Наталья Баклина - Муж на час

Но повязку он ей всё-таки наложил, прямо в машине. Распотрошил аптечку, нашёл бинт, из кармана достал носовой платок, смочил его из бутылки «Бонаквы». И, присев перед Людмилой на корточки, туго обмотал распухшую щиколотку сырым компрессом, а сверху всё зафиксировал бинтами. Пока доехали до улицы Барклая, ноге стало намного лучше, и к подъезду, где жил Лев Романыч, Людмила уже не прыгала, а ковыляла.

На звонок домофона никто не отозвался. На телефонный звонок — тоже.

— Ушёл ваш Лев Романыч, — констатировал Игорь. — Поехали к врачу.

— Нет, он не мог уйти, он с температурой, — встревожилась Людмила. В голове уже возникла картина, как сценарист мечется в бреду, не в силах отозваться. — А вдруг у него диабетический приступ и ему требуется помощь? Игорь, нам нужно к нему подняться!

Захаров собрался возразить, но тут дверь запищала, открываясь изнутри, из подъезда вышел мальчишка с собакой, и Людмила решительно ковыльнула в раскрытую дверь.

— У вас что, есть ключ от его квартиры? — спросил Игорь, пока они поднимались в лифте на восьмой этаж.

— Нет, — удивилась Людмила.

— А как вы тогда собираетесь туда попасть, если ваш сценарист при смерти?

Людмила замолчала озадаченно, а потом шагнула в открывшуюся дверцу лифта — как-нибудь. Ключи им и не понадобились — дверь квартиры Льва Романовича была приоткрыта.

— Лев Романович! Лев Романович, это Людмила, вы дома? — крикнула она, переступая порог. Квартира отозвалась тишиной, и ей стало страшно.

— Люда, пошли отсюда, — негромко сказал Игорь.

— Нет, я посмотрю. Может быть, ему плохо, — справилась со страхом Людмила, шагнула на больную ногу и ойкнула — забыла про своё увечье.

— Ладно, стойте здесь, я сам посмотрю, — отстранил её Игорь и прошёл по коридору в комнату. В комнате ничком возле кровати лежал грузный мужчина, и кровь из его головы заливала бумаги, исписанные мелким убористым почерком.

«Только трупа мне и не хватало!» — разозлился Игорь, наклоняясь пощупать пульс. То, что дело пованивает чем-то подобным, он ощутил, когда Людмила только взялась за ручку открытой двери. Был бы один — рванул бы прочь, не задумываясь. Но удрать и бросить тут эту одноногую дурынду он не мог.

— Он… умер? — ахнула, доковылявшая таки до комнаты, «дурында».

— Живой, — нащупал, наконец, биение жилки на шее Игорь. — И очень горячий. Скорую вызывай. И милицию.

Скорая приехала быстро, но ещё до появления врачей сценарист начал подавать признаки жизни — застонал слабо и повернул набок голову. Врачи вошли в квартиру вместе с милицией, и парень в штатском, зачем-то показавший Игорю удостоверение оперативника, терпеливо ждал, пока врачи сделают свою работу, чтобы заняться своей. Рана сценариста оказалась не опасной, но обширной, отчего и вылилось такое ужасающее количество крови. Ему обработали затылок и аккуратно переложили на носилки — температура, диабет, плюс возможное сотрясение мозга, надо везти в больницу. Со слов Людмилы записали данные больного, попросили обязательно найти документы, чтобы оформить его в больнице. И тут сценарист застонал активнее и открыл глаза.

— Лев Романыч, как вы нас всех напугали! — обрадовалась Людмила. — Квартира открыта, вы весь в крови!

— Зачем вы это сделали? — он с трудом сфокусировал на Людмиле мутноватый взгляд.

— Врачей вызвала и милицию? Ну, потому что думала, что вы уже умерли, — объяснила Людмила. — И очень испугалась.

— Зачем, — сценарист не слушал, а словно пытался что-то разглядеть в её лице — зачем вы стукнули меня по голове?

В наступившей паузе стало слышно, как в ванной капает вода, и как гоняют мяч мальчишки на улице.

«Этого ещё не хватало!» — думал Игорь, по-быстрому соображая, могла ли Людмила успеть шарахнуть по башке бедолагу-сценариста и добраться до Поклонной горы, чтобы обеспечить себе алиби.

— Лев Романыч, вы о чём? — Людмила даже шагнула к носилкам, забывшись, и тут же охнула, наступив на больную ногу, и ухватилась за Игоря, чтобы не упасть. — Он бредит? — спросила она уже у парня-фельдшера, одетого в бирюзовую униформу.

— Всё может быть, в больнице разберёмся, — дипломатично пожал плечами тот и взглянул на Игоря. — Носилки до машины донести поможете?

Тащить увесистого сценариста, который опять потерял сознание, не очень-то хотелось, но отказываться тоже было неловко. Тем более, что Игорю тут же стало стыдно за свои мысли насчёт Людмилы — какое, к чертям, алиби? Видно же, что она — овца-овцой, куда ей такие рокировки просчитывать. И растяжение заработала самое натуральное, вон, всю щиколотку раздуло. Скорее всего, этот её Лев Романыч и в самом деле бредит — температура, да удар по башке любого до помутнения рассудка доведут. Интересно, кто же его всё же тюкнул? И зачем? Украли, что ли, чего? Или тюкнувший дверью ошибся? Позвонил, шандарахнул, потом видит — ошибочка вышла, ну и пошёл себе дальше по адресу. Надо спросить, может, ещё кого-нибудь в доме так же отоварили…