Евгения Михайлова - По осколкам разбитого зеркала

– И у меня совсем не получается жизнь без тебя, – ответила Лена.

Они не продолжали, чтобы не дойти до той скалы, о которую все сразу разобьется. Они просто любили, отдыхали, набирались сил и мужества для продолжения пути, который у каждого свой… Их маршруты могут сойтись пока в мечтах. А правда хороша до момента неизбежной жестокости.

– Я сюда не вернусь, – сказал за завтраком Роберт.

– Я отсюда не уеду, – горько произнесла Лена.

И опять отшатнулись от темы: ведь впереди несколько дней забытья. Подарочного счастья. Они вышли на балкон. Роберт обнимал и целовал Лену, чувствуя, как эфемерно, искусственно и почему-то непреодолимо все, что их разделяет. И вдруг она ахнула и показала на странного, нелепого человека, который стоял под большим деревом напротив ее балкона. На нем была одежда со множеством карманов, бейсболка и большие очки, которые сверкали на солнце.

– Это Захар.

– Я бы узнал. Как ты сказала: «Хотелось убить Захара»? – спросил Роберт. – Я понял сейчас одну вещь. Каждому из нас нужно убить своего Захара. В себе. И тогда мы встретимся навеки. Чтобы в счастье и горе. А этот несчастный пусть живет. Как у него получается. Вот он увидел нас, смотрит, как я тебя обнимаю. Полагаю, уйдет сейчас, не оглядываясь. Он тебе этого не простит. Он тебе не простит только меня.

И Лена смотрела повлажневшими отчего-то глазами, как он действительно уходит, этот нелепый человек-кошмар. Как горбится его спина, как прогибается земля под ногами от тяжести собственного неудобства, непохожести, отверженности в мире других людей. В безжалостном мире людей.

То был день моих открытий. Эти два события совпали. Я поняла только сейчас. Месяц назад я познакомилась с Георгием, мы влетели в бурный, сумасшедший роман. И примерно в это же время я узнала, что Наташка, с которой мы когда-то ходили в музыкальную школу, бросила очень успешную карьеру поп-звезды. Да, есть у меня такая знакомая, о ней каждый день писала желтая пресса и ее часто можно было увидеть по телевизору. У нее на самом деле талант, у моей Наташки, которую теперь зовут Натали Вин. И вот мне сказали, что она вышла замуж, забеременела и поставила крест на сцене.

Мы не так близки, чтобы я могла позвонить и спросить, так ли это. Да и телефон ее уже не найду. И она мне даже не настолько интересна, чтобы держать это в голове. Я подумала: встречу на улице – уточню. Правда, в последние годы встретить Наташку на улице было сложно. Она ездила в машине с водителем.

В общем, услышала и тут же забыла. Не до Наташки мне было. Я постоянно скучала по Георгию. Я хотела его, когда мы были рядом и когда думала о нем. Вспоминала его выразительное, такое мужское лицо, сильные плечи, мускулистое, загорелое тело. Его зовущий и волнующий взгляд. А думала я о нем даже во сне. Мы встречались урывками, украденными у наших жизней кусками, в случайных местах, в чужих квартирах. Георгий был женат, я после развода жила у родителей.

В тот день – это была суббота – Георгий позвонил мне и сказал, что ждет меня в машине у подъезда. Его жена уехала на дачу, и мы поедем к нему домой. Первый раз к нему домой.

Я не самый щепетильный человек, без особых предрассудков, но и цинизма во мне нет. Был момент скованности, даже отторжения, когда я оказалась в квартире, где живет по законному праву другая женщина. И потом во время необходимых передвижений любовного свидания – кухня, ванная, туалет – я преодолевала границы чужого. Как грабитель поневоле. Тут столик с ее украшениями, окутанный запахом ее духов. Там ее халат, там лежит ночная сорочка. Постельное белье она выбирала по своему вкусу, а ей явно нравятся розово-голубые тона. Я предпочитаю черное и белое.

И даже шампанское мы пили из бокалов розового стекла, которые наверняка покупала она. Но Георгий был рядом, смотрел на меня восторженными глазами. Его желание, его слова, такие искренние и убедительные, не просто сняли неловкость. Что может еще больше воспламенить кровь в стремлении друг к другу, если не сознание греха – неизбежного, горько-сладкого, из которого так трудно будет вырваться в обычную, правильную жизнь. И пришло, конечно, спасительное оправдание. Она, обладательница этих халатов и тапочек, останется хозяйкой в безразмерно упорядоченной жизни, а я всего лишь унесу этот пряный краденый кусочек греха.

Мы утонули в ее розовых простынях и только наших открытиях. Никто так не целуется, как Георгий. Ни одна женщина так не отвечает на каждый его взгляд и тоску тела, как я. Его жена, мой бывший муж – они просто существуют, как дождливая погода. Наша страсть не зависит ни от чего. И тут я в своем праве. Сейчас можно поспорить, кто из нас двоих – собственница в постели с этим мужчиной. Я, избранная им возлюбленная, или будничная, постылая жена. Я ни разу не спросила, кто она, как зовут и сколько ей лет.