Инна Бачинская - Ночь сурка

Дим вскочил, бросился к Рубану:

— Отец! Наташка, сделай что-нибудь!

Наташа-Барби взяла руку Рубана. Нора вдруг тонко завыла, подняв кверху морду.

— Не трогай! — закричала Марго. — Если инфаркт, нельзя трогать!

— Надо «Скорую»… — прошептала Стелла и перекрестилась.

— Позови Пашу! — приказал Миша, и Марго выскочила из гостиной.

Дядя Паша явился через пару минут и взял командование на себя:

— Открыть окно! Переносим на диван. Аккуратне́е, аккуратне́е, ложим все разом. На него находит… сейчас пройдет. Подушку убери, голову ровно! Мокрое полотенце на лоб! Лиза!

Лиза, прибежавшая следом за ним, засуетилась вокруг с мокрым полотенцем, укрыла скульптора пледом…

— Идите к себе, — сказал дядя Паша. — Потом позову, перенесем в мастерскую.

— Жрать охота… — пробормотал Иван. — Слава богу, живой, а то у меня душа в пятки ушла. Пошли, Федя, ко мне, пообщаемся. И принять за спасение надо.

— Может, привезти врача из поселка? — спросил Федор.

— Не надо, — сказал дядя Паша. — Завтра позовем ведьму, она знает, что делать.

Федор взглянул вопросительно.

— Местная бабка, — поспешил Иван, — травница. Здесь этого добра навалом. А врачей нет. Махровое язычество, Федя. Как говорит Мэтр — прамир. Городскому человеку категорически противопоказан. — Ивану от пережитого страха хотелось болтать. — Прямо гора с плеч! Я уже думал, кранты. Тут юбилей, а у меня перед глазами некролог: не дожил. Жирным шрифтом. Пошли, Федя.

— Что случилось с журналистом? — спросил Федор.

Они вернулись в комнату Ивана. Федор достал бутылку «Абсолюта» и коробку жесткого и наперченного копченого мяса.

— Класс! — обрадовался Иван. — Сейчас снимем стресс. Господи, как я рад, Федя, что ты приехал! Понятия не имел, что вы знакомы. Общество так себе, не мог отказать Мэтру. Но огляделся… даже рад, здесь фантастический мир! Такие виды, доложу я тебе! А потом пошел снег, все закрыл. Сидим по норам, вечером собираемся в гостиной. Мишку терпеть не могу за понты. Вечно недоволен, смотрит мимо тебя, цены себе не сложит. А Зоя хороша! На хрен он ей нужен, не пойму. Еще Елена… эта вообще! Актриса. Подруга Марго. А Марго… ты рассмотрел ее? Ядовитый цветок… этот, дурман! Мэтра на старости потянуло на малолеток, у них разница чуть не в полвека. Отлил из гипса, а она раскрасила — сидит у камина как живая, кто не в курсе, слабость в коленках. Мэтр называет ее Маской, а тусовка — Марго-дубль или Идолом. Еще сын Дим, постарше мачехи будет. Этот, как я понимаю, заявился разжиться баблом, невредный малый, свойский. А вот Наташа хороша! Мы ее Барби…

— Иван, что с журналистом? — перебил Федор.

— Да хрен его знает! Ты же слышал — исчез. Тут вообще какая-то чертовщина творится… я, правда, не верю, хотя… — Он ненадолго задумался, махнул рукой. — Мы облазили все, с концами. Никаких следов. Конечно, надо было сказать Мэтру, да никто не посмел. Не поверишь, у меня аж спина взмокла!

— Куда же он делся?

— Говорю же: никто не знает. — Иван мельком взглянул на окно. — Дядя Паша — старожил, и тот ни хрена не понимает. А Мэтр что-то знает… видел, как его повело? Неспроста! То-то и оно. — Иван прищелкнул языком. — А ведь чужой человек, без году неделя знакомы. У Мэтра слабость к этому парню, все заметили.

— Как его зовут?

— Андрей Сотник. Журналист, пишет книгу про Мэтра. Подошел к старику чуть не на улице, представился, восхищаюсь, говорит, хочу книгу про вас написать. Мэтр и поплыл. Любит прогибы старик. А кто не любит? Как философ, Федя, скажи, кто не любит? А по виду не скажешь, что был хоть раз в музее, но чувак вполне симпатичный, физия радостная, из себя качок. Елена называет его футболистом.

— Комнату обыскали? — спросил Федор.

— А как же! Толпой шарились. Ни документов, ни журналистского удостоверения… ничего. Ни мобилы, ни планшета. Может, у него с собой, а где он… — Иван развел руками и посмотрел на потолок. — Я позвонил Леше Добродееву, кто таков, мол. Он ни сном ни духом, но пообещал разузнать. Правда, пол и стены не простукивали. Может, тайник?

Федор пожал плечами.

— Что он собой представляет?

— Я же говорю, здоровый лось лет тридцати, на лыжах единственный бегал, хоть и не дурак вмазать. Анекдоты пацанские травит. Свойский, одним словом, без понтов. Нормальный чувак, мне нравился.

— А что ты сам думаешь?

— Я не верю в пришельцев, — Иван шлепнул ладонью по столу и снова покосился на окно. — Лично я думаю, он очнулся и пополз куда-нибудь… а может, встал и пошел. От удара голова перестала работать, вот и зашел не туда. Тут колодцы всякие древние, может, провалился. Если бы не снег, мы бы его нашли, а так… черт его знает! Все засыпано. Вообще идиотская история, не знаешь, что и думать. Ладно, Федя, давай за спасение журналиста. Живьем или души.