Константин Шишкан - Спасенное имя

Теодор успевает рухнуть в овраг. Комья земли бьют по спине. И почему-то опять он начинает остро чувствовать все запахи. Там, в горячке боя, они, казалось, исчезли навсегда. Только дым, только порох…

А здесь, в мокрых кустах, сыро пахнет развороченной землей, свежей зеленью тянет от растерзанных веток бузины, а от разметанных желтых лисичек несет могильной прелью.

Алая земляника лежит на земле среди осколков застывшими каплями крови. А пахнет, несмотря ни на что, детством — мылом и свежим лесом.

Жизнь продолжается. Даже в воронке от взрыва, еще затянутой желтым дымком. Красный, какой-то неестественно упругий, «резиновый» червяк уже спешит уйти из выброшенного кома земли…

…Теодор с мешком на голове стоял у шалаша. Ручьями стекала с маэстро вода, струилась по лицу. Медленно снял он с себя мешок, бросил под ноги и шагнул в дождь…

— …И что Гришка с ним водится? — сказал Ион. — Нашел себе товарища!

— А куда пошел «Отец, ты спишь…»? — спросил Михуца.

На его вопрос никто не ответил.

— Дедушка, — Ион сел рядом с дедом Икимом. — Вспомни… Кроме тебя, на берегу кто-нибудь был?

— Нет, гайдуки, не был, — покачал головой старик. — Правда, в кустах мальчонка мелькнул…

— Какой мальчонка? — подскочил Димка. — Откуда?

— А бог его знает… Со шрамом на щеке.

— Что ж вы молчали, дедушка? — Димка всплеснул руками. — Это же очень важно.

Утром к Михуце во двор пришла Ника. Через плечо у нее на шнурке висели перчатки. Одна кожаная — боксерская, другая — самодельная рукавица, набитая ватой.

— Филимоша, — позвала Ника. — Я рыбку принесла.

Из-за угла дома важно вышел аист Филимон. Он деловито осмотрел предложенную рыбу, покачал головой и ушел за угол дома. Но зато во двор выскользнул Михуца. Он надвинул на лоб пилотку и осторожно, на цыпочках, вышел за калитку.

— Ты куда? Постой! — Что-то загремело, шлепнулось на пол, в дверь просунулась голова бабушки Василины. — Вот пострел! Опять пятки смазал… — Она оглядела пустынный двор и, вздохнув, затворила дверь.

А тем временем по улице во весь дух мчались Ника с Михуцей.

— Зачем звала? — остановился наконец мальчуган. Продирая глаза, он смачно зевнул.

— Слушай. — Ника горячо зашептала Михуце на ухо. — Димка с Ионом в овчарню ходили. Давай и мы куда-нибудь сходим…

— А куда? — спросил Михуца, вытирая ухо. — У тебя больно слюней много. Заплевала.

Но Ника не обратила на это внимания.

— На кладбище айда.

— А зачем?

— Туда маэстро пошел.

— Так бы и сказала.

И вот они уже идут среди серых памятников из ракушечника, деревянных пирамидок с красными звездами, мимо могилы русского солдата Ивана Ивановича Иванова, сложившего голову за освобождение их села…

— Я тебя художником сделаю, — раздалось вдруг за кустами. — Настоящим.

Ребята остановились.

— Погоди, — сказала Ника. — Я сейчас…

Она собрала букет и пошла к могиле солдата. Голоса за кустами то приближались, то удалялись, и до Михуцы долетали только обрывки фраз.

Говоривший закашлялся. С минуту было слышно, как он тяжело дышит да хрустят под ногами сучья.

Ника положила на могилку цветы, подошла к Михуце. Голоса снова поплыли в утреннем воздухе.

— …Дай, думаю, материал опробую… Кажется, неплохо, а? Главное, натурально… Вон погляди на эту голову. Типаж, а? Или этот, на костыле. Схвачено, ничего не скажешь… А старуха? Вспомни, как по земле ползла. Умрешь!..

— Это маэстро, — шепнула Ника Михуце на ухо.

— Конечно, маэстро. — Он засунул в ухо палец: — Опять плюешься?

— Ох, — вздохнули за кустами. — Мне бы картину написать…

— А это Гришка… — Ника снова наклонилась к Михуце.

— Отстань! — вскочил Михуца. — Из-за тебя я на правое ухо не слышу.

— …Я вот тебе альбомчик припас, — сказали за кустами. — «Третьяковка».

— Что вы, маэстро… Не надо… Ой, да тут вся галерея! Репин, Верещагин… — Послышался шершавый шорох страниц. — «Иван Грозный»… А глаза… Глаза-то живые! Правда?

— Факт. Один нервный даже ножичком картину порезал…

— А вот «Ночь над Днепром»… Луна-то какая! Словно лампочку за картиной повесили.

И снова зашелестели страницы, и над кустами поплыл неторопливый, раздумчивый голос:

— У нас тоже ночи такие стоят. Синие. Бездонные. Глядишь в небо, словно в озеро смотришься. А в нем звезды плавают, как кувшинки.

— А ты поэт. — Маэстро засмеялся, и в его смехе послышалась зависть.

— А иногда мне кажется, — продолжал Гришка, — это вовсе и не небо, а земля наша. Пашня. Бросили в нее ночью желтые семена звезд — и взошли они утром красным солнцем…