Евгения Кретова - Дзен московского олигарха [СИ litres]

Он тонул в зеленом омуте ее глаз, путался в шелке волос, рассыпался ее ароматом, манящим, острым.

Завтра наступит совсем другое утро.

Она стонала в его руках, кружила в неистовом танце, послушно возвращая его ласки. Шептала горячо его имя, как молитву, как ведьмовской заговор, накрепко запечатывая его судьбу в своих руках.

Ее удивленный вздох вырвался, смешался с его дыханием. Ветер подхватил их, вырвал из тревожного сегодня, смешивая с несказанным.

Она – теперь его. Вся. Без остатка.

Она уткнулась носом в изгиб его локтя. Тихо спала. Ресницы подрагивали, на губах блуждала странная, беззащитная улыбка, легкая и доверчивая. Тонкий, прорвавшийся сквозь облака лунный блик, играл с ее волосами, гладил их задумчиво и нежно. Совсем как Глеб.

Он мягко высвободил руку, сел на кровати.

Третий час ночи. Самое время подумать.

Итак, Мерлин пробил подозрительный блог. Сбросил ему ссылку. Чуть больше десятка статей. Мерлин пробил владельцев площадки, выяснил айпи – половина статей написаны с их адреса, с виллы Толмачева. Еще несколько последних – с другого, неизвестного пока. Перечитав вечером материал, Глеб понял – автор блога не просто житель из поселка и собиратель горяченькой информации о жизни московского олигарха. Он бывал в доме, знает распорядок дня хозяев, привычки, особенности быта.

Он потянулся к своим вещам, достал из кармана запасной сотовый, с незасвеченной sim-картой. Активировал экран и вышел в интернет.

Нашел тот самый блог.

Лютики-цветочки, ванильная жизнь ванильного олигарха.

Пробежался глазами по заголовкам, ткнул пальцем в последнюю статью.

Она больше других его заинтересовала.

«Вот вроде и олигарх, и дом – полная чаша с красавицей молодой женой. А проблемы все такие же, как у простых смертных. Конкурент-самодур, взбалмошные дети, странный салат с ананасами на ужин и сомнительные приключения, приведшие к больничке. Даже интернет барахлит, как у простых смертных. Хотя, казалось бы, здесь подвоха не может быть, некоторые олигархи могут и выделенный спутник себе позволить (не проверял, но так думаю), но вот пишу этот пост, вынужденный воспользоваться мобильным интернетом. О, ладно, о чем это я? Про всевозможные кулинарные изыски… Гм. Давайте поговорим о них. Мне кажется, бедные олигархи связаны этим стереотипом даже больше, чем мы. Положено любить лобстеров и артишоки – они послушно любят. Но в душе мечтают о простой гречневой каше и домашних оладушках. Потому что откуда у (условно) рязанского мужика, выбившегося в люди и разбогатевшего, может появиться любовь к ананасам в салате, лобстерам и артишокам? Правильно – ни откуда. Но положено. Вот и любят. И нечастные управляющие бегают в поисках загадочного Gata Freezer’а, чтобы угодить оригиналам и нашим с вами стереотипам. И в связи с этим предлагаю флешмоб – моду на что у олигархов запустим? Предлагайте в комментариях!».

Фадеев перебирал фразы, будто жонглер – кольца.

…странный салат с ананасами на ужин…

…интернет барахлит…

Он скользнул взглядом на дату публикации: позавчера.

Черт возьми. Он знает этот вечер. И «молодую жену», и «конкурента-самодура», а «сомнительные приключение» – не покушение ли это? Получается, этот журналист либо знает такие подробности, либо вхож в дом, более того, сидел за одним с ним столом или мог видеть их ужин.

Совпадение?

Взгляд снова зацепился за текст. Выхватил беспокоящее « Gata Freezer»… Если Мерлин прав, то это не просто «замороженная кошка», это слегка видоизмененный фрагмент ЕГО кода, ЕГО ключа безопасности: первые символы, которые он использовал как наименование файла. Того самого, который оказался частично слит Барановскому. Именно благодаря этому странному сочетанию букв, на блог вышли ребята Мерлина. И Барановский.

Под сердцем стало холодно и колко. Получается, Барановский и турки уже минимум сутки копают под этого горе-блогера. И, поймай они его сейчас, он вряд ли отделается так же «легко» как бедолага Артем: инфу из него будут тянуть клещами, если потребуется.

«Откуда он услышал это название, журналист Антон Казаков, кем бы он ни был: Мерлин установил, что имя вымышленное.

Но, очевидно, Фадеев с ним знаком. «Кто?» – пульсировало в висках.

Он перебирал в памяти всех, с кем встречался в этот вечер. Охрана, горничная, повар, управляющий. Кто? Кто из них?

Варвара пошевелилась рядом, потянулась. Приоткрыла глаза.

– Глеб, уже пять? – прошептала сонно.