Анита Фротсак - Крыс белый уссурийский

— Ишь ты! Снова Люська! Урожай на туристов сегодня — ништяк!.. Аллё! Это ты, дорогая? Ну, кто на этот раз? Англоговорящие?! Молодец! Вот видишь: можешь ведь, когда захочешь!

Валя схватила ручку, стала писать.

— Погоди, ты же знаешь — я не могу быстро… Номер машины… Ага… Водитель Миша?

Новенький, что ли?

Ну вот. Не хотела из дому вылезать, так на ж тебе!

Валя, голосует на перекрёстке, некоторое время морочит голову таксисту, затем садится, едет. Таксист, как всегда, наглый, вопросами долбит.

— Нравится?

— Что «нравится»-то?

— Ну, город наш… Вы, наверное, в гости приехали?

— Здрасьте! Сами вы в гости приехали! Я здесь родилась!

— Ну, тогда извините… А я смотрю — любуетесь… Думаю — приезжая…

— А я всегда любуюсь красивыми местами!

— Не обижайтесь, я, если честно, сам любуюсь, хотя тоже родился в Питере… Меня даже пробки не раздражают… Лично я люблю пробки! Можно лишний раз постоять, поглазеть на Петропавловку…

Такси подрулило к гостинице.

— Ой, а можно чуть поближе? Во-о-он к той чёрненькой машинке! К тому «мерседесику»!

Ага! Спасибо!

Выскочив из такси, Валя рванула к «мерседесу», но там её не ждали. Зазвонил мобильник.

— Аллё!! Люська, что за лажа с машиной?! Где она?! Где «рядом»?! Я тут уже всё обскакала! Все номера обнюхала, как собачонка!

Услышав обычную фигню, мол, Валюня, тише, не волнуйся, машинка за углом, мол, я бы сама тебе её нашла, да светиться перед начальством неохота, мол, один клиент уже в машине, а другой подвалит с минуты на минуту, чёрненький такой, мол, возьмёшь с них двести баксов, мол, вам с водителем по сорок, а остальное завтра мне, в клювике, мол, пока, отваливайте, мол, целую…

Текст обычный, но Валя почему-то разозлилась.

— Ой, держите меня, караул! Каждый день что-нибудь новенькое!

Зайдя за угол, Валя увидела старенький, весь потрёпанный «Жигулёнок»…

Валя, неожидан для себя, оказалась промеж дух блондинов. Давненько с ней такого не бывало!

Первый был молоденький водитель Миша. Повернувшись назад, она фальшивой улыбкой поприветствовала другого натурального блондина, Марка, щуплого иностранца лет сорока.

Марк говорил по-английски с заметным центральноевропейским акцентом. Одет он был в бежевую ветровку и такого же цвета брюки. На ногах — жалкие кроссовочки.

Очередной иностранный лох. Но с претензией. Все они такие. Как от одной иностранной мамы…

Но вежливость прежде всего, кто бы рядом ни находился. Папа Валю ещё в детстве научил сохранять ровное дыхание.

— Добрый день. Я — Валентина, ваш гид.

— Очень приятно. Марк. Мы ждём ещё одного человека. Как только появится — сразу в аэропорт.

— Откуда вы?

— Из Бельгии.

— Кого встречаем?

— Девушку с Украины. Вернее, женщину…

— Kак зовут?

— Рита.

Валя поморщилась, хотя особой причины для расстройства не было. Причина появится завтра. Совершенно неожиданно…

А между тем, из гостиницы вышел второй клиент, Сальваторе. Уже не блондин, а, совсем даже напротив, смугловатый коренастый красавчик лет сорока, похожий одновременно и на араба, и на Сальваторе Адамо. Одет он был в тёмно-коричневый костюм и дешёвую, но чистую рубашку. Сальваторе уверенно направился к углу гостиницы…

Завидев чёрненького, Валя и к нему проявила вежливость.

— Добрый день. Я — Валентина, ваш гид…

— Сальваторе, очень приятно…

— Итальянец?!

— Нет, мой друг бельгиец, как и я. А вам, я вижу, не очень-то нравятся итальянцы..

— Что вы! Я их обожаю! Вы меня не так поняли!

Ага, щас! Так Валя им всё и рассказала. Когда надо думать о другом. Как деньгу левую срубить. Надо будет этих шаромыг раскрутить на чаевые. А лучше всего — на завтрашнюю экскурсию. Хоть раз в жизни Люську с носом оставить…

— Почему вы не беседуете по-фламандски, друзья мои? Вам ведь по-фламандски легче общаться, не правда ли?

Сальваторе остолбенел. Марк поспешил внести ясность.

— Присутствие дамы обязывает нас говорить на понятном ей языке!

— О!..

Валя не просто так сказала «О!» Она задумалась. Оба, вроде бы, бельгийцы, а общаются между собой по-английски… В ней просыпался Шерлок Холмс. Или нет — мисс Марпл. Назревал детективчик. Кстати, довольно опасный…

День, меж тем, клонился к вечеру. Мишин «Жигулёнок» выехал на стрелоподобную трассу. Вдали мерцал огнями аэропорт Пулково. Как ни странно, темнело. В Питере сентябрь — не белые ночи, однако…

Не прошло и трёх часов, как совсем стемнело. Мишин «Жигулёнок» снова показался на том же перекрёстке. Весь раздутый от поклажи. Задний багажник был полуоткрыт, на крыше виднелись два привязанных хлипкой бечёвкой старомодных чемодана.