Андрей Воронин: Тень каннибала

- Шестнадцать сорок три.

- Вот именно, - еще злее сказал полковник, окончательно раздражаясь из-за собственной не правоты.

- Так погода какая, - плачущим голосом заныл водитель. - Сколько ни мой, все равно через два метра то же самое...

- Естественно, - саркастически проворчал полковник, - погода... У нас всегда и во всем виновата погода. Просто не страна, а сборище климатических аномалий.

- А я тут при чем? - обиделся водитель.

- А тут все ни при чем, - сказал полковник. - Все сидят по уши в дерьме и разводят руками: что это, дескать, за напасть такая?

- Точно, - пошел в контратаку водитель. - Вот и я думаю: и что это за напасть?

Полковник немного помолчал, стоя над открытой дверцей и переваривая это заявление.

- Поговори у меня! - выдавил он наконец. - Я смотрю, наш гараж пора переименовывать в филармонию. Сплошные артисты разговорного жанра, а машину помыть некому.

Оставив таким образом за собой последнее слово, он с лязгом захлопнул дверцу и, повернувшись к машине спиной, решительно зашагал к узкой арке, которая вела во двор старого дома на Малой Грузинской. Снежная каша разлеталась из-под ног серыми брызгами, сырой промозглый ветер шевелил короткие, уже начавшие заметно седеть волосы на гордо вскинутой голове. Полковник чувствовал себя далеко не лучшим образом, и глупая пере-г палка с водителем не способствовала улучшению самочувствия.

"Погода и в самом деле дерьмо, - думал он, сворачивая в арку. - Не стоило набрасываться на водителя... А, к черту! Кто на него набрасывался? Если бы я на него действительно набросился, он бы костей не собрал. Подумаешь, слегка намылил шею... Настоящий начальник должен быть как орел из легенды о Прометее, то есть регулярно налетать на подчиненного и клевать его печень... А, будь проклят этот Забродов с его дурацкими афоризмами! Еще один клоун на мою голову. Сейчас непременно начнет приставать со своими подколками..."

Знакомого оливково-зеленого "Лендровера" на привычном месте почему-то не оказалось. Полковник Мещеряков удивленно приподнял бровь и недовольно нахмурился. Илларион по телефону сказал, что будет дома. Но где же в таком случае его машина? Неужели уехал?

"Ну и денек, - подумал полковник. - А я свою машину отпустил... Собственно, может, это и к лучшему. Нашел, кому жаловаться на жизнь Забродову! Илларион таких вещей не признает в принципе. Если он решит, что кто-то из его друзей нуждается в помощи, то он ее, эту помощь, обязательно окажет - советом, или деньгами, или более радикальными методами... Но плакаться ему в жилетку бесполезно. Не поймет. Да еще и на смех поднимет. И, что самое неприятное, будет при этом прав на сто процентов. Сам он никогда и никому не жалуется, просто не умеет. Конечно, спецназ ГРУ - не институт благородных девиц, там слабонервных не держат. А Илларион - не просто спецназовец. Он - инструктор спецназа, пускай себе и бывший. В нашем деле, как верно заметил какой-то безымянный гений, бывших не бывает".

Размышляя подобным образом, полковник по инерции продолжал твердо шагать вперед. Уже в подъезде он вспомнил про мобильный телефон, но махнул рукой: ему оставалось всего-навсего несколько лестничных маршей - плевое дело для зрелого мужчины в приличной физической форме. "А для кабинетного работника, - вдруг ехидно произнес у него в мозгу посторонний голос, подозрительно похожий на голос Забродова, - такой подъем может послужить неплохой зарядкой. Просто для профилактики, чтобы седалище ненароком не сделалось шире плеч..."

- Мерзавец, - выругался полковник, сам не понимая, кого конкретно имел в виду - себя или Забродова, без спроса поселившегося у него в голове.

Он поднялся на пятый этаж и по привычке забарабанил в дверь кулаком, хотя Илларион давным-давно установил звонок - по его, Андрея Мещерякова, настоянию, между прочим. Спохватившись, полковник перестал стучать и ткнул пальцем в кнопку.

Из-за двери донеслось противное электрическое дребезжание, от которого Мещеряков, как всегда, поморщился. "Господи, - привычно подумал он, - где Илларион раздобыл этот звонок? Таких ведь давно не выпускают! Или он сам его смастерил?"

Нервы у полковника все еще были на взводе, фантазия разгулялась, и он против собственной воли представил, что при желании могли смастерить умелые руки инструктора учебного центра спецназа ГРУ Иллариона Забродова из стандартного электрического дверного звонка и кое-каких дополнительных деталей - тоже, в общем-то, стандартных, но гораздо менее доступных массовому потребителю. Разумеется, это была чепуха: даже Забродову вряд ли пришла бы в голову фантазия минировать собственную дверь, - но Мещеряков поймал себя на том, что снял палец с кнопки звонка с излишней поспешностью.