Дмитрий Федотов - Они среди нас

– Так, – подытожил я, отставляя стакан, – значит, Люська-Шанель опознала бывшего мужа-ревнивца, а ты мне пытаешься подсунуть какую-то стажерку?! Слушай, наследник Флинта, я ведь тебя могу и одноногим сделать для полноты образа! Совсем ссучился?

– Митяй! – у Мишки даже губа нижняя затряслась от обиды. – Да я же никогда тебе туфту не подсовывал, я помню, как ты меня от зоны отмазал! А Персик… Величко, правда, много чего порассказать может. Шоколадка ее тут недавно так отметелила, прямо в туалете, что никаким гримом не замазать было. А за что? – и он для вящей убедительности покрутил в воздухе рукой.

– И впрямь: за что?

– Вот и спроси ее!

– И где же твой… Персик?..

– Дома, наверное. Отлеживается.

– Ладно, кэп, не тушуйся, – сказал я примирительно. – Ты мои координаты все знаешь? Ну вот, как эта твоя зеленуха объявится, свистнешь. Лады?

– Гут гемахт! – к Мишке вернулось хорошее настроение. – Еще пива?

– Сыпь! – кивнул я. – Как говорил незабвенный Мих-Мих, «алкоголь в малых дозах безвреден в любых количествах»! Люськи сегодня тоже нет, что-то я ее не вижу?

– Трудится, аки пчелка! – хихикнул воспрянувший духом Сильвер. – Боюсь, долго ждать придется.

– А я и не буду! Посижу еще у тебя, авось и найду кого-нибудь для душевной беседы. Иди, кэп, трудись! Лэхайм!

Радостный Мишка мгновенно испарился и тут же материализовался в дальнем конце стойки возле двух субтильных созданий без внешних половых признаков.

Некоторое время я сидел, расслабившись, лениво потягивая пиво, и наблюдал за той странной парочкой, пытаясь определить, кто же из них больше подходит под местоимение «она». Потом мне это надоело, я развернулся и принялся разглядывать танцующих в середине зала. Визги и вопли рэйв-авангарда к тому времени сменились вполне приличным блюзом, да и публика немного посолиднела. Я даже стал подумывать, а не найти ли мне партнершу поопытней – блюз я любил с юности.

Но обернувшись к стойке за стаканом в очередной раз, я обнаружил, что одиночество мое закончилось, ибо рядом – даже в опасной для меня близости! – расположилось юное создание с роскошными формами, открытыми к всеобщему обозрению. Три кусочка чего-то ярко-алого общей площадью в двадцать квадратных сантиметров и несколько таких же изящных витых шнурков, видимо, должны были по замыслу владелицы выполнять роль некоего вечернего туалета, но почему-то никем – и мной в том числе – не воспринимались всерьез. Однако красотку сие обстоятельство нисколько не смущало. Лениво взглянув на меня, она выудила из сумочки тонкую коричневую палочку «Данхилла» и роскошный позолоченный «Ронсон». Зажав сигарету между пальцев с ядовито кровавыми ногтями, девица жестом, не встречающим отпора, протянула зажигалку мне. Все еще слегка обалдевший, я зажег сигарету ей и прикурил сам, вернув изящную вещицу.

– Sanks! – она небрежно бросила «Ронсон» на стойку рядом с сумочкой. – Your name?

– Дмитрий, – механически ответил я, не в силах оторваться от двух верхних треугольничков. – And your?

– Midgy…

– And why English? [5]

– А, просто так, – она выпустила дым через свой античный носик.

– Понятно, – я тоже затянулся.

«Ну, Котов, вот тебе и отдых для души и тела. Правда, насчет души, это еще надо посмотреть, а в остальном очень даже может быть…»

– Как жизнь, Крошка?

– А?.. Ну, да… Вообще-то, я Анастасия, можно Настя, – нехотя сообщила она. – А ты не коп?

– Нет. К полиции я имею весьма косвенное отношение. Я – репортер уголовной хроники из «Вестника», Дмитрий Котов.

– О-о! – она округлила свои и без того огромные зеленые глаза. – Обожаю про это читать! Убийства, грабежи, изнасилования, наркотики!.. И ты все-все видел? Сам?!..

– Ну-у… почти.

– А сюда зачем пришел? – Крошка прищурилась, взяла со стойки свой бокал с янтарно-зеленой смесью и отхлебнула.

– Слушай, а что это ты пьешь? – я сделал заинтересованную мину, хотя прекрасно знал весь репертуар этого заведения: не хватало еще, чтобы какая-то «молодая да ранняя» устраивала мне допрос с пристрастием! – Никогда такого не пробовал!

– «Наяда», наш фирменный. Так…

– Тебе заказать еще? За знакомство?

– Валяй! – она снова приложилась к бокалу.

Я подозвал какого-то молодого бармена, сменившего Сильвера за стойкой, сделал заказ и закурил. Девчонка, казалось, забыла про меня: тихонько тянула коктейль, сидя в пол-оборота, курила и с лица ее не сходило выражение скучающей апатии пополам с тупым безразличием. Раньше, лет десять-пятнадцать назад, такие лица мне приходилось видеть только в медицинских учреждениях специального профиля. Тогда это называлось «синдром капюшона»…