцикл.

— Карбюратор не дышит! — почти радостно выкрикнул он и повторил потише, но все еще плохо справляясь с охватившим его возбуждением: — Не дышит карбюратор.

— Да? И что теперь делать? — уныло поинтересовался Лысый. — Мотоциклу кранты?

— Ни фига подобного, — горячился Митя. — Надо навестить… короче, я знаю кого надо навестить.

Он бодро выпрямился и даже хлопнул мотоцикл по кожаному седлу.

Навестить Митя мог только Петровича. Только Петрович мог помочь уму сейчас и советом, и делом.

— После обеда, — пообещал он новым знакомцам.

— Чего после обеда? — не поняли его парни, но спросил Лысый.

— После обеда я приеду сюда на велосипеде, и мы его оживим. — Митя опять хлопнул по седлу мотоцикла.

Лысый с Никитой переглянулись.

— Ты уверен? — скорее для верности задал свой вопрос хозяин мотоцикла.

— Ну — у, процентов эдак на пятьдесят или больше, — Митино возбуждение быстро угасло. Нет, он по — прежнему верил в Петровича, но вдруг подумал, что может быть еще и другая неисправность. Устранив одну, он не исправит другую. И тогда…

— Это много, — снисходительно кивнул Никита. — Ладно, только знаешь, как лучше…

Он опять переглянулся со своим товарищем.

— У нас тут на «после обеда» кое — что намечается. Лучше ты к вечеру приходи. Часиков в восемь, а еще лучше к половине девятого. И не сюда, а знаешь куда… На карьер за фермой. Ну знаешь, где ферма? Там нутрий разводят. Ну вот, а за фермой, дальше, карьер.

— А — а—а, знаю, — закивал головой Митя. — За кладбищем.

Он действительно вспомнил это место, на котором бывал лишь пару раз и то проездом во время велосипедных прогулок прошлых лет. Он там даже никогда не останавливался.

— За старым кладбищем, — уточнил Никита. — Там больше уже не хоронят.

— А где? Карьер — то большой.

— Там есть коробка от трансформатора. Ящик такой железный с черепом и костями. Увидишь, прямо возле дороги. Туда приходи, мы тебя сами найдем, — пообещал Никита.

На том они тогда и расстались, только в тряпочке да в пакете Митя унес с собой карбюратор.

В Петровиче он не ошибся. Петрович, как обычно, выручил и помог. Хотя и спрашивал, где Митя выкопал это барахло, да советовал сдать его в музей. Митя только краснел, пыхтел упрямо молчал. Однако Петрович увлекся и тоже засопел над узлом мотореликвии у верстака. Посопел — посопел и вдруг, ни слова не говоря, ушел куда — то за угол дома. Вернулся минут через пять. «На, — сказал, — сам ставь прокладку, барахольщик». Он протягивал зажатую в двух пальцах толстую картонку, фигурно вырезанную ножницами. «Поставишь, и заработает, — уверил Петрович. — Классический дефект. Старая превратилась в труху, вот и не фурычит».

Потом Митя маялся. Но не как всегда, от безделья, а много сильнее — от бездельного ожидания. Часа четыре маялся, если не больше. И за обедом, и после обеда, и до самого того момента, как стрелки старых бабушкиных настенных часов в столовой не расположились под углом в 120 градусов, ограничивая сектор последней трети циферблата. Ровно в восемь часов вечера Митя вышел из дома.

Жара спала, но дневного света на улице почти не убавилось, разве только едва заметно почернели ветви у кустов смородины и крыжовника, словно их кто — то подретушировал. И все же до сумерек было не так уж далеко, а вот до настоящей темноты — часа два с половиной, не меньше. «Успею вернуться», — подумал Митя, перекидывая с разбегу ногу через седло своего велосипеда уже за калиткой.