Марина Болдова - Два сына одного отца

— Как звали твою маму, Иван?

— Сулико.

— Ты хочешь встретиться с братом?

— Да. Но боюсь. Нужно ли это ему? Он рос в хорошей семье, у него есть сестра. Хочет ли он знать, кто его настоящий отец? Да и знает ли, что его усыновили?

— Он уже не мальчик, Ваня. А знать должен. Это его право решать, признать тебя или нет. Чего ты боишься? Уж явно не того, что Егор может узнать правду о своем рождении и расстроиться. Боишься ты его равнодушия к тебе. Ты уже прикипел к нему, это видно. Знаешь о нем почти все. Вон как волнуешься из-за его ранения! А ты для него — лицо неизвестное. Захочет ли с тобой общаться? Вот что тебя задевает, так?

Дубенко кивнул.

— А ты не бойся. Ты старший. Тебе решать. Потом, я уверена — страхи твои напрасны. Ты сам себе их надумал. Потому что всю жизнь один. И никого никогда не любил. Даже и слов-то таких не знал, так ведь?

— Так.

— Остается тебе только взять телефон и позвонить. У тебя наверняка есть его координаты. И адрес тоже.

— Есть. Только по телефону я говорить ничего не хочу. Лучше сразу поеду.

— Правильно. Тогда все и поймешь. И гадать не нужно.

Антонина налила чай в две кружки и одну поставила перед Иваном. Посмотрев на его руки, лежащие на столе, робко положила ладонь сверху.

— Ты совсем теперь другой, Иван, знаешь? Я представить себе не могла, что болезнь так может изменить человека, прости. Иногда вспоминаю, как ты орал на меня в своем кабинете, вспоминаю твой полный ненависти взгляд, и мне становится не по себе. Знаешь, чего боюсь? Что тот, озлобленный на весь мир грубиян, вернется. И не даст мне житья. А выгнать я тебя не смогу.

— Почему?

Антонина засмеялась.

— Чего мне стоило поэта послать, ты б только знал! Я будто собаку на улицу выгоняла. И жалко, и стыдно.

— Я что, для тебя тоже собака? — обиделся вдруг Дубенко.

— Вот я и говорю. Даже это ничтожество жалко. А с тобой как расставаться? Только часть себя куском выдрать. Больно. Ты сам-то уйдешь?

— Не дождешься. Если что не нравится — терпи! — отрезал Иван серьезно, с силой сжав ее пальцы.

«И буду терпеть. Потому, что влюбилась в него еще тогда, когда он таким и был: хам площадный и склочный нытик. Но ему об этом знать не обязательно. Пусть думает, что ради меня подвиг совершил — другим стал», — улыбнулась своим мыслям Антонина.

Бутылка опустела. Он заглянул под стол и ужаснулся: еще две пузатые литровые фляжки из-под подаренного армянского коньяка валялись у ножки стула. А он был трезв. По крайней мере, думал, что трезв. Стойкий к алкоголю, закаленный в инспекционных поездках по гарнизонам, генерал Романов никак не мог найти способ заглушить страх. Как же так случилось, что он боится? И, главное, чего? Смерти! Боится уснуть и не встать. С тех пор как в один день похоронил и жену, и дочь. В общей могиле на кладбище. Место себе оставил рядышком, за оградкой. Идиот! Вот не оставил бы — не думалось бы, что пустует оно и дожидается своего хозяина.

Романов прихлебнул из кружки остывший давно кофе. Вот так он в последнее время и жил: литр коньяка — кружка холодного кофе. Ел ли? Да, ел. Вчера приходил зять. Бывший. Принес в банке куриный суп и заставил съесть тарелку. А ему не суп нужен был! А чтоб он остался подольше. Но Беркутов покормил его с ложки и ушел. Видел генерал, к кому тот торопится! Красавица! Он ее так нежно обнял прямо посреди улицы, перед его окнами, что Романова слеза прошибла. Плакал, глядя в окно на них, Лерку свою непутевую жалел, себя молодого вспоминал. И Валю. Валюшу, Валентинку. Любимую им всю жизнь. Что ж он, дурак, наделал! Она и знать, наверное, не знала, как он ее любил! Потому что не говорил никогда, только по молодости еще, до свадьбы. Кто он? Лапотник! А она из такой семьи… нежная, хрупкая, неземная… а он ее всю жизнь все строил и строил! И теперь один. «Таким женам, как Валентина Прокофьевна, памятник нужно не из мрамора, а из чистого золота ставить!» — сказал ему его адъютант, сопливый мальчишка, даже не женатый. Согласен он с ним, только что толку от памятника этого! Где его Валюшка теперь, не иначе как в раю! И в Бога он, Романов не верил никогда, а вот в рай и ад поверил. Потому, что сам в этом самом аду сейчас живет. Ад — это когда безумно больно, а таблетки нет! Мишка, адъютант его молоденький, такой умный! И в каких таких училищах готовят лейтенантов, которые и в этом мире все понимают, и про тот, потусторонний, знают! Монро он, видите ли, читал! Кто такой Монро? Он, Романов, такого не знает. Да и не важно. Задал Мишке вопрос: что такое ад? Думал, стушуется мальчик или начнет умными фразами отговариваться. А тот — нет. Посмотрел на генерала печально так, сожалеюще и все четко, что называется, «на пальцах» объяснил. Вот, говорит, знаете ли вы, что в ад самоубийцы попадают? Конечно, он знал! Представьте себе ситуацию: женщина, не выдержав побоев и унижений мужа, решает покончить с жизнью. Берет маленького ребенка и — с крутого обрыва в глубокую речку. В момент падения ее охватывает ужас от содеянного, безумный страх — даже не за себя, а за невинного ребенка, которого она по своей воле обрекла на смерть. Уж ничего не изменить, они летят в омут вместе… Душа ее попадает в ад. Этот ад и состоит в этом ее последнем ужасе. Только длится он вечно. Нет выхода. А рядом с ней все такие — каждый со своим безумным страхом. И тоже навечно. Вот такой ад. У каждого грешника — свой котел. Романов сразу ему поверил! А потом все спрашивал, спрашивал…