Вячеслав Марков - Дикий маршрут

Больше никого вокруг не было. Только бубнивший недалеко Артем, таинственный наблюдатель да Костя, изо всех сил машущий руками, чтобы привлечь к себе внимание удаляющегося Дениса. Тот показал тинейджеру кулак, чтобы не вздумал дернуться с места, и, сделав еще пару осторожных шагов, подошел к лежащему в засаде почти вплотную.

Из-под куста торчали ноги в знакомых кроссовках. В протектор правого набилась сосновая хвоя, на левом хорошо была заметна трещина поперек подошвы. Некстати подумалось, что на леднике этот хмырь обязательно должен был ноги промочить. Вернее, одну ногу. Вот эту самую, левую. И ведь ничего не берет гада, полдня с мокрой ногой проходил и даже не чихнул ни разу, сволочь!

— Подъем! — Денис от души пнул в подошву с трещиной. — Представление окончено!

Ирина лежала на спине, с закрытыми глазами, стараясь не шевелиться. Спину ломило сначала невыносимо, казалось, что вытерпеть эту боль невозможно, да и привыкнуть к ней тоже. Но оказалось, что ничего, привыкнуть можно к чему угодно. Тем более что в какой-то момент она обнаружила, что переменить положение все равно не сможет — тело затекло полностью и не слушалось. Тогда она оставила попытки что-то изменить и исправить и стала прислушиваться к себе, своим сумбурным мыслям. Для этого закрыла глаза и сосредоточилась на событиях последнего дня.

Событий было много. Пожалуй, даже слишком много для простого человека, каким считала себя Ирина. Столько экстрима разом в ее жизни не случалось никогда. И если после падения Дашки в водопад она долго не могла прийти в себя, то чудесное спасение Коляна из-под завала не произвело на нее почти никакого впечатления. Жив остался — и слава богу! Мало того, Ирина подозревала, что если бы Коляну не повезло тогда умоститься в крошечном гротике, особой печали по поводу его гибели она не испытывала бы. Устала пугаться и печалиться. Человек, оказывается, может привыкнуть ко всему. И к ноющей боли в спине, и к ежедневному ужасу от вида изуродованных тел. Вспоминать этого не хотелось, и Ирина стала думать о приятном. Нет, не так. Она стала думать о загадочном.

Загадочным для себя она определила поведение этого Сергея. В первый день она на него даже внимания не обратила, вполне себе серенький мужичок, неинтересный абсолютно.

Теперь, поразмыслив, Ирина решила, что и не разглядывала его особенно тогда, в первый день. Просто перенесла негативное отношение к Коляну на ни в чем не повинного «братана». Решила, что если этот шумный мужик так радуется нашедшемуся родственнику, то и родственник, как видно, ему под стать. А может, Сергей просто относится к тому типу невзрачных мужчин, которых разглядеть можно только в нештатных ситуациях. Идет такой невзрачный по улице, глазу не за что зацепиться. А вот когда на тебя в подворотне хулиганы нападут, а невзрачный вступится, вот тогда и обнаружишь с удивлением, что мужик-то, оказывается, очень даже ничего. Героический, можно сказать. И сразу в лице его находишь что-то этакое, и в немногословности, и в неброском поведении. Такое что-то… настоящее…

Ирина вздохнула, зажмурилась покрепче, будто боялась, что сквозь неплотно прикрытые веки кто-нибудь сможет разглядеть, о чем она думает, и погрузилась в тщательное восстановление событий вчерашнего дня. Не всех подряд, а с того момента, как Сергей взял ее за руку и она обнаружила, какие необыкновенные у него глаза.

Она лежала не шевелясь и бережно, словно боясь расплескать родниковую воду из ладошек, перебирала в памяти все сказанное, прочувствованное, едва уловимое. Постепенно обнаружила, что воспоминания, касающиеся Сергея, носят скорее осязательный характер. Она помнила очень хорошо, как внимательно он смотрел на нее, как терпеливо слушал, когда она, захлебываясь эмоциями, торопилась выговориться, выплеснуть страх и усталость последних дней, рассказать немедленно хоть кому-то, как ей здесь плохо.

Сергей слушал, и не перебивал, и кивал согласно, и легонько гладил пальцами ее ладонь, которую она забыла отнять.

А она, увлекшись, торопилась рассказать все-все-все. Не только про этот дурацкий поход, в который вляпалась по собственной дурости, согласившись с мужем. Но и про всю свою незадавшуюся, как она теперь понимала отчетливо, жизнь. Про сына, который вырос совершенно неуправляемым. А ведь она всегда себя сдерживала и контролировала, как учат разнообразные педагогические пособия. Туфта все эти пособия! Ты себя сдерживаешь и контролируешь, ты уважаешь его сопливое мнение и право на выбор, а он вырастает вот в такое вот непонятно что. С непомерными амбициями и невнятными целями. И плевать ему на то, что ты и не жила толком все эти пятнадцать лет. А только сдерживала себя и ограничивала. Все ради него, с надеждой на какую-то мифическую спокойную старость. Какое уж тут спокойствие, с таким-то эгоистом? Да и о старости думать страшно. И чем ближе она, эта старость, подбирается, тем страшнее, и хочется закрыть лицо руками и заорать, дико и протестно. Как делал в детстве этот малолетний эгоист. Закрывал лицо ладошками и орал благим матом. Иногда еще на пол падал и колотил ногами для усиления воздействия. И плевать ему было, что мать стоит над ним, растерянная, но изо всех сил пытающаяся сдерживаться и контролировать себя, а на самом деле мечтающая провалиться сквозь землю прямо здесь, в магазине или поликлинике.