И тут меня осенило.
– А если… а если накрыть его белой простыней?
Хозяин так обрадовался, что даже пожал мне руку, чего раньше никогда не делал.
– Да вы просто гений… как хорошо, что я взял вас к себе на службу… ну, конечно же… давайте… скорее же, скорее!
Мы завесили шкаф простыней, задернули шторы и зажгли в комнате побольше свечей. Мой господин придирчиво оглядел мои безупречно белые волосы и белоснежный пиджак, недовольно хмыкнул.
– Ну, хорошо… может быть, продержимся… до снегопада…
– До сне…
– Друг мой, разве вы не слышали, что сегодня обещали снегопад?
Я покорно кивнул – и устроился возле камина, где было теплее всего. Моё внимание привлёк рисунок на камине, выполненный тончайшей кистью – сказочный город, над которым расправил крылья дракон. Хозяин проследил за моим взглядом – тут же побледнел и пошел красными пятнами, его руки задрожали.
– Черный… – он показал на рисунок, – черный…
– Ну да… вам не нравится черный цвет?
Он подскочил как ошпаренный:
– Да как вы не понимаете… это же черный цвет, черный цвет!
Я хотел возразить, что в черном цвете нет ничего страшного – но тут же спохватился, что спорить с безумцем бесполезно. Нарисованный на камине город между тем не отпускал мое внимание, – он манил, он очаровывал, он… в эту секунду я понял, что город тоже смотрит на меня, более того – он видит меня, он понимает меня, он думает, он…
Он…
Город…
Нет, не город.
Цвет.
Черный цвет.
– Нет! – мой хозяин сорвался на крик, – нет! Не смотрите! Не…
Я больше не слышал его – черный цвет окончательно околдовал меня, мне казалось, что он нашептывает мне что-то… что-то…
– Не смотрите! Нет! Нет!
Хозяин бросился ко мне, начал отчаянно стирать рисунок с камина – но чем больше он размазывал по камину краску, тем больше черного цвета становилось на поверхности. Вскоре черный цвет перебрался с камина на стены и ковер, а еще чуть погодя я понял, что черная краска растекается по комнате сама собой, её уже не нужно размазывать руками…
– Мы проигрываем, – прошептал мне хозяин.
Вместо ответа я отдернул штору – предчувствия меня не обманули, действительно за окном сыпал снег, густой, белый, и всё вокруг стало белым-бело.
– Скорее на улицу! – крикнул я.
Мы бросились прочь из дома – благо, комнаты находились на первом этаже. Нас окутал нестерпимый холод, но мы не замечали его, холод был не самым страшным. Мы поспешили прочь в заснеженное поле, белое-белое, и снегопад окутал нас непроглядной пеленой.
– Друг мой… мы ушли от него… – выдохнул хозяин.
– От кого?
– От черного цвета…
– Это невероятно… я до сих пор не могу понять… вы хотите сказать, что цвет… может думать… понимать…
– Вы мало знаете о цвете, друг мой…
– Это только черный цвет так?
– Нет, что вы, все цвета… черный, белый, синий, красный…
Чувствую, как у меня начинают закипать мозги:
– А… а если желтый с синим перемешаются, зеленый будет, это будет новое сознание, новый разум?
– Ой… сложно все там…
– А эти всякие цвета, которые и не отличишь, вроде там зеленого-салатового всякие, сестра у меня швея знатная, она различает…
Хозяин недовольно косится на меня:
– Слушайте, я вам это всё объяснять начну, мы с вами вообще отсюда не уйдем… а выбираться надо…
– А за вами все цвета гоняются?
– Ну что вы… только черный…
– А что он вам сделал, черный цвет этот? Или, может… может, вы ему сделали?
Мой хозяин бледнеет, красные пятна на щеках.
– Ну что вы, я…
– …тогда отчего же он хочет вас убить?
– Да кто ж его…
– …а может, это вы его уничтожили? Там, в других мирах? И теперь он пришел сюда, чтобы поквитаться с вами?
– Откуда вы…
– …а вот знаю.
– Зачем вы…
…чтобы разобраться с вами.
Он усмехается почти истерически.
– Ничего… ничего вы мне не сделаете… снег…
Я молчал. Я уже видел, что снег перешел в дождь, и только что белоснежное поле мало-помалу темнеет…
…темнеет…
Он вцепляется мне в воротник:
– Вы… вы нарочно всё это подстроили? Нарочно, да?
Не отвечаю. Отвечать некому – почти некому, он истлевает у меня в руках, дождь смывает белую краску с моих волос, сбрасываю с себя белоснежный пиджак.
Оглядываюсь. Подхватываю то, что я называл своим хозяином – белого там уже не осталось, остался просто человек. Человек не подхватывается, бессильно падает к моим ногам, что такое, пьян, болен… прикладываю пальцы к горлу, понимаю – мертв.
Читать дальше