Галина Романова - Мужей много не бывает

Убить я ее не смогу, это точно. К тому же юный провидец подсуетился и лишил меня подручных средств. Но вот стереть с ее лица улыбочку, заставить захлебнуться своим гнусным зазывным смехом и забыть его на веки вечные – это, думаю, в моих силах.

Итак, все снова встало на свои места. Моя растревоженная ненависть снова дала о себе знать, вернув мне утраченные было силы и заставив поднять подбородок повыше.

Я была готова к бою и совершенно искренне надеялась, что на этот раз я его не проиграю...

– Ты все такая же линялая истеричка, – самоуверенно начала Дашка, стоило мне подняться на площадку второго этажа и встать напротив нее. – Год прошел, а все то же. Тусклые волосы. Макияж никакой. Прикид тинэйджера вшивого. Витка, ты никогда не научишься быть женщиной. Никогда.

Мне бы очень хотелось возразить ей, ответив чем-нибудь таким же хлестким и по поводу макияжа, и по поводу волос, и по поводу всех остальных прелестей. Но я не могла. Не потому, что слова завязли в горле, нет. А потому, что это было бы неправдой. Грубой, по-детски мстительной ложью.

Дашка была по-прежнему прекрасна.

Она была по-прежнему совершенна, и в душе каждой видевшей ее женщины рождалось мерзкое чувство собственной неполноценности. Я тут же мысленно прошлась и по своим распущенным по плечам волосам, которые уже недели три слезно молили о покраске. И по блеклому лицу с запавшими от бессонницы глазами, потрескавшимися от переживаний губами и горькими складками, окаймляющими их скобками. Я еле уговорила себя не спрятать за спиной руки с облупившимся маникюром. Не станешь же объяснять этой ухоженной сучке, что мой визит в маникюрный зал был назначен именно на сегодня на два часа дня. Пыльные кроссовки, измятые джинсы и прилипшая к груди и спине потная футболка...

Линялая истеричка... Что же, может быть, она и права, называя меня так. Но я явилась не на конкурсный отбор претенденток на звание «Мисс города, которого нет на карте», а с вполне определенными намерениями, к которым мой внешний вид не имеет никакого отношения...

– Здравствуй, во-первых, – произнесла я, умоляя себя говорить ровнее и без вибрации в голосе. – Кто тебя воспитывал, невежа?

– Хм... – Дашка сняла с перил руки, которыми грациозно опиралась о полированное дерево, поджидая меня. – Ну здравствуй, коли не шутишь.

– Нет, не шучу, я вполне серьезна. Хотелось бы надеяться на встречное понимание с твоей стороны. – Голос все же предательски посипывал. Немного так, совсем почти незаметно, но все же посипывал.

– О, Витуля, чего-чего, а понимание в моем лице ты обнаружить сумеешь безграничное. Кстати, я всегда тебя понимала. Всегда, чего не скажешь о тебе. Я даже понимаю твой порыв, заставивший тебя спустя год искать встречи со мной.

Эта вальяжная сука хотела сбить меня с толку. Лишить меня сил и обретенного самообладания, которое не позволяло мне ринуться на нее с воплями и запустить когти в ее совершенную ухоженную физиономию. Нет, сегодня праздник на моей улице, хотя и заказан в ее доме...

– Да что ты? – вложив как можно больше сарказма в свою ухмылку, я обошла девушку стороной и заглянула в одну из приоткрытых дверей. – О, как вижу, чувство вины тебя все же глодало. Еще как глодало, раз ты так тщательно подготовилась к встрече. В каком из бокалов яд, госпожа Сальери?

Ее комната. Это, несомненно, была когда-то ее комната. Светлые полуистлевшие обои в смешных мультяшных человечках. На стенах акварельные рисунки с загнувшимися пожелтевшими краями. Нежно-кремовые шелковые шторки, посеченные солнцем и временем. Узкая деревянная кровать, застеленная сейчас наспех куском гобелена. Два плетеных кресла у огромного окна, выходящего на улицу. И между ними такой же плетеный столик со стеклянной столешницей, сплошь уставленной угощениями. Виноград, бананы, цитрусовые. Коробка конфет. Бутылка десертного вина, заплавленная сургучом, сбежавшим лет пятьдесят назад по пузатому боку посудины. Тарелка с сыром и малюсенькими бутербродиками.

Слева от двери в комнату – плательный шкаф. Повинуясь инстинкту самосохранения, я вдруг метнулась к нему и с грохотом распахнула его створки.

– Наемника ожидала увидеть? С бо-ольшим револьвером, да? – вкрадчиво поинтересовалась Дашка, подлетев ко мне сзади и обдав мое ухо жарким дыханием.

– Нет, – в тон ей ответила я. – Ищу скелеты. Сколько их у тебя, Дарья Острякова? Скольким еще людям ты разбила жизни и сердца? Никогда не поверю, что ты ограничилась лишь мною. Что твой послужной список включает в себя лишь мою жалкую, линялую, как ты изволила выразиться, жизнь.