Николай Зорин - Эффект предвидения

– Вор в законе.

– Ну да. И еще бензиновый король.

– Бензиновый-резиновый. И что?

– А то, что полгода назад начался передел бензинового бизнеса. Помнишь, месяц город лихорадило, такая мясорубка была? Так вот. В газете «Криминальный город» за подписью Кирилла Соболева прошел ряд статей. Я тебе сейчас названия зачитаю. – Дима зашуршал листами. – Вот, слушай: «Бензин на крови», «Убийца бензоколонок», а вот особенно для Китайца «приятная» – «Король кровавого психоза». Продолжать?

– Да нет, пожалуй. Я понял. И как тогда отреагировал на это господин Зильберман? Ты что-то конкретно выяснил?

– Пока не выяснил, не успел. Но если Соболев жив по сей день, как-то, наверное, на тот момент разрулились. Но в дальнейшем, по прошествии времени, вполне мог Китаец Соболеву падлу кинуть.

– В общем, да. Ладно, об этом потом поговорим, у меня карточка кончается, два импульса осталось. Ты вот что, Дим, пробей семейство Гартнер. Год назад они отчалили в Германию на ПМЖ. Живут в Ганновере, я тебе сейчас адрес продиктую. Готов писать?

– Уже пишу.

Булатович продиктовал адрес.

– Найди все, что на них имеется. Чем занимаются, бизнес, связи, доходы, короче, все.

– А зачем они тебе, эти Гартнеры?

– Затем, что Гартнеры, Мария и Эдвин, не знаю уж какого года рождения, – родители нашей сумасшедшей малышки. Так что пробивай их, и потщательней.

– Понял.

– Вот и молодец. Все, у меня карточка сдыхает. Встретимся в шесть в баре «У Михалыча».

Булатович повесил трубку и двинулся к дому Ирины. Теперь, в свете полученной информации, визит к ней приобретал совсем другое значение: уж конечно, она в курсе китайско-кирилловских трений. Странно, почему Раиса Михайловна ничего не рассказала об этом? Умышленно скрыла или не посчитала интересным? Нет, не посчитать не могла, но зачем же скрывать? Чтобы показать, что все у Кирилла более чем благополучно? Ну так никто и не отрицает этого, но… Такие статейки не могли для Китайца пройти незамеченными. Или как-то прошли?

…В длинном ряду серо-розовых хрущевок, выкидышей советского прошлого, Иринин дом оказался крайним.

Алексей вошел в подъезд и начал восхождение по грязной, заплеванной и замусоренной окурками лестнице. Какой контраст с раисомихайловским жилищем!

Железная, выкрашенная темно-коричневой (практично и вполне демократично) краской дверь привела Булатовича в самое благодушное настроение. И звонок без всяких готических выпендрежей расположил к себе. Звонок как звонок, обыкновенная кнопка, такая же, как при его двери. И звонит, конечно, в привычной, милой сердцу хамоватой манере: дзи-и-инь, открывайте, заразы, принесло к вам кого-то, без всяких там омерзительно-благородных перезвонов: динь-делинь, не будете ли вы так любезны открыть, к вам гости пожаловали.

Ну так и есть, родное дзинь, кое и мертвеца из гроба поднимет.

В глубине квартиры что-то грохнуло, послышались шаги, лязгнул замок, и дверь с тяжелым вздохом стала надвигаться на него. На пороге стоял мужчина.

– А… Ирина Самсонова здесь проживает? – Неужто ошибся, не в ту хрущевку забрел? Они тут все на одно лицо, а номера через раз и то не всегда имеются.

– Здесь, здесь. Вы проходите. – Мужчина посторонился, пропуская следователя. – Тапки под вешалкой, выбирайте что поприличней. – Он выдвинулся на лестничную площадку, ловя убежавшую дверь. Поймал. Грохнул, лязгнул замком.

Из кухни выглянула Ирина.

– Алексей Федорович, проходите в комнату, у меня… Буквально пару секунд. – И пропала.

Алексей выбрал тапки в черно-красную клетку и пошел в комнату.

Ну что ж! Это совсем другое дело. Вполне приличная комната, с вполне приличным беспорядком, с нормальными, немного выгоревшими обоями, без исторических фотопортретов, с нормальным, вытертым ковром и горбуном-диваном.

– Пока Ирина на кухне, – сказал мужчина, вошедший следом, – давайте познакомимся. – Он протянул руку. – Антон Шелестян, замредактора, а на данный момент исполняющий обязанности редактора «Криминального города».

– Рад познакомиться. – Алексей потряс протянутую руку.

– Очень удачно получилось, что мы с вами здесь случайно встретились. – Антон пошарил на заваленном всякой всячиной столе, вытащил из-под журнала сигаретную пачку. – Черт, пустая. – Он смял ее и отбросил в сторону.

– Угощайтесь. – Булатович протянул ему свои сигареты.

– Спасибо. Так вот, – жадно затянувшись, продолжал Антон, – я бы хотел с вами поговорить на несколько деликатную тему.