Чарльз Вильямс - Слабые женские руки

Вторым оказался Грей Хадсон, опять, конечно, не то, что нужно. Телефонная будка раскалилась, я задыхался. Прислонившись спиной к двери, слушал длинные гудки в трубке. Наконец кто-то подошел к телефону, раздался мужской голос:

- Алло?

- Мистер Хадсон?

- Да. Кто говорит?

- Престон у телефона. Вы не Грег Хадсон случайно? Молчание, потом тот же голос сказал:

- Нет. Гильберт Хадсон. Здесь нет никакого Грега Хадсона. Не знаю почему, но у меня вдруг возникло такое чувство, будто я попал в десятку.

- Вы уверены, что это имя ничего вам не говорит?

- Я этого не сказал... Хотите ему что-нибудь передать?

- Нет. Мне с ним обязательно надо встретиться лично. Это очень важно.

Тип на том конце провода обдумывал услышанное.

- Надо какой-нибудь счет оплатить или по личному вопросу? По его тону можно было понять, что первый вариант выглядел предпочтительнее.

- Нет. По личному вопросу. Раздался смешок.

- Вам не повезло. Он сидит без гроша в кармане. Он всегда без гроша в кармане.

- Значит, вы его знаете?

- Еще бы мне его не знать! Он мой брат! Вы знаете, у каждого может быть брат. Тот, кому достается вся работа, тот, у кого постоянное надежное место, так это я.

- Понимаю. А вы не знаете, где бы я мог увидеться с вашим братом, мистер Хадсон?

- Точно не могу сказать. Я его видел полмесяца тому назад. Тогда он жил в "Венеции".

Это место мне было знакомо. Дом с меблированными комнатами, который знал лучшие времена, в весьма непрезентабельном квартале.

- Спасибо за любезность, мистер Хадсон.

- Не стоит благодарности. Если вдруг вы его увидите, то скажите ему...

Мой собеседник внезапно умолк. Я подождал несколько секунд, потом спросил:

- Что я должен ему сказать, мистер Хадсон?

- Ничего. Не имеет значения.

Он повесил трубку. Что надо было сказать Грегу? Судя по тону, Гильберт Хадсон не очень-то уважал своего брата.

Пришлось ехать в "Венецию". Под палящим солнцем дом с меблирашками выглядел еще более убого. В те времена, когда здание имело еще респектабельный вид, там имелся специальный служащий для приема посетителей. Стойка пока сохранилась, но никакого служащего, конечно, не было. Несколько минут я постоял в замешательстве в плохо освещенном холле, спрашивая себя, за какой из облупленных крашеных дверей может скрываться Грег Хадсон.

- Кого-нибудь ищете, мистер?

Бог знает откуда появился этот старик. Он был одет в грязную рубашку и грязно-серые брюки, когда-то бывшие ливреей. Двухдневная щетина, словно седое жнивье, неопрятно торчала на потасканной физиономии; спина была согнута настолько, что, казалось, старик сложился пополам. Я напрасно пытался встретиться взглядом с его слезящимися глазами.

- Мне хотелось бы встретиться с мистером Грегом Хадсоном, но я позабыл номер его комнаты.

- Да?

Старик подозрительно посмотрел на меня, но больше ничего не сказал.

Пришлось сделать вторую попытку.

- Вы не смогли бы мне сказать, в какой комнате он проживает?

Старик медленно покачал головой.

- Не могу вспомнить, - пробормотал он. - Столько комнат, столько жильцов. Нет, никак не припоминаю. Он потер руки и облизал губы.

- Надо вам заняться своей памятью. Нате-ка, держите! Я протянул ему банкноту в два доллара. Прежде чем взять деньги, старик вытер руку о грязную рубашку. Потом несколько раз поклонился.

- Это может помочь, - заявил он, давясь смехом. - Так и есть, начинаю припоминать! Вот, вот оно, вспомнил! Номер восемь.

На одной из дверей вверх ногами висела цифра "два". На других не было ничего.

- Прекрасно! А теперь скажите, где находится восьмая комната, и я вас оставлю в покое.

- На втором этаже. Первая направо.

Я устремился вверх по лестнице. На втором этаже все двери также оказались без номеров, но у меня была наводка старика. Постучав в дверь, услышал, как в комнате уменьшили звук радиоприемника.

- Кто там? - равнодушно спросил мужской голос.

- Мистер Хадсон? Мне надо с вами поговорить, - сказал я через закрытую дверь.

- На какой предмет?

- По личному вопросу. Может быть, вы мне откроете?

- А дверь не заперта. Входите, если хотите!

Я повернул ручку, дверь и впрямь открылась. В глубоком кресле около окна сидел мужчина. Рядом с креслом стоял стол с выдвинутым ящиком. Правая рука Хадсона словно случайно покоилась на столе, готовая в любой момент нырнуть в открытый ящик. Не надо быть Эйнштейном, чтобы догадаться: там лежал отнюдь не носовой платок. Природа снабдила Грега Хадсона широкими плечами, да и роста он был немалого. Лицо приятное, открытое, только взгляд беспокойный, глаза бегают. И густая, вьющаяся каштановая шевелюра. Одет Грег был в белую рубашку с открытым воротом и хорошего покроя брюки. Он внимательно рассматривал меня. Надо было бы повернуться и закрыть за собой дверь, но как-то не хотелось поворачиваться спиной; этот тип явно слишком нервничал, мог и пальнуть.